Preso
Preso dentro do seu coração, perdido sem amor e sem direção, mas com versos vivenciando a descrição dessa frágil promessa que demonstra a prática romântica;
Quero ser o teu ritmo infinito preso em teu corpo para te acalentar, como onda de desejos e pronto para te conquistar;
Durmo pensando em te encontrar, mas faltam palavras para lhe conquistar;
Me vejo preso por querer nas verdades do teu coração tu és o meu sol que tanto busquei para iluminar o meu chão;
Ser livre nem sempre é ter liberdade
Ser livre na maioria das vezes
É não está preso a nenhum cárcere
E ter liberdade é está solto para amar;
Preso pela inquietação do meu coração e pelos sentimentos exagerados que o transborda por entre o meu desejo;
Pois o melhor da minha intimidade eu demonstro se encontra na ponta da minha língua em um tanto que satisfaça;
Ah, como dói negar-se a si mesmo,
Rasgar vontades, crucificar o ego preso.
Mas é só assim que a vida floresce,
No solo da humilhação que o céu enriquece.
Não entendo
como em cada
hospital não
há ao menos
um gerador,
Há quem
continua preso
e nem notícia
sobre não há,
Me explica
como em grito,
prosa e poesia
não se queixar?!
Mesmo
a Pátria
não sendo minha
eu deixei por
ela me afetar
pois sem luz,
água, remédio
e sem comida
não há quem
consiga aguentar.
O autoproclamado
perdeu a imunidade,
E tudo segue do jeito
que você bem sabe,
E pela liberdade
da tropa e do General
Não me canso de rogar,
pois nenhum deles
tem perigo a ofertar,
Devolvam eles vivos
cada um para o seu lar!...
O General antes de ser
preso injustamente
deixou como mensagem
a reconciliação nacional
como caminho principal
para resgatar juntos
o tempo que perdemos.
Relembro com
o peso dos anos
e o abatimento
físico do General
preso injustamente:
no final da noite
do dia primeiro,
recebi a visitação
própria desse dia
que não me permite
não parar de falar
que o mar ainda não
foi devolvido ao seu
povo de direito,
e ele por mim
não foi nenhum
pouco olvidado.
A poética diurna
não fluiu porque
chegou a notícia
de uma grave
enfermidade
que ceifou a vida
do infante com
nome de rei,
e a agressividade
alheia me roubou
com competência
por algumas horas
a minha poesia.
Por falta de moral
por parte de uns
que suscitam
o abandono
da sobriedade
corremos o risco
de viver uma
noite de agonia
prolongada mesmo
em dias de sol,
esta é a iminência
que nos encontramos,
e se quisermos que
daqui para frente
tudo de fato
seja diferente:
mudamos ou
nos entregamos
ao obscuro do ocaso.
Ao dar conta
do General
e de cada
preso político,
haverá de se
entender que
manter ele
e alguns já é
desproporcional.
Não faz
sentido nessas
prisões insistir
porque não
levará cada
um a lugar
nenhum,
e quando se
tem consciência
disso é melhor
não prosseguir.
Cada um com
o seu fardo,
porque quem
não tem sangue
nas mãos merece
ser poupado,
da mesma forma
quem não foi
sequer julgado;
e até que se
encontra há
muito tempo
aprisionado
merece ser
libertado,
pois com
boa vontade
dá para fazer
isso sem
nenhum embaralho.
Em idílica jornada
escrita na parede
A Historia não mente:
Estás preso inocente.
As minhas letras
são feitas da tinta
Do clamor do amor
do teu povo,
Padecendo de agonia.
De joelhos, coração
e mãos reunidas
Em profunda oração:
sou pedido de justiça
E convicta teimosia.
Não me calo e não deixo
ninguém calar,
Permaneço irredutível
até o pesadelo passar.
Para se tornar
um preso
de consciência
não é preciso
de muito,
e não é preciso
ter feito nada,
não é preciso
nem ter
ter vestido
ou não alguma
vez na vida farda,
Aliás, a roupa
não faz a menor
diferença;
Para se tornar
um preso
de consciência
só é preciso
de duas coisas:
decência
e dizer aquilo
que o mundo
precisa ou tudo
o quê você pensa.
Não me lembro quem
falou que o pior castigo
para o preso político
não é a prisão,
mas o esquecimento.
Por isso a minha poesia
se colocou em missão
para não esquecer disso
a todo o momento.
Não vejo a hora de ver
o fim desse tormento,
pois não há como aceitar
nenhum falso justiçamento.
Enquanto a liberdade não
vem para um General preso
injustamente por uma falsa
acusação de instigação
a rebelião e para uma tropa
em igual política prisão,
Desde o dia treze de março
do ano de dois mil
e dezoito tenho
escrito este poemário.
Não pertenço
ao continente e a essa
região de indiferentes
inundada de prisões
políticas intermitentes.
Não pertenço
ao continente e a essa
região de indiferentes
que se esqueceram
que o Sol da Venezuela
nasce no Esequibo,
e que ali fica a nossa
dupla fronteira
venezuelana e brasileira.
Sem nenhuma perspectiva
de justiça e uma suposta
notícia de mudança
para o cárcere de Yare,
O velho tupamaro
em greve de fome resiste.
Não pertenço
ao continente e a essa
região de indiferentes
que se cala para
os cinquenta imigrantes
mortos encontrados.
dentro de um
caminhão no Texas.
Eu sou brasileira nacionalista
e filha da América Latina
vibrante pela própria Soberania,
e por cada restituição
histórica nutro a estima.
