Poetas Famosos

"Eu vivo a musica e ela me completa, como poetas com as suas poesias se conectam".

As catedrais dos poetas
Não têm sacerdotes
-Apenas empregados de café

Os poetas têm o dom de deixar a vida mais leve, de nos fazer acreditar novamente, de nos fazer ver alegria na dor e dar colorido aos dias cinzas.

SOMOS TODOS POETAS

Tudo que escrevo,
Não são só poemas,
São feitos,
São experiências.

O que eu escrevo, respeita a vida
Mas despreza a decência,
Não é preconceituoso,
Quebra qualquer dilema.

O que eu escrevo, limpa lágrimas,
Corre os campos da alma,
Colore o preto da vida,
Cura feridas.

O que eu escrevo, poderá ser lido,
Por idosos, moças e meninos.
Quebrando os ponteiros do tempo.
Elevando palavras ao infinito,
Pois o que eu escrevo,
Vem da alma,
Não do corpo físico.

O que escrevo são gritos,
Berros do espírito,
Clamando por liberdade,
Doce liberdade dos poetas,
Salmistas e escribas,
Tornando para todo sempre,
O indomável amor pela escrita.

Por fim, o que eu escrevo ficará,
Sepultado ao lado
Daquele Homem
Nascido poeta,
Que morreu como soldado.

Foi em uma noite triste
que perdi meu amor!
como os poetas cantam e
chora a dor, fogo que larga a brasa
senti a desgraça me beija - me
oh!! noite tão bela! me espera
aquarela que eu vou te busca.

pedro freitas

QUEM?

Quem de nós?
Quem de nós?

Quem falará a verdade?
Os poetas?
Os advogados?
Quem?

Não há verdade!
Não há verdade absoluta!
E isso é absolutamente verdade!


Os Poetas nunca dormem, vivem em constante vigília poética...

A voz dos poetas
É sempre um vento selvagem
Fabricando ecos

Se não fossem os poetas, a vida seria preto e branco

O tédio é um luxo e a melancolia um capricho. Poetas são lixos radioativos da solidão.

se o mundo das palavras fosse fácil não existia escolas, professores e todos seríamos poetas

Esta é uma sociedade que assassina seus gênios,
Despreza homens talentosos e atira seus poetas em vielas, becos e sarjetas
Dessa cidade tão opaca e escura
Quanto às almas dos Homens que nela Habitam.

Vor Dem Sechs

Em meio ao campo santo
Onde os poetas dormem em silêncio imersos em seus sonhos de morte
Vi meu rosto em meio aos crisântemos
Como se tomasse veneno
A angústia me mata por dentro.
Em meio às brumas das horas mortas
Ao Romper de mais um dia agonizante
Quando a luz ainda se esconde
Meu peito se rasga em terror.
Nos intervalos destas horas escuras,
Antes das seis;
Não desperto, desespero.
E os anjos que me guardam apenas contemplam em silêncio
Minha dor
Enquanto ando pelas ruas cobertas de ódio e cimento
Vejo as gárgulas no topo das catedrais
Que me espreitam a cada passo
Com seus olhares de pedra.

Muitos ousaram dizer que a era dos poetas havia se extinguido, deveras eu vos digo, ela sempre esteve aí, a visão é um dom gratuito, bem-aventurado aquele que entende o sentido destas palavras.

Vim buscar o riso das flores no horto e deixar as lágrimas no silêncio, poetas morrem meninos ainda que velhos.

A poesia agoniza

Enquanto poetas sangram as vísceras
a desenvolver cânceres ou úlceras hemorrágicas,
em busca de sentido e de palavras relevantes,
para encontrar o tom ideal pra sua lira,
com intuito nobre de explicar
as injustiças e a estupidez dos homens,
os motivos das guerras santas e carnais.
Tentando expressar da maneira mais justa
a sua agonia, a de viver entre os mortais
tendo ainda que escutar de alguns tolos,
verborragia inútil, sinônimos de dicionários
que com frases desconexas insistem em recitar Homero
dizendo para o mundo ser Bocage...
A poesia agoniza nesta fogueira santa
de eternas vaidades!

Só os poetas livres
Detêm a arte alquÍmica
Para fabricar o ouro das palavras

Dentro de mim existe mais poesia do que poetas no mundo.

E nessas viagens
de Idas e Vindas...
Assim são os Poetas

Nem todas as vozes
Têm o dom de produzir ecos
- Os poetas são mestres dessa arte