Poeta
Poema dói !
Estou sofrendo com a dor de ser poeta!
Nem sei se quero inspiração...
Ela vem do tudo... do nada...passado...pedrada!
E minha alma sempre está descoberta!
A “pena” que escreve nunca tem dó !
Sei o que sinto
Mas não quero esquecer...nem escrever!!!
Carlos Kau Romano20029002
Emoção!
E assim faz um arremedo de poeta:
Escreve para NINGUÉM! ninguém!!!
E NINGUÉM lê!!! E NINGUÉM sabe que ele existe!!
E ninguém diz que leu!!!
Mas ninguém é ninguém!!
E um poeta é apenas um poeta!
Que NINGUÉM sabe que existe!!
Carlos Kau Romano
Accb20024010
A arte de ser poeta
O poeta brinca com palavras,
com ilusão,
com fantasia,
com tempo,
com tristeza,
com alegria,
com saudade.
Poeta não tem idade.
O poeta sente.
O poeta é gente.
Gente sente.
Gente é arte.
O poeta é poesia.
Poesia é texto,
poesia é o poeta,
poesia é arte,
o poeta é arte.
A Paixão que Chora em Poesia
Na pena do poeta, a maldição se aninha,
Um laço de doçura e dor que nunca termina,
É a sina de sentir a paixão como lume ardente,
Pois só assim sua alma encontra a rima envolvente.
Cada verso que nasce traz lágrimas consigo,
Como pérolas salgadas do mar do seu abrigo,
A maldição que o aflige é também sua chama,
É a fonte da inspiração que lhe dá renome e fama.
Paixões não correspondidas, amores não partilhados,
São os espinhos que ele encontra nas estradas,
Mas a cada dor, uma joia ele extrai,
E em versos imortais, suas lágrimas desfaz.
Nos olhos do poeta, o mundo se reflete,
As alegrias e tristezas que o coração afeta,
A maldição é um fardo, um fio que o tece,
Ligando a dor profunda à beleza que floresce.
Sem a paixão que dilacera, não haveria versos,
Pois a maldição é também o vento que os dispersa,
Cada palavra, uma lágrima transformada em tinta,
Cada rima, uma melodia que sua alma instiga.
Ele chora em palavras, sua dor se faz poesia,
A maldição e bênção, em constante harmonia,
Nos traços das rimas, ele encontra redenção,
Transmutando tristeza em um eterno refrão.
E assim, o poeta segue nessa sina infinda,
Criando obras que tocam, que a alma comovem,
A maldição da paixão, que o faz sofrer e sonhar,
É a chama que ilumina seu caminho a trilhar.
Pois na teia de emoções que a paixão teceu,
Ele encontra a inspiração que jamais esmoreceu,
E suas lágrimas, como rios, fluem serenas,
Alimentando as palavras que ecoam em suas arenas.
Muitas coisas em mim já morreram, menos o poeta ele é imortal. Sarcástico, amante, irônico, divertido, dolorido, triste ele é o reflexo de quem olha ele nos olhos.
"Todo poeta fala sobre o amor, todo poeta entende o amor, mas não nasceu para ser amado de verdade. Talvez seja por isso que eu não encontro um amor verdadeiro; talvez seja por isso que todo poeta está sozinho. Se não fosse assim, ele não seria um poeta."
Poeta é o cão que vive na rua, vive intensamente entre os perigos, ansiando por abrigo, alimento e carinho daqueles que se mantém cativados pelas obrigações da rotina.
O poeta não pode parar
sua essência será sempre mostrar o que sente através de poesia.
Servir de inspiração
Mostrar sua emoção
O poeta não pode parar
Sentir através das palavras
Chorar através de um verso
O poeta não pode parar ser feliz através da poesia
Alimentando a felicidade que terás sempre um dia
O poeta não pode parar
de dividir com seus escritos suas alegrias e tristezas
O poeta não pode parar
Você através de suas escritas que ele desabafa seus sentimentos e não morre sufocado com eles
O poeta não pode se isolar porque se isso acontecer ele deixa de existir..
O amor precisa ser cantado em prosa e verso...
O Poeta não pode parar
pois sempre valerá a pena amar...
Autoproclamação da Independência Poética
Eu sou o maior poeta
Que tive a honra de conhecer.
Eu sei o maior poeta
Que tive a honra de conhecer.
Não sei se o maior poeta
Que tive a honra de conhecer,
Cessou no maior poeta
Que tive a honra de conhecer.
Ao mentir para si mesmo
Fala inverdades diante outros.
Agora o poeta está morto,
Vida longa à poesia.
A alma, o corpo e a mente do poeta
Que, em sua inspiração, se rende
Ao divino, à vida, à bênção completa.
A sua arte é como uma dádiva
Uma missão que ele recebeu
E com ela, cria a alma viva.
Oh, Poesia, tu és o véu que esconde
A dor, o amor e o mais profundo
Tu és o fio que liga o mundo
O mais belo e profundo abismo
Onde realidade se confunde
És a beleza que transcende
O poeta é um sonhador solitário,
Que busca nas palavras o sentido
da existência,
E com seus versos, ilumina
a escuridão do seu diário,
E transforma a dor em poesia,
com excelência.
Seus versos são como pássaros livres,
Que voam pelos céus da imaginação,
Eles nos fazem viajar por lugares intransitáveis.
E nos ajudam a encontrar
nossa própria essência,
sem limitação.
A poesia é um refúgio de
almas cansadas,
Aquece o coração de quem sofre,
E não há nada tão belo quanto ela,
Que nos tira a angústia,
e a alma nos descobre.
Por isso, meu caro amigo poeta,
Nunca morra, pois suas
palavras são eternas,
E mesmo quando a morte lhe chegar,
Sua poesia continuará na mente
de quem ama as letras.
O POETA MARGINAL
Nada é por acaso:
Música, poesia,
teoria literária.
Por acaso:
será pecado
ser poeta marginal?
A NINFA DO CAFÉ DAS SEIS
O poeta tardio
Cruzou o boulevard Champs Élysées
Despido de seu modernismo
Naufragou no espírito amargo de Baudelaire.
De repente encantou-se com o pintor
Figura arquetípica
Perdido no halo do tempo.
Tempo sombrio
Tempo esquecido nas garagens subterrâneas
Dos velhos shopping centers.
No silêncio pós moderno
O poeta tardio
Contemplou a cidade de concreto.
Perdido na selva de pedra metropolitana
O poeta triste
Despido de qualquer rima
Vomitou versos tristes
E adormeceu nos braços da ninfa.
O POETA DA PRAÇA DO FERREIRA
Em seu escritório instalado na Praça do Ferreira
O velho poeta ri do tempo
Tempo de delírio
Punhal que corta a carne branca
Da amada morta.
Vestido com seu paletó surrado
O velho filósofo
Com seu riso canalha
Caminha impune
Ao encontro de Dante
Ao meio-dia adormece em seus versos profanos
No final da tarde goza no céu infinito
A noite padece no inferno astral.
O velho dândi repousa no inferno de Dante
Alimenta-se do poema
Que se cala
No instante em que fala.
Absorve a tristeza
E o tempo perdido
Punhal traído
Corpo que padece
E por vezes entorpece os passos
E adormece nos bancos da praça.
AO POETA FRANCISCO CARVALHO
Meu poeta Francisco Carvalho
Em memória da poesia
Celebro o dia
Com o poema das mãos vazias
Poema dialético
Poema sem metafísica.
Que assim seja o poema:
O enigma da vida
Algo a decifrar
Palavras que transcendem.
Qual a metáfora do tempo?
O ritmo da canção do vento
A rima da eternidade...
O mundo é a barca dos sentidos
Conduzida pelo anjo cego
Na cegueira do tempo
Guarda no bolso
Os segredos do Universo.
Na viagem do tempo
Centauros urbanos mudam de cor
Como as palavras que mudam de cor
Qual é então, a cor do amor?
Meu velho poeta
Quem pintou os mortos de azuis?
Dizem que foi o Senhor do Dia
O Dom Quixote atrapalhado
O homem da máquina de escrever
Aquele que tem o poder da palavra
Aquele que esqueceu os sapatos
Na escada do paraíso
O poeta da eternidade.
HORÁCIO DÍDIMO
Com seu tijolo de barro
O poeta riscou o chão
E escreveu a palavra amor.
Palavra bonita.
Palavra que muda de cor.
No céu azul
Encontrou a estrela azul.
A estrela da vida inteira.
E pintou de azul
O chão dos astronautas.
Depois da chuva
O afinador de palavras
De palavra a palavra
Viajou em sua nave de prata
Pelo céu infinito.
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