Poeta
O poeta me pede uma lista de amigos
sim, tive muitos, mas
onde eles estarão?
Busco nas memórias juvenis
nas lembranças escolares
no quadro da formatura
vejo tantos especiais
nos lugares onde trabalhei
havia tantos, como eu,
jovens, de vida e de sonhos
ainda os tenho no coração,
mas eu não sei,
não sei mais onde
eles estão.
Por que o Poeta Chora
O poeta chora pelo simples motivo de existir,
O poeta chora pelo simples motivo do amanhecer,
O poeta chora pelo simples motivo do entardecer,
O poeta chora pelo simples motivo do anoitecer.
Entretanto, o verdadeiro motivo do choro incessante do
poeta reside na incapacidade de manter ao seu lado a mulher
amada. Agora, o poeta vive triste e
deprimido; as lágrimas correm incessantemente em
seu rosto abatido. Ele habita, portanto, o amanhecer,
o entardecer e o anoitecer em um mundo
esquecido.
Por que, poeta, você sofre assim? A resposta não se revela.
Em sua garganta, um gosto amargo; em
seu peito, um eco agonizante. Poeta,
não chora; não é culpa sua o destino assim
o ter desejado. Não se deixe vencer por tais
dores.
Poeta, você ainda está aí? A resposta não se revela, mas
em seu peito, o desespero e a solidão. O poeta vive
seus dias em um mundo de ilusões; em sua mente,
ele convive ao lado de sua musa, sua donzela,
aquela que, quando vivia, era a mais bela.
O poeta chora, sim; o poeta chora. Mas quem
pode condená-lo por desejar viver em um mundo
onde nada foi subtraído ou tomado? O poeta habita
um mundo de mentiras, exilado, trancafiado
em seus próprios pensamentos, mantido
refém de seus sentimentos.
Poeta, o que você pensa? O que anseia? O que fará
com seus pensamentos?
O poeta responde:
Amigo, vivo dentro de ti. Não posso responder perguntas
cuja resposta ignoro. O poeta que clama por ajuda é
você, que vive em um mundo de tristeza, lamentando-se por
ter perdido a pessoa amada. Caro amigo, não o condenarei,
pois você já está condenado a
habitar a solidão, a escutar o triste som de seu coração,
as lágrimas gélidas que marcam seu rosto,
as lâminas afiadas que rasgam seu pulso, encerrando
com suas dores.
O que fez o poeta tão triste? Talvez acredite que seria
melhor não sentir mais tais dores, suprimindo sua
essência, até mesmo a própria vida. Quem pode saber o que
o poeta sentia? Quem sabe, em outro mundo,
ele possa estar ao lado de seu grande amor,
aquele que o destino levou.
Michel Elias Dias Leite 2024
INEVITAVELMENTE, sonhos do poeta
A tarde caiu suavemente
Uma rajada de ventos
Conduz meu olhar ao firmamento
Num emaranhado de beleza
De brisa e folhagens em balanço
Inevitavelmente, a paz aparece tenra e calma
Os ensaios da noite que prometem colorir
Os céus, com uma chuva fina e leve
Nos conduz as quimeras de crianças
Sonhos de outrora, de belas borboletas
Que andam de um lado para o outro
A procura do néctar do prazer
Nas roseiras da imaginação
Bem de frente para o infinito
Nas férteis imaginações do Iracema
Eis que ressurgem do túnel do tempo
Reminiscências de rara bela
Onde a onda do amor verdadeiro me trouxe
Nesta realidade terráquea
Para amar as maravilhas da vida.
Imortalizando em singelas expressões
O dom de amar do poeta,
De extasiar com olhos lacrimejantes
Os belos momentos da vida
Feito arrebóis policromas
Que colorem as montanhas
Na mutação do dia para a noite de mais
Um dia que se esvai no infalível
Tempo que transcorre, silencioso e calmo!
Que nossos versos, revestidos do universo pessoal de cada poeta, sejam sementes que evolam, como o dente-de-leão que baila ao vento.
Um poeta, justo e sofrido, jaz ao lado; flores enfeitam o caixão.
Sem pressa, o ar seca à sua volta. As flores, quase mortas, exalam o cheiro da tarde fúnebre.
O choro se entrega ao vazio, misturado ao álcool consumido antes do velório — tédio, dor e ódio.
Para os que ficam sentados, olhando aquela cena, não haverá mais poemas, não haverá mais questões.
Chorosa, pensativa e discreta, a amante incerta recorda os momentos de amor.
Não haverá mais beijos, nem paixão, nem ereção.
Tenebroso, rancoroso e coeso, o cobrador ileso reflete sobre a dívida que não será paga.
Não haverá pagamento, nem provento.
Ao lado do caixão, calada, os olhos da mãe se desfazem em lágrimas.
Seu pranto não é ouvido, mas sua dor apavora a solidão.
A filha, aflita, não compreende; cede ao impulso de abraçar a carne morta.
Sem consolo ou alívio, esta dor também a sufoca.
Cala-se o poeta ao som da tampa que fecha a urna que será enterrada.
Dentro dela, nada mais restará.
Quem mandou o poeta se apaixonar? E agora começa a fazer poemas para te dedicar
Nessa imensidão que são Teus olhos castanhos eu quero afundar, em cada cachinho do teu cabelo, eu quero me enrolar
E o teu cheiro que cada vez mais faz minhas narinas te buscar, o teu jeito calmo de falar, me conquista todos os dias, mesmo sem você se esforçar
Quem mandou o poeta se apaixonar por uma pessoa que tem medo de amar? E eu posso te dizer que o amor é tudo que eu tenho para te oferecer
Ser poeta por que
Para escrever e depois morrer?
Sim, eu quero ser, ao menos meus escritos ficarão estampados com sangue nas rochas da terra.
Cortei o cabelo da minha cabeça, ele crescerá
ela foi não voltará
mas a minha missão como poeta continuará
Até o dia que me reúna com o meu pai no seol e tudo se consumirá.
poesia livre: livro Antologias
(Ser poeta és)
Ser poeta não brincadeira é uma maneira de ser
É escrever sobre as delícias do amor e as maravilhas do mundo
É contar as tristezas humanas e num pedaço de papel emparelha-las em versos
É descrever um romance proibido e através de cada palavra um pedacinho da vida
Inspirado pelo momento
Poeta é realeza
Poeta é proeza
Poeta é violeta
Poeta é cantar e encarar a vida numa expressão escrita.
Ser poeta és.
O poeta/escritor
O poeta/escritor, é o indivíduo que sente na lama o aroma de uma flor.
O poeta/escritor, não consegue guardar seus sentimentos mas transmite disfarçadamente em forma de poesia o seu labor.
É o indivíduo que transfere para o papel a sua simples ou imensa dor.
Esse cara consegue tirar de suas experiências o amor em forma de louvor.
O poeta/escritor consegue ver no mais profundo do seu ser um lampejo de amor que você teima em esconder.
Ninguém foge de um poeta/escritor, pois ele vê onde ninguém vê, mesmo na maior escuridão do seu ser.
As janelas da alma ficam sempre abertas para um poeta/escritor, pois mesmo escondido ele vê tudo em forma de amor.
Um poeta/escritor canta um conto ou conta um canto, mas transforma tristeza em alegria… em encanto.
J C Gomes
O poeta da terra vive num emaranhado de emoções, o menino do Mucuri exala na epiderme o néctar da liberdade.
Não é preciso ser poeta para falar de amor. Basta sentir o amor e desabafando o que você está sentindo.
"A mente de um poeta transborda de prazer em recitar aquilo que está se sentindo.
Por vezes transforma os sofrimentos e as alegrias da alma em versos que no pensamento acaba se esvaindo.
Mas não pense que o meu coração carregue tanta alegria ou sofrimento
Pois a empatia me fez aprender a traduzir em palavras os sentimentos de um amigo em diversos momentos."
💡 Mudanças reais começam com uma boa ideia — repetida com consistência.
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