Poeta
Um poeta não se descreve apenas com belas palavras, mas sim com belos sentimentos demonstrados através de simples palavras.
Agradeço a Deus, ao destino, ou qualquer outra força. Que colocou você no meu caminho.
O Poeta do Gueto!
A dor aguda no momento da criação indica o parto do poeta; enquanto o prazer crônico que ele sente representa sua eterna condição de mãe.
Me perguntam se sou poeta, poeta não sou
sou louco alucinado, enfeitiçado pelo amor
que disfarça seu sofrimento,
e com caneta fala sobre a dor
neste mundo de doentes, insanos no poder
expresso meu sentimento
sem receio nem pudor.
falar alivia dores, escrever as transforma em experiência,
sou capaz de mudar o mundo, com papel lápis
e um pouco de paciência
um segundo pra pensar
e aos poucos como uma aranha
e toda sua inocência
vou tecendo sonhos, palavras se cruzam
como cruzamento de indecências
a arte de escrever é mágica
sobre tudo podemos dizer,
mas para mudar o mundo, tudo depende de você.
Não sou poeta...simplesmente eu vivo e sinto o que você vive...diferençasss????????sim há.... ela impera no coração de cada um...
Ser poeta é realmente se entrega em seus pensamentos
e descubrir palavras misteriosas, e que a poesia exige profunda metáfores e misterios ocultos, e que mesmo sabendo o que é ficamos calados.
Se todo seres tivesse alma de poeta,tudo poderia ser visto e transformado com maior tranquilidade, com frescor e leveza de seus pensamentos, que aos outros se torna uma bela leitura de uma boa poesia.
Poeta Em Desespero
Adormecir sereno era meu sonho intenso
de repente agredia -me
Rasgando minha imaginação
Dificil seria me alcamar
Pois estava vago todos os meus sentidos
De um dia fazer virar verdade
Meus desejos
Fazer dele minha vontade de viver
O meu sentido de ser
Encontravm-se ali todos os meus sonhos de poeta
Rasgados ,destruidos ,pelo chão espalhados
Não seriam jamais recuperados
Matando
Exalando
Desesperando
Todo um sonho do poeta .
Sumiço da terra na Versão do Poeta
O poder transparêcia lagrimas
Choravam as crianças
Mulheres estendiam suas mãos
Não encontrando nada
O poder transparêcia balas
Adormecia soldados
As armas estendidas no espaço cuspiam aço
O poder transparêcia bombas
Chamas em cinzas
No vento eram levadas
O poder transparêcia fim
Terra no universo
Lançada em pedaços .
O poeta procura um livro. Este é o seu destino. Mas o que ele procura, incansável, é um livro perdido". Herança (romance, 1992)
Se o poeta também vacila, a culpa será mesmo dele ou do arquiteto que empilhou a primeira pedra de demônios e góticos escondida, de infinitos umbrais e vácuos, e mistérios, e preces, para lá e para cá do Sena, esse souvenir de mares, ilíadas e odisséias de mil deuses, de mil dias, de mil anos?" O último verão em Paris, crônicas, 2000
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