Poeta

⁠Ilusão de Poeta



Algumas poesias,
Não cabem em certos pensamentos,
São inspirações extraídas da alma,
Extraídas de uma história ou da imaginação do Poeta,
Certa vez
Eu disse a uma pessoa:
-De-me um pouco de trigo,
-De-me uma única lâmpada,
-De-me também um lápis,
Que mostrarei o que fazer.
Sabem qual foi a resposta:
-Para que você quer isso?
-E a quem você quer entregar?
Mal essa pessoa sabia que eu precisava apenas disso,
E com um lápis em punho,
Faria uma imensa obra de arte,
Pois onde há trigo, há também o Pão;
Onde há lâmpada , há também luz,
E a energia que extraio de mim,
Posso também saciar a fome de muitos,
E fazer também,
O Sol.....



Autor:Ricardo de Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Você não precisa dormir com a verdade; acordando com ela já é um progresso; tardio, mas o é.

Poeta Dos Sonhos.

⁠Há um lugar de paz; tua consciência e daí irradiação para tua vida.
Sidney Poeta Dos Sonhos.

Lápide Funérea -

⁠Aqui jaze
o corpo de um Poeta
que trocou as glórias
deste mundo
pelo Salão de Banquetes
da Eternidade ...

⁠A morte de um poeta não é apenas morte
Mas sim ausência da sabedoria!

Aqui jaz
o corpo de um poeta
que foi ao encontro
da mulher da sua vida:
a morte!

⁠Versos jogados de um Poeta cansado


Esse ato de jogar versos pelo ar está me cansando,
Ah algo diferente em mim,
Não sei porque isso está me desgastando,
Não sei !
Cada verso escrito,
É um furo no peito que mancha meu leito,
É como se cada um estivesse me matando deitado ou me enterrando,
Saber o que está por trás disso tudo é quase impossível,
Tomado pela minha alma,
Os versos que escrevo causam-me um abalo sísmico,
São desmoronamentos e lesões profundas,
E cada um tem um modo diferente de doer em meus pensamentos,
Quando pinto minhas inspirações,
Elas voltam com suas cores como antes,
Se desbotam instantaneamente,
E em algum lugar ficam perdidas,
Esgotado estou,
Doces e selvagens palavras,
Que faz eu perder o sentido do Sol,
Cada manhã é uma luta,
Cada noite é uma tortura,
O sono me apedreja,
Me levanto e tomo um sonífero,
Mas é em vão para quem está dentro do seu quarto á deriva,
Inesperadamente minha imaginação vai me consumindo e me tirando até o fôlego,
Preciso manter-me em silêncio,
Respirar fundo,
E não sei se fico,
Ou vou embora,
Ou finjo que não ligo,
Escrever para alguém,
É bom para quem sabe de fato o significado de tudo que escrevo,
Más é em vão quem os ler,
E não sabe entender porque uma alma escreve e se cansa tanto,
Porque dia e noite meus versos choram e declamam,
Esse jogo de jogar versos está me torturando,
Comecei e não sei se acabará,
Ou sei lá se algum dia existiu,
Se fico escrevendo ao léu eu ainda não sei,
Ainda estou tentando descobrir se esse alguém existe,
E se existe,
Não sabe o quanto,
Eu á amo.....



Autor,Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠O Poema , O tempo e sua arte


Cada poema que se escreve,
Vem da imaginação do Poeta, Inspirações essas que naufragam,
Elas emergem e as poesias vão passando,
Por algum motivo elas vagam,
Com certezas e incertezas que a vida lhes proporciona,
Cada uma tem sua lagrima e alegria,
Cada uma tem sua autenticidade ,veracidade e falsidade,
O campo é imenso,
São motivos sem caminhos,
E são encaminhadas pelo correio da ilusão,
E-mails , aplicativos de mensagens,
WhatsApp , Facebook , Instagram e outros mais,
Umas contém frases carentes,
São milhões de ilusões inspiradas,
Quando não se fala de política,
Falam de corações a deriva,
Falam de almas machucadas e abandonadas,
Crônicas , sinfônicas tônicas e platônicas,
Onde serão esses destinos?
Para onde vão?
Quais olhos irão ler ?
Em quais mãos irão parar,
Como cada uma será interpretada ?
Como ?
Difícil é responder!
O ponteiro vai saltitando no seu tic-tac,
Cada minuto que passa me faz pensar,
Será se um dia ele terá o seu descanso tão merecido ?
Mas o tempo é seu aliado e seu único amigo,
E ele responde;
Calma relógio amigo!
Muita calma nessa hora,
Continue com sua tarefa,
Nunca pare de girar,
Deixe essa arte comigo,
Sou eu que determino tudo,
Sou eu que bato o martelo,
Sou que faço você saltitar,
E digo-te até quando irás continuar....



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠O poeta morreu

No entanto sobreviveu, a um cruel tirano,
que lhe fez encomenda, de narrativa heroica,
o poeta criou parábola, como homenagem
Aos tiranos sem coragem.
Este enfurecido ordenou a decapitação,
O poeta não tinha cabeça, tinha uma luz no coração
Brilhando...
Arrancaram-lhe o coração e deram aos cães,
Estranhamente a luz mais brilhava, iluminando a multidão
Que delirante sorria e dançava, festejando.
O tirano se retirando.
Largas passadas, seguido de sua guarda, que entoava a toada
Declamada do poeta.
O poeta viveu muitos anos, sem cabeça e sem corpo,
apenas com a luz brilhando, escrevendo poemas e rimando,
invisível, era visto em bares, iluminados pela luz.
Contam que um dia uma outra luz, surgiu,
e em harmonia, levou-o para ninguém sabe.
Sabe-se que até hoje,
a toada simples e ritmada,
é cantada.

⁠o poeta nem sempre
sabe o que fazer
com a inspiração
por isso há versos
que não cabem num
poema
e transformam-se
em canção.

⁠A solidão é um vício triste de linguagem
que todo poeta tem consigo mesmo.

⁠O Poeta escreve.
Mas nem todos entendem.


Equivocadas leituras,
Olhos que lêem e não sentem,
Incapazes de decifrar a ligação do Poeta com suas ilusões,
Não podemos subjulgar o verbo leitor e nem o apreciador,
Nem acusar os curiosos e invejosos,
Busco saber para entender,
Porém não cito os olhos vazios que se enchem ao apreciar uma poesia,
Entre uma leitura e outra contém palavras e corações frágeis,
Abro as cortinas para estabilizar o campo magnético que insiste em me deixar calado,
Ah! Poemas que retorcem até as vísceras do leitor,
Ah! outros que causam fúrias,
O Poeta escreve o que sente,
O Poeta escreve como um louco qualquer,
O Poeta é assim,
Ele escreve uma verdade e dizem que é mentira,
Ele inventa uma mentira e a maioria jura ser verdade,
O cérebro do Poeta flui,
O cérebro do Poeta é como uma cachoeira,
Jorram milhões de litros d'água de uma só vez,
Ele fala do amor enquanto na verdade é puro ódio,
Ele fala do ódio enquanto é puro amor,
Sua brisa que bate em sua face,
Nela própria ele mata sua sede,
Na alma do Poeta há fantasmas,
Na alma do Poeta há uma fonte de águas cristalinas,
E tem momentos que essas águas se tornam tão sujas que fazem ele perder o equilíbrio dentro da sua própria inspiração,
O Poeta inspira,
O Poeta que é Poeta faz arte onde não tem sequer uma letra,
Ele as cata,
Entre as lutas das dores e dos versos chorados,
Ele limpa as lágrimas onde não há sequer uma gota derramada,
E muitas vezes em suas ilusões é um oceano transbordando dentro de si afogando o seu coração.....


Autor: Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠AUTOCONSCIÊNCIA
O poeta diria que não há comunicação com a alma.
Senão, a própria.
Alheia...
Apenas alhares, gestos ou palavras.
Meu âmago é seco porque minh'alma
Dialoga com a tua em pleno hecatombe existencial.
O abismo entre mim e você se reflete no soprar do vento aos meus ouvidos.
Como será o interior de outrem,
Alguém se atreveria sonhar?
A lei do espelho fala por si.
O poeta não apenas escreve
Reflete pensamentos.

Com uma bela rosa, um poeta e com um espinho á dor sem fim á car⁠rega.

⁠IMAGINAÇÃO

Um poeta, dizia:
Um dia, vou chorar de alegria!
E o poeta acreditou.

E eis que o dia chegou:
Mas o poeta nem riu nem chorou.
Porque esse não era o dia
Que ele pedia
Ou imaginou.

(Carlos De Castro, in Há Um livro Por Escrever, em 20-01-2023)

⁠"O poeta é um contador, conta tão livremente que alcança a poesia da história no ato de contar "

⁠Me chamaram de poeta

Me chamaram de poeta
Mas poeta eu não sou
Em outras ocasiões
Me chamaram de cantor
Que gosta de poesia
E canta versos de amor

Eu cantei a primavera
O outono e o verão
O inverno ficou frio
Eu fiquei sem opção
Mas pra completar a rima
Eu vou cantar o sertão

Canto o galo de campina
A coruja e o bem-te-vi
Admiro a seriema
O cancão e a juriti
Que canta na capoeira
Lá na Serra do Oiti

O canário gorjeando
No pé de jacarandá
Tem a graúna que canta
Lá no pé de jatobá
Fazendo a sua homenagem
À majestade o sabiá

A abelha italiana
O inxu e o inxuí
Capuxu, abelha branca
A Cupira e o jati
Maribondo e jandaíra
O breu e o munduri

Tem o peba de carrasco
O preá e o tatu
O veado que desfila
Lá na Serra do Ipu
Tem o gato macambira
E o porco caititu

O sertanejo que brilha
Vivendo nesse lugar
Colhendo os frutos da terra
Curtindo o raio solar
Admirando a riqueza
E a cultura popular

O vaqueiro nordestino
Que vive a se destacar
Tocando a sua boiada
Nem tem tempo pra sonhar
E um violeiro cantando
Num galope à beira mar

Na sombra do juazeiro
Eu paro pra descansar
Apreciando a beleza
Que mora nesse lugar
Se aqui eu tenho tudo
Para que me aventurar?

Vivo de agricultura
Meu amigo, o que qui há?
Já estou aposentado
Para que me preocupar?
Vou armar a minha rede
Depois vou me balançar

A cidade é muito boa
Eu aqui e ela lá
Não quero a proximidade
"Pra mode" não me estressar
Daqui para o fim do ano
Eu irei lhe visitar

Sou sertanejo "de vera"
Já dá pra você notar
Moro aqui no sertão
Nem preciso explicar
Por isso eu digo e repito
Esse aqui é meu lugar

Poema da lua cheia

Poeta, por que estás me olhando?
Acaso estás me admirando?
Ou buscas inspiração para escrever?
Pois hoje vou te ajudar
E vou contigo compor
E sugestões de versos te dar
Para impressionar teu amor
Que, segundo dizes
Te é ainda desconhecida
Mas, saibas que por mim
Ela é conhecida
Só não posso te revelar
Sei seu nome
E a cor de seus olhos
Ela não mora, como julgas, em Abrolhos
Mas vive perto do mar
Diga-lhe poeta, algo novo
Em versos que realcem o contraste
Entre a mentira e a verdade
Entre a maldade e a bondade
Diga a ela que mesmo estando eu
Em fase de cheia e no perigeu
Que ela brilha mais do que eu
Elogie, não a sua evidente beleza
E sim sua inteligência, postura e leveza
Repleta de amor, candura e pureza
Com que ela embala os sonhos teus
E, por fim, te autorizo poeta
A assinar estes versos meus
Que compus para ajudar-te
A elogiar este amor teu
Que te sirvam de baluarte
Podes dizer que são teus!

⁠Essa é a alma de um poeta... Todo poeta é um eterno apaixonado e sofredor... Se está triste a poesia brota da alma e da dor...se está feliz a poesia brota do coração e do amor... E em todas as situações...brota a poesia.... E no caso eu sou uma poetisa❤💕💋

⁠Acorda, poeta!

Está voltando a claridade
um novo amanhecer
traz a oportunidade
de recuperar o prazer.

O sol traz dias quentes
e abrem novas portas
fecham velhas feridas
antes de sua partida

Venha ver o que sente
no ciclo, volta da noite
sonhos, brilhos, silêncios
tempo de viver intenso.

Sonha, poeta...

veja o que vem de dentro
separe do joio, o trigo
da flor, o espinho
do pranto, o riso...

(Bia Pardini)