Poesias Relacionadas sobre a Arvore

todas sensações são parte do meu destino sobre a tua alma,
ofereço-lhe rosas, pois elas são belas mesmo mortas,
o glamour do teu corpo é uma fronteira de desejos e esperanças,
tua alma é convidativa em todos meus sonhos,
mesmo que tua boca diga não, teu corpo diz a paixão,
ceniz, folgas, a vaidade da minha vida é amar você.
por celso roberto nadilo

Sabe todas as coisas que você já leu sobre o amor por aí? Esquece. Quando acontecer, absolutamente nada daquilo fará a menor diferença. Rimas e versos que agora perfuram seu coração, não servirão como estudo ou escudo. Seja qual for seu tempo de guerra, o amor vai te desarmar. Aos poucos ou em alguns segundos. Intensamente ou sem você nem perceber. Bad News: Não existe antídoto.Então, o que fazer? Lutar.Cansei de ler (e escrever) receitas sobre como fazer dar certo. Sobre como seguir em frente e superar. Quer saber? Esses textos são só palavras que dizem o que todo mundo já sabe: O importante é ser feliz. O tempo vai te mostrar que o pra sempre não existe. Que o amanhã de ontem é hoje. Agora.Ainda não é tarde, mas pode ser daqui a um segundo.Então, se você tem alguém especial que quando te abraça, faz alguma coisa por dentro tremer, aproveite. Cedo ou tarde você vai entender que príncipes encantados são sempre inventados. Por isso, tente comparar menos. Nenhuma história acontece duas vezes da mesma maneira. Nem a mesma.Saber a resposta não muda a pergunta.
Às vezes, vale a pena perder a razão por um sorriso ou dar a razão para evitar uma lágrima. Sem essa de certo ou errado. Você tem a chance de se transformar em uma idiota dizendo sim ou dizendo não. É relativo. Aliás, no amor, tudo é. Até o adeus.

Eu não tenho critérios. Deus que os faz, eu não compreendo... simplesmente acontece.

-sobre a amizade-

Uma madrugada como outra qualquer, afoguei-me em lágrimas, pensando sobre a vida e todos os meus conceitos...
O medo e o desespero tomaram conta da minha alma por horas, não encontrava saída para os meus pensamentos, nem conclusões concretas a respeito dos meus conceitos e preceitos, então peguei um papel e uma caneta, foram 6 folhas de sentimentos passados a limpo,na esperança de conseguir organiza-los,e deu certo,não achei explicação pra tudo o que sinto e penso,mas consegui acalmar a alma,consegui organizar meus pensamentos.
Ao final das seis folhas escrevi assim:

É bom desabafar, escrever é mais que uma simples terapia, é um encontro com a alma
É ouvi-la e passar para o papel o que ela grita, é buscar no seu íntimo, sentimentos escondidos.
São esses sentimentos escondidos que nos perturbam inconscientemente e conscientemente.
Sentimentos esses de covardia, fragilidade, mágoas, rancor...
Escrever pra mim é deixar de ser dominada por esses sentimentos e passar a administra-los de forma com que eles não venham a me autodestruir psicologicamente,
É dar conforto a alma, é a busca pela paz interior, pelo ponto de equilíbrio.
Ao final das minhas palavras e do meu desabafo literário, consigo sentir a minha alma mais leve, quem sabe até curada, mesmo que momentaneamente...
As lágrimas já não escorrem mais no rosto, e o sono já vem vindo...

"A construção no presente se dá, não sobre a base de uma repetição
e assimilação do passado, mas sobre a construção de diferenças"

Quando você tem consciência de quem você é
E o que quer para a sua vida
Nada lhe importa sobre definições errôneas que fazem de ti

ESTUDO SOBRE A FALÊNCIA DO ESCRITOR

escrever é religião, é seita que se aceita na crença da doutrina de um que doa seus dedos para serem apossados por demônios vocábulos, sempre prontos a te gritar poemas e contos inspirados pela fé que se devota aos santos versados matutinos. eu perdi os lábios pra rezar, deixei de ir pra missa, não cumpri meus votos, descumpri promessas, apaguei a vela, chutei a santa, cuspi na cruz. de tanto falar, fali. e se esvaíram também as palavras, que sem mim, não se manifestam para dar consulta aos olhos que gulosos, enchiam a boca. se sou fome, culpe aos outros, que devoraram ferozmente tudo o que tinha pra comer. sobraram-me dez dedos desnutridos, que de tão abatidos tropeçam nessas últimas palavras, se arrastam lânguidos tentando alongar as frases, florear o caminho que os levarão a solitude.

Frederico Brison.

A nobreza de tua imagem é parte do que faz ser sublime o meu conceito sobre você.
Defeitos? Sim, mas eles exploram uns aos outros, pois nada podem contra todas as qualidades existentes em você.
Linda, como sabe sublime ao extremo. Para alguns isto é uma beleza insuportável,
e nada a torna “inferior”, o que do antônimo desta palavra, posso entrar em uma breve conclusão: significa para muitos, mas revela a inferioridade de milhares.
Célebre? Sim e ainda não estou sendo demasiado.
Desejada pelo meu bom senso, almejada por inúmeros que a cercam.
Uma figura de grande realeza, humildade e revestida por beleza de dentro a fora.
Perco-me nas palavras, é um contrassenso compara-la.
O que direi agora?

Sobre o que não é real

Eu ando distraída, sonhando acordada, todos os dias. Um pouco de nostalgia não faz mal a ninguém, mas eu necessito de um pouco de realidade, agora. Eu queria que você fosse a minha realidade, pelo menos uma vez. O que era distante agora se tornou tão próximo a mim e foi em você que pude encontrar o meu melhor. Reencontrei uma parte em mim que eu julgava esquecida. Hoje percebi que quando se fantasia demais as coisas a realidade já não nos satisfaz. A realidade está longe daqui e eu já me acostumei a perdê-la. Estou mais perto do que eu poderia imaginar.

“Se um dia me perguntarem o que eu penso sobre Apocalipse, responderei da seguinte forma:

Quando Deus criou a humanidade deu a ela um termômetro cheio de amor, caridade, benevolência e valores e princípios éticos e morais. A cada dia que se passa da humanidade esses valores, princípios e sentimentos vão se perdendo, em razão do endurecimento do coração das pessoas, provocado pelas más formações humanistas, geradas pela diversidade de pensamentos obsessivos e desmedidos, vindo de mentes medíocres e perigosas.

Isso faz com que o nível do termômetro caia. Mas Deus em sua infinita bondade manda de tempos em tempos anjos para anunciar e demonstrar aos homens que os sentimentos e os valores e princípios depositados no seio da humanidade não morreram e ainda existem, se nós os procurarmos.
Isso faz com que o nível do termômetro volte a subir. Mas infelizmente o nível do termômetro mais decai do que cresce.

Quando todo o amor, caridade, benevolência e valores e princípios éticos e morais se acabarem, o termômetro da humanidade será destruindo junto com ela, haverá muito choro e ranger de dentes nesse dia, e Deus fará ressurgir no Monte Ólimpos do Reino Celestial os seus escolhidos e ungidos.”

A educação é capaz de extinguir muito mais que o analfabetismo.
Se pararem pra pensar bem sobre o assunto... perceberão!

Sou o sorriso do palhaço a alegria da criança a euforia da primeira dança.
Sou o acidente que sobrevivi, o amor que vivi o amigo que perdi.
Sou feito do desespero do momento, da caricia na hora certa e da alegria de um aumento.
Sou um pedaço de todos que por mim passaram, dos que me entristeceram e dos que me alegraram.
Sou o primeiro beijo que eu roubei, sou o machucado que curei, sou a frase engasgada que não falei.
Sou feito de amigos, metade mocinho, metade bandido.
Sou o gol que fez meu time campeão, sou as páginas do livro que mudaram minha vida, sou a notícia que quase me matou do coração.
Sou a saudade que tenho da infância, sou a falta que sinto de casa, sou metade paciência, metade intolerância.
Sou aquele amor perdido, sou o amor encontrado, sou tudo aquilo que deu certo e um pouco mais do que deu de errado.
Sou cada lagrima que derrubei, cada sorriso que eu dei e cada abraço apertado que eu ganhei.
Sou um pedaço da razão e 80% da emoção, sou toda a saudade, bondade e sonhos que ainda vive em meu coração.

O peso do mundo decai sobre aqueles pobres ombros, cansados como os seus pés.
Caminhou o mundo atrás de uma resposta, e nem se encontrar, encontrou.

Não Me Sinto Mudar

Não me sinto mudar. Ontem eu era o mesmo.
O tempo passa lento sobre os meus entusiasmos
cada dia mais raros são os meus cepticismos,
nunca fui vítima sequer de um pequeno orgasmo

mental que derrubasse a canção dos meus dias
que rompesse as minhas dúvidas que apagasse o meu nome.
Não mudei. É um pouco mais de melancolia,
um pouco de tédio que me deram os homens.

Não mudei. Não mudo. O meu pai está muito velho.

As roseiras florescem, as mulheres partem
cada dia há mais meninas para cada conselho
para cada cansaço para cada bondade.

Por isso continuo o mesmo. Nas sepulturas antigas
os vermes raivosos desfazem a dor,
todos os homens pedem de mais para amanhã
eu não peço nada nem um pouco de mundo.

Mas num dia amargo, num dia distante
sentirei a raiva de não estender as mãos
de não erguer as asas da renovação.

Será talvez um pouco mais de melancolia
mas na certeza da crise tardia
farei uma primavera para o meu coração.

Hoje pensei muito em você...
Falo muito sobre nós, senti a sua falta.
Há dias que sinto essa saudade louca, mas não choro como antes, sendo assim a saudade é boa. E como o poeta: "E assim é doce te lembrar"!

E tudo o que eu sei sobre amor eu aprendi em livros, filmes e letras de música.
E ainda assim eu teimo em ignorar a licença poética.

Uma estrutura cansada é o que sou
Um fardo de desanimo e desinteresse me faz refletir sobre o que vale a pena
E chego a conclusão de que minha estrutura é vazia apenas de mim
E me deparo com perguntas vãs sem nenhuma resposta plausível que me faça sorrir.

MINHA FRASE 479
Todos podemos errar (até eu, oh que coisa!), mas... Quando ouço discurso sobre humildade... Hum... É sempre conversa fiada, é da boca pra fora, é falsidade, é engodo, é exibicionismo. Mas todos podemos errar, que bom!

Céu inspirador

Pequenas borboletas
voam sobre minha mente.

Tem uma de cor anil
que quer voar
mais alto que as outras mil.

Sobre a minha mente
há um céu azulado,
céu brasiliense:
cada tom perfeitamente encaixado.

Nesse meu céu
voam tantas borboletas:
coloridas, rosas, azuis, laranjadas
vermelhas, violetas e pretas.

Voam também mariposas
talvez mais belas ainda,
daquelas que antigamente,
os maridos caçavam e as enquadravam
para dar de presente para a esposa
dizendo o quanto a achava linda.

Mas eu não gosto de mariposa
nem de borboleta presa.

Prefiro deixá-las soltas
voando sobre a minha cabeça.

Olho para cima e vejo flores
borboletando e mariposando
sobre essa minha mente leve
(mais leve que barrinha de cereal light)

Mente que leva qualquer coisa
perdida por esse céu azul
a se transformar em versos sem métrica,
com rimas que são embaralhadas,
em uma tentativa
de deixar a vida mais colorida
e lembrar que o céu de Brasília
me deixa maravilhada.

É tão fácil falar pro outro o que fazer. Escrever receitas intermináveis sobre como lidar com a vida (suas perdas e maravilhas, suas oscilações e alegrias). É tão fácil escrever poesia. Fingir felicidade e sorrir sem vontade. Ainda não tem receita pra esconder decepção - não pra essa que estou sentindo agora. Me mato e me saro na mesma rima. Me sacrifico, me crucifico e depois cresço ainda mais na dor.
(Dói, dói muito, mas é a vida...).