Poesias de Poetas Famosos

Para quê, perguntou ele, para que servem
Os poetas em tempo de indigência?
Dois séculos corridos sobre a hora
Em que foi escrita esta meia linha,
Não a hora do anjo, não: a hora
Em que o luar, no monte emudecido,
Fulgurou tão desesperadamente
Que uma antiga substância, essa beleza
Que podia tocar-se num recesso
Da poeirenta estrada, no terror
Das cadelas nocturnas, na contínua
Perturbação, morada da alegria;

OITAVO HEXÁSTICO


poetas líquidos não enformam
voláteis são vãs plantações
semeadas em campos estéreis
espigas de milhos sem grãos
debulhadas não dar para o pão
não mata a fome de inférteis

POETAS NÃO MORREM

Dizem que os poetas morrem...

Esses dias mesmo disseram-me 30 anos da morte de Drummond.

Não entendo, estou aqui com ele!
Não sou espírita! Estou aqui com ele!

Posso ouvi-lo, senti-lo, aprender com ele, ver suas palavras se materializarem nas mais puras e inteligentes lições de vida.

Como pode um defunto fazer tudo isso?

Drummond vive!

Os poetas não morrem!

Somos todos poetas.
No entanto, nem todos os poetas são poesias.
Nem todos fingem dor em demasia,
para alcançar a alma e trazer calmaria.
Alguns se vão na dor, outros no clamor, refletem o verso em agonia.
Sua própria vida, seu refúgio, sua alforria.
Que nas palavras encontra a passagem para a utopia.

Todos Podem Ser Poetas

Mas poucos poetas se aventuram,
Ser não é somente decodificar
Transcrevendo sentimentos.
Ser é ter a coragem do sentir.
Medo, dor, amor, tristeza, aflição,
Desatino, decepção e paixão.
Aí transbordar : doação é entrega.
Entrega de sua vida, fé e morte.
Sina do poeta de fato, sua sorte.

Entre estrofes e versos
Poemas e poetas
Encontro homens imersos
Nestas vidas inconcretas

E para todos aqueles
Que alcançaram ou não suas metas
Negam então,
Para seus netos e netas
Que seria isso tudo, senão
O abstratismo das coisas concretas

Sim,
nós,
poetas,
temos o combustível
da geração das estrelas:
a poética da vida
no profundo
e no transfundo,
porque
jamais nos situamos
na superfície.

Sobre os efeitos do amor, todas as pessoas se tornam poetas".
Mas Eu sou poeta, porque nasci assim.

Me perdoem os romancistas,
Poetas, até novelistas...
Sei que sou de decepcionar, contudo
Eu não posso morrer de amor,
para morrer por algo, tem que ser
grandioso, assim como Jesus o fez
"morrer por amor à humanidade".
A outro ser igual a mim
somente posso viver.

Eu não sei escrever
poesia bonita
Como as fazem os poetas
Mas a minha é sincera
Tão fingida
e mais mentirosa
Que as deles
Do jeito que se espera
Quando se lê poesia
Um pouco de versos
Um dedo de prosa
E inverdades
Das quais lanço mão
No formato de poesia
Deixo-as aqui
Pra não usá-las
no meu dia-a-dia
Diferente dessa gente
Que traz na ponta
da língua comprida
E não tem paz na vida
Se não conta.

Edson Ricardo Paiva.

É de madrugada quando tudo ainda dorme que as coisas inanimadas brincam em silêncio e os poetas românticos terminam seu ofício que eu vou a um outro lugar onde nossas historias contam as coisas de trás pra frente para que a gente possa se encontrar...

É nessa hora que eu te olho com os olhos de quem já fez todas as viagens e agora, agradecida por tudo estou finalmente em paz, porque tudo agora diz respeito ao jeito que te olho e te quero, vc que ainda é tão jovem e eu ainda tão velha...e a essa paciência de aguardar tantas manhãs nascerem e morrerem eu vou dar o nome de amor e, se ao seu lado vc me torna uma menina de novo, com um pouco de esperança, um dia nos encontraremos no meio do caminho, com a mesma idade e os mesmos olhos, de saber que tudo que vimos foi para podermos mostrar uma a outra...

Então acorde meu amor porque é apenas pelos seus olhos que eu consigo me ver e te lembrar...
Quantos dias nessa estrada sem vc o amor é uma companhia e eu já não consigo ir além sem saber que vc vem...

Aqui de cima prédios e ruas, essas coisas do tamanho de sempre, mas eu sei que é meu um outro lugar...Acorde meu amor porque eu já andei demais sozinha e agora só quero ficar.

Abra os olhos meu amor, porque o amor é um convite, então, por favor, me deixe entrar, para que aí dentro, enfim, eu possa parar de procurar e descansar.

E é na madrugada em que se perde em pensamentos
pessoas com puros sentimentos
se tornam poetas por breves momentos.

Poetas em linhas podem fazer esculturas líricas
mas é no seu beijo que encontro as melhores poesias, as mais ricas
e não tem preço a arte esculpida a traços simples, mas perfeito
com os versos mais singelos, poesias se tornam sonetos
e se encaixa perfeitamente no beat que bate dentro do peito
coisa linda
sempre quis isso na vida
coisa linda
nem sei se mereço essa menina
se é um anjo preciso ser mais que um poetas
escrever linhas de amor, mas como se fosse um profeta
pra falar de um sentimento que afeta e que o nosso amor ultrapassou e alcançou todas as metas
sei que posso estar precipitado
mas é que tu me faz bem só de estar do meu lado
e no meu futuro, não quero ter você só no passado
quero você pra vida toda como meu refúgio, meu afago
fazer meu abrigo no seu abraço
e ali encontro meu melhor espaço
tocar seu coração assim como as poesias que faço
porque na nossa relação, solidão é um sentimento escasso
é surreal cada sorriso dela me alucina, é evidente que facilmente ela me fascina
me ganha já na primeira rima
é a verdadeira obra prima
e de arte eu entendo, e o sentimento a cada linha vai crescendo
pois tu me mostrou que a arte de viver, só é inestimável se for com você

Somos todos poetas Fernando…
No entanto, nem todos os poetas, são poesias…
Nem todos fingem dor em demasia,
para alcançar a alma e trazer calmaria…

Alguns se vão na dor… Outros no temor, refletem o verso em agonia.
Sua própria vida… Seu refúgio, sua alforria…
Que nas palavras encontram a passagem para a utopia…

E do inato se dá o formato: prosa, cordel, crônica, poema, poesia…
E de longe Fernando, nos encaixamos também!
Pois se um poeta somente finge, queria eu fingir além…

E que a dor fingida me fizesse bem…
Mas o real não mente, não distorce, não desmente…
O poeta escreve com alma!

Por mais que finja em sua mente, é inconsequente…
E nas próprias armadilhas cai em ressalva...

REQUISIÇÃO: DEIXE OS POETAS PASSAREM

E, se de repente, no estoque da vida, faltassem também os sonhos, o amor, o conhecimento, a poesia? Será que alguém entenderia que, assim como os caminhoneiros, o poeta é um incomparável condutor de sentimentos? O que seria, por exemplo, do coração sem aquele combustível essencial que nutre qualquer paixão? Os livros, a melodia, as histórias, como ficariam se nos faltassem as palavras? Se não tivessem, de repente, mais poetas para conduzi-las aos nossos olhares... Se não houvesse mais inspiração para traduzir todos os momentos?

Ouso-me dizer que até o amor, este nobre sentimento, não resistiria pela falta do que falar... Acho mais ainda, que não resistiria pela falta do que ouvir... Não dá para subestimar o poder daquele que sabe como ninguém entender as dores e as delícias de um coração que não sabe fazer outra coisa senão existir e compreender a vida e tudo que ela nos traz.

Portanto, peço encarecidamente, deixe o poeta passar, escolte-o, dê-lhe matriz para que possa fazer com amor aquilo que mais sabe: traduzir poesia e transcrever os sentimentos.

Leandro Flores
Maio de 2018
(Durante a greve histórica dos caminhoneiros).

Ah o amor
O que é amor?
Segundo os poetas o amor é fogo que não queima.
É um contento descontente!
Ah o amor!
Confunde até os estudiosos, imagina o coração! ?
E o engraçado que coração de gente é terra que ninguém anda, porém se fazem morada!
E eu tenho alguém que mora no meu e esse alguém é você.
Onde eu te batizei de amor.

Poema dos poetas
Então escrevo,
escrevo acreditando que cada palavra é a construção do meu amanhã
para o poeta a poesia é o seu sopro de vida
a nostalgia a caixinha das lembranças,
a esperança o balão que te tira do chão,
e o presente, o exato momento de sua criação .
o poeta nasce quando escreve e morre quando a inspiração adoece
em cada verso tenta buscar a perfeição das palavras
aquelas que sem esforço toque os corações
e sem esboço descreva a beleza da imaginação
O poeta é o sábio que nasce da loucura
É a silêncio que aspira a multidão ,
mas que ama o vazio e amargo sabor da solidão
o poeta brinca sem se mexer, sorri ao escrever
e desaba ao alvorecer .
Do orgulho inventa uma história
da mágoa exprime o caldo da sua glória
da dor gera um lindo poema de amor
Sem poesia a vida se torna vazia,
sem melancolia ela perderia a magia
sem as rimas ela desacreditaria da fantasia
Para o poeta as palavras são seu porto
o amor um barco no mar a deriva a procura desse porto
a paixão a explosão que o leva ao frenesi da criação
Ah se não fossem os poetas,
então nesse mundo só haveria desgosto
porque pra vida de muitos ter graça
depende das palavras de um poeta morto.
05/06/2018

UMA FAMÍLIA TODA DE POETAS

Só de imaginar a imensidão desse mundo, me sinto tão pequena, chego a me ver bem menor que um grão de areia. São tantos caos, problemas sem fim, tristezas enormes, felicidades passageiras. Só que em meio a todos esse problemas me lembro de um Deus generoso e poderoso, bem maior que o mundo, bem maior que os meus problemas. Pq deveria me abater tanto? Pq querer tanto? Pq mesmo sabendo que o meu pai é dono de tudo sofremos tanto?

22/06/18

POETAS NUS

E o que é desnudar o linho
se eu desabotoo
o teu colarinho
e te exponho a alma?

Poeta, poeta...
Quando escrevemos
os nossos versos
ousamos sair nus
pelas ruas afora...

Poetas, desejos, despertam.
Anestesiados com as palavras,
que não falam.
A insônia é companheira das horas.
- Venha amor, sem pressa!
- E me traga, um café, amargo.
Nenhuma lua cheia, conhece o meu vazio.
Sou a lua, que o sol, não viu...
Sou a consequência,
que a ciência, não descobriu.
- Ainda bem! Meu bem.
Que o tempo não esvaiu, o nosso amor.
Só as velhas lembranças, de Abril.

BN 1996, BRUNA ALMEIDA
17/02/2019