Poesias sobre rosas

⁠Rosa Branca

Resplandecer da luz
Onde a singularidade abraça
Benevolencia do tempo
Resignificação acompanhado não necessários
Dádiva do esperar o momento de brotar.

​"Mãe,
​Hoje venho te visitar trazendo comigo esta rosa cor-de-rosa, que é o espelho da tua alma. Ela carrega a tua ternura, aquele carinho que só quem te conhecia de verdade conseguia sentir.
​Mas não esqueço da mulher brava e determinada que você foi. Honro a tua força, a tua coragem de enfrentar a vida de frente e a firmeza dos teus passos, que abriram caminhos para mim. Você me ensinou que ser doce não significa ser fraca, e que ser forte não impede ninguém de ser amor.
​Neste último dia do ano, entrego esta flor como um símbolo de gratidão. Que o perfume desta rosa chegue até você como um abraço, e que a luz que você deixou aqui continue guiando meus dias.
​Que os guardiões silenciosos deste lugar zelem pelo teu descanso, assim como você sempre zelou por nós.
​Descanse em paz, com todo o meu amor."

Carrossel

Já to com a boca cor de rosa
O batom já me veste do teu desejo
Sei que me quer pueril, toda em graça
Pra me deixar em mordaça num só beijo:
Carrossel.

MARIA ROSA
Nome lindo
cantado em versos e prosas
Viva Maria Rosa
Nesta época do ano
quem não lembra de ti
Maria mãe de Jesus
Rosa de Sarom
mulher simples e humilde
que conquistou o coração
do sábio Rei Salomão
Maria Rosa Viana conquistou
meu coração

[A ROSA CONTINUOU SENDO A ROSA]

“Para a rosa mais bela;
Um vaso apropriado.
Onde de várias outras,
Foi a única privilegiada.

Não pela beleza
Nem mesmo pela cor.
Mais pelos detalhes
Que não mudou.

Não precisou ser uma “Pluméria”,
Nem mesmo uma “Orquídea”…
Mas pelo que sempre foi.
Diante de várias, se guardou.

Na casa do jardineiro
Um vaso apropriado
Recebe a rosa do jardim
Como sempre: entusiasmado!”

"Tudo que fiz foi pela preservação da beleza da rosa, e não em função de uma única pétala".
(Cleo Bernardo)

+Q Florista
Como toda rosa é uma flor, mas nem toda flor é uma rosa, todo e qualquer mal é uma verdade, mas nem toda verdade é um mal. Ainda assim, é tênue a distância entre a realidade e a ficção, ou entre a verdade e a hipocrisia, e isso quando o verdadeiro mal exercido em seus limites, para ser entendido e expressado é pintado pelo romantismo, exposto poeticamente e leve como as pétalas de uma flor.

A vida e muito breve, é como uma fumaça que se vai, é igualmente uma rosa quando murcha e cai.
Nem tudo faz sentido ficar olhando para onde o vento vai e o tempo que é perdido não da mais para correr atrás.

Rosa Morena



Cada detalhe daquele vermelho encanta;
A textura, a intensidade,
O sorriso que sai do meu rosto,
Quando meus olhos encontram a luz que reflete dela.
Como pode a natureza produzir alguém tão bela?



Seus espinhos a mantiveram viva;
No jardim de rochas por onde passou,
E agora que assumi a missão
de cultivar você em meu jardim;
A certeza de vez ou outra espetar o dedo,
Não me espanta.




Pois logo você vai perceber que seus espinhos,
Não são mais necessários.
Pois todo meu jardim foi criado,
para receber você.

⁠Domínio


sou protegido pela água e pelo fogo.
Pela altura e pela profundidade.
Pela rosa e pelo espinho.
Por vilões e mocinhos.
Pelo Anjo e o Demônio.
Pela mentira e pela verdade.
Pelo Céu e pelo Inferno.
Pelas TREVAS e pela Luz. Pelo homem e pela mulher. Pelo preto e pelo branco.
Pelo TODO -PODEROSO Deus e pelo Diabo.
Pela noite e pelo dia.
Pelas duas estações frias e pelas duas estações quentes.
Tenho a proteção do mundo invisível no visível mundo.

HOMENAGEM AO DIA DA MULHER.
Rosa Mulher
.
Por que reduzir,
diminuir a um simples dia,
o que é eterno.

Tu és a razão das cores,
da vida e de todos
os amores que há.

Onde os dias e as noites sem vós,
não haveria um amanhã,
nem teria formas,
esperanças e vida.

O Dia não começaria,
a noite não teria fim.
Nem a mais escura delas,
a luz apareceria.

És geradora de universos,
de todos os sentimentos e
sentidos da própria existência.

Onde muitos te oferecem pouco,
do que a ti, deveria pertencer.
.
Ademilton Batista
Brasil Bahia Itabuna
Do Livro Vencendo o Tempo pg44
DR08032017

A flor é rosa porque a cor da flor é rosa, ou o rosa é cor porque a flor tem a cor rosa?
A cor é rosa, pois a flor tem a cor rosa; a flor rosa é a que batiza a cor, e não a cor que batiza ela.
Se fosse a cor dando nome à flor, o nome da flor ainda seria rosa.
A flor rosa, mesmo sem a cor, ainda se chama rosa.
É ela quem dá nome à cor, e não a cor quem dá o nome a ela.

A rosa no sol ela é encalhada,
No vento ela é rosada,
No frio ela está sozinha,
Mas quando o vento vem,
A sua amiga fala assim:
Vá e encontre seu amor...

Tu és a petula!




Tu és a petula da Rosa,
que caiu no meu jardim.
Tu és flor mais linda, que o Senhor,
criou para mim.


Te amo de verdade, no fundo do meu coração, pois tu és filha:
minha fonte de inspiração

Tu és a petula.




Tu és a petula da Rosa, que caiu no meu jardim.
És a flor mais linda, que o Senhor criou para mim.
Te amo de verdade, filha do meu coração.
Pois quero saibas: Que és a fonte, da minha inspiração.

Em lugares improváveis eu já encontrei o amor. Ontem mesmo vi amor entre o beija-flor e a rosa.
Eu já encontrei um amor nas mãos enrugadas da mulher que tanto lutou para ser quem é.
Eu já encontrei um amor na fila do banco, enquanto todo mundo tava preocupado com o tempo da demora.
Eu já encontrei um amor no meio da rua, em um abraço de saudade que deixou a minha alma nua.
Eu já encontrei o amor no café com bolo na casa da minha mãe e já vi amor nos olhos inocentes das crianças da minha vida.
Eu já encontrei amor até nas marcas deixadas pelas minhas feridas.
Nildinha Freitas

O autocuidado é um ato de amor


Bem-vindas ao Outubro Rosa,
Se ame, se cuide, se toque,
Mostre a força que está em você,
E o amor próprio sempre nos toque.


Que cada gesto seja luz,
Que cada toque seja vida,
A prevenção é quem prolonga a vida,
E a coragem nunca será vencida.


Somos pétalas em flor,
Mesmo quando o medo ecoa,
O autocuidado é puro amor,
E cada mulher tem luz que não se apaga.


Anasantosescritora

Num papel, descrevo o coração em cálice tinto; nas lágrimas em mar vermelho, floresce a rosa vermelha num deserto vermelho; meu coração: beija-flor-vermelho corre pra você, mas a solidão é minha e, sem você, uma rosa me aperta o coração; minha alma dói, e corro dali, mas não sei dormir sem você ali; eu, descalço na maré vermelha, escrevo na areia: esqueço de mim pra você voltar, onde você está? Meus olhos não fecham mais, a praia vermelha é meu quarto, somente as estrelas amenizam minha dor e me lembram você, uma estrela distante e radiante.

No rio vermelho, eu deixo barcos de papel, onde escrevi versos; sentimentos que não me deixam dormir; mas não importa quantos eu deixe ir pelo rio, estão à deriva, permaneço sem você; mesmo meu coração em barcos de papel, você ainda derrete meu coração; você não vai me ler, não vai ver meu desejo de casar com você; num amor à deriva, perdi você e não há lugar pra mim sem você; na cidade vermelha, tento sobreviver num caminho vermelho.

Eu quero fugir, correr daqui, deixar o amor batizado na dor, mas é mais que mera dor, é o amor que não há como esquecer; palavras não bastam, apenas palavras não deixam o peso da dor e não expressam como é grande esse amor por você; confesso como nenhuma palavra poderá dizer palavras que nenhum significado revela, o entender do amor por você; amor que não para, amor que não sabe, como no mundo vermelho: quem ama sangra demais, bem mais que quem não ama, quem não é vulnerável por outro alguém de coração vermelho, como o teu coração cinza.

Linda mulher,

Receba essa rosa simples e singela como sinal da sua beleza, da sua capacidade de Amar verdadeiramente, do seu poder de florir e espalhar alegria por onde você vive.

Se Viver é um rasgar-se e remendar-se, como descreveu lindamente Guimarães Rosa, penso que, pra se rasgar é imperativo ser flexível. Pedra não se rasga.
O que se rasga é seda, frágil, sem gesso, nem armadura. Sem orgulho. Se rasga, se expõe, se reconstrói. Atravez de infindáveis acertos e consertos. E nesse seu remendo, com agulha fina, e muitas lágrimas, escreve letra por letra as viagens de exploração da própria alma, sem julgar. Nunca intransigente, nunca dona da verdade, nunca cristalizada. Toda fluidez. Toda trama fina. Com Aberturas para a luz. Cicatrizes. Aquela rebeldia louca e inquisidora. Que desafia e desfia. Desfia tudo em mil fios, pra fazer do seu jeito, único. Anda por aí, nua e leve, vestida com seu olhar, vestida com suas histórias. E essa rebeldia, de nascença, encara tudo e escancara. Aponta o dedo, sim, mas só pra si. Escava a terra fertil de suas entranhas mais sagradas, e examina grão por grão. E joga pra cima. E se ri. De sua poeira. De seu nada. E se lança com as estrelas, se espalha. Se brilha.
Adriana L S C Adam