Poesia sobre pensamentos

Algumas folhas em branco, penas, nanquim, lápis de cor e quem sabe uma aquarela. Eu posso criar um mundo com isso - versos e rabiscos. Dentro do meu quarto, sobre minha escrivaninha, eu sou Deus.

Sou um extremista
No inverno como sorvete
No verão chocolate quente
Faço de mim um solo improvisado de jazz
Toco notas belas e notas tortas
Marco encontros com o acaso, sussuro e grito dentro e fora do tom
O que importa é o momento, a emoção

“” Não me chame de anjo
É que de anjo tenho bem pouco
Mas pode me chamar de amor
Pois de amor estou transbordando...””

Os lírios não bastam.
As leis não nascem das flores.
Meu nome é luta,
e escreve-se na história.

Feliz 8 de Março.

Toda noite fico imaginado diálogos que nunca serão feitos ,
fotos que nunca serão tiradas , sorrisos que nunca serão vistos, atitudes que serão impossíveis de se tornarem reais e dois labios que nunca se tocarão

Enquanto os mistérios não se tornam fatos. Deixo meu coração poético aliviar a sôfrega razão.

Um girassol no fim de tarde,
uma menina que corre com o cabelo ao vento,
o sol que se despede no horizonte,
cheiro de eucalipto no ar...
Tudo é poesia no ocaso.

O amor é uma semente...
Um planta, o outro colhe, um semeia, os dois florescem...

" Curiosa "


Quando acordei
já te encontrei de olhos abertos
me espiando...

Curiosidade a tua!
querias ver com certeza como eu sou
sonhando contigo!

Sonhei

A linda moça, de cabelo cacheado

Beijo molhado

Abraço apertado

Interrompeu-se em música,

Alta e insistente

Sol se impondo

Era sonho.

Gosto quando me falas de ti... e vou te percorrendo
e vou descortinando a tua vida
na paisagem sem nuvens, cenário de meus desejos tranqüilos.

Um dia cantando felicidades me disseram que eu não tinha motivos, então sorri e sai cantando alegria como se o mundo fosse inteiramente meu.

A arquitetura é o engenho na insônia do poeta.

Não é a distância que afasta, mas é o desprezo.

A alegria caiu de marte,
e eu, tal qual um mártir
Cá estou a aparar.

O amor faz a beleza
A beleza alucina o amor.
O amor desvanece o tempo
O tempo desvanece a beleza
E nada desvanece o amor.

um anjo
soletra meus versos
ao pé, duvido

Amando,
aumenta
até duas mil vezes
o tamanho.

Envelhecer é a coisa mais poética do mundo: até os olhos ficam entre aspas. Deve ser porque entre a infância e a velhice há um instante chamado vida.

"A liturgia,
O ícone,
O monacato.
Descobri que eu sou Russa."
_
(PRADO, Adélia. "A Convertida" In Poesia Reunida, pg. 365 (Ed. Record - 2015)