Poesia sobre o Desabrochar da Idade

Para aqueles que pensam que poesia é só retratar sobre a tristeza da vida,
A vida não tem só tristeza, mas também alegria.

Ciranda de roda


Ouvi segredos sobre quela moça,
dançando com sua saia rodada
uma poesia no meio da praça

girando
girando
girando
sorrindo em sua ciranda...
derramando alegorias a cada piscar de olhos e poeira a se espalhar...

confetes e fetiches rodeando os olhos que a admiravam...
para aqui e apara lá...

cochichos aqui e ali....
a boca carnuda e rosada a chamar a atenção...
borboletas, me perdoem, mas ela faz voar inspiração...

tirou o moço de barba e chapéu de palha para dançar
e ele ficou todo dengoso
quando a moça se pôs a girar...

chegou o arrasta-pé
e a moça soltou suas mãos negras e lindas...
e sem olhar para trás,
puxou a menina de cachos rosados,
que admirava seu gingado há dias e risos...

e gira
e gira
e gira

menina doida, essa menina
vira criança sonhadora
quando na ciranda se solta,
roda, roda, roda aquela moça...

passarinhos que me mordam
e me perdoem logo em seguida,
se não resisto àquela moça...

deixando a cacheada rosa, chamou aquele moço,
tirado a emburrado, com a cara de entojo,
mas todo mundo sabia que era pura mascaria, no fim das contas
e da folia, era amor que ele tinha e sofria de desgosto...

mas, meu sinhô, minino doido... disse a menina a bailar...
não se apegue, nem se solte,
dance a ciranda e rode, que a menina gosta de um xote...

só dance
sem se amarrar
porque a doida por uma ciranda
gosta mesmo é de dançar.

A madrugada está fria.
Meus pensamentos, como as nuvens, pairam sobre o mar,
Ouço sua poesia de sons...
Meu sono navega em meio às culapadas, à procura da calmaria...

Passa das três, ela deve estar dormindo
Procuro a constelação de Órion, o caçador e seus dois Cães...
As estrelas brilham cintilantes, como refletissem a beleza dos seus olhos...

Passa das três, e no balanço das ondas deixo-me levar...
no conforto do travesseiro, meu parceiro, que tudo sabe.
É ele que sopra os versos enquanto sonho...

São oito e oito. A contragosto, do sonho desperto.
Mesmo acordado, continuo enamorado,
Perco-me subitamente nas curvas do riso daquela pequena...

Sem perder-se da vigília o coração pulsa...
A razão estremecida de vaidade, ergue e revela-se:
“Acorda-te, já te perdestes de novo?
Essa alma de poeta, coloca amor e paixão em tudo...”

Olhar quimérico, complacente,
Vejo a pedra sob a cachoeira,
Impacta sobre ela a pressão das águas,
Com o tempo ela muda,
Torna-se resvaladiça, lapida-se!
Se ela pudesse, sairia dali?
Se saísse, continuaria mudando?
Voltaria a ser bruta?

“Desadormece-te poeta desta abstração!
Ama e observa a natureza,
Pertences a ela, pertences a ti...
Sinta o perfume das flores,
Senta-te na sombra da figueira,
Fica aqui, no alto rodeado de verde,
Observa lá longe e sem saudade
Os muros de concreto que a humanidade tanto ama”!


Paulo José Brachtvogel

Atemporal

no fim da linha
o que sobra é a poesia:
construção sobre ruínas
plasmada em palavras
e silêncios.

quem saberá os limites
da beleza e do desespero?

a vida em sua face oculta
sobrevive de engordar serpentes.

o amor em sua loja de ourives
(relume)
a lapidar o inatingível.

no avesso do des/haver
o que resta
é o infinito não ser
em seu azul atemporal.

⁠Poesia

escrevi
versos
eróticos
sobre o meu bem...

imortalizei
o seu beijar,

disse
o gosto bom
que o seu corpo tem...

descrevi seus mil jeitos
de em mim usar a língua...

e para que meu poema não tivesse fim,
terminei os versos quentes sem um ponto final,
tirei a roupa
e iniciei sua leitura.

é poesia que te faço...
você é a poesia que estou lendo...

//Poesia sobre o Fim dos Tempos

Oh, o tempo aparecerá
Quando os ventos pararem
E a brisa deixar de respirar
Como a quietude no vento
Antes do início do furacão
A hora em que o Navio entra
Oh, os mares vão se dividir
E o Navio atingirá
E as areias da costa vão tremer
Então a maré vai soar
E o vento vai bater
E a manhã estará ruindo

Ah, os peixes vão rir
Como eles saem do caminho
E as gaivotas estarão sorrindo
E as rochas na areia
Ficarão orgulhas
A hora em que o Navio entra
E os meios que são usados
Para confundir o Navio
Não serão entendidos como são
Serão aprisionados ao Mar
Será quebrado na noite
E será enterrado no fundo do Oceano

Uma música irá levantar
À medida que a vela maior muda
E o barco flui para o litoral
E o sol respeitará
Cada rosto no convés
A hora em que o Navio entra
Então as areias vão rolar
Fora um tapete de ouro
Para que seus dedos cansados ​​estejam tocando
E os homens sábios do navio
Lembrá-lo uma vez mais
Que todo o mundo está assistindo

Oh, os inimigos irão subir
Com o sono ainda em seus olhos
E eles verão de suas camas e pensarão estar sonhando
Mas eles se amarrarão e gritarão
E saiba que é real
A hora em que o Navio entra
Então eles levantarão as mãos
Dizendo: vamos atender a todas as suas demandas
Mas nós gritaremos do mastro: seus dias estão contados!
E como a tribo do faraó, eles serão afogados na maré
E, como Golias, serão conquistados pela força da mocidade.

#Escatologia

EU, O VERSO

Gosto de poesia.
Fazer versos requer amar, sentir-se sofrer sobre
aquilo que se vai versejar.
Versos, linhas postas que carregam emoções ,
linhas cheias de querer, de sofrer dores e paixões.
O verso sem que o sintamos nada diz, é mais um
jogo de palavras , sem sentido.
Verso para ser real , tem de ter um pouco da dor ,
de quem o escreve, e também o sonho de muitos
que querem, através dele, vir a sonhar.
Rimas , nem sempre são necessárias , basta apenas que
a idéia tenha conteúdo e vida.
O verso é uma verdade dita devagar, com lágrimas e
muito amor.
Eu, sou um verso, que de amar já não preciso de tanta
rima, para chegar ao meu objetivo.
Quero ser o único verso , que ela venha a decorar, e que
o guarde para sempre dentro de si , por todos momentos.
E nunca deixe de o sentir.

Roldão Aires

Membro Honorário da Academia Cabista.RJ
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
Membro da U.B.E

Temos o vínculo da poesia de enobrecer o coração
Não é pelo fato de ser poeta que falo sobre atenção;
E sim pela sabedoria que a vida me concede
Pois o idiota nunca muda de opinião...

Não sou perfeito, erro quantas vezes forem preciso...
Mas não cruzo os braços e não me faço indeciso
Confuso eu não sou sem bem o que quero
Não me julgue pela capa entenda que sou sincero;

Enquanto não chove
penso para o tempo fluir
A chuva é poesia para minh'alma
e quando recita sobre o telhado
adormeço e não vejo o tempo voar
Apenas caminho sob a paz de um sonho
e quando acordo a chuva já passou
Então penso
Penso no tempo que se apagou
enxugo a face que a chuva não molhou.

Se a poesia é o que não cabe no poeta
Por que então escrevo sobre você?
Que cabe em mim
Mas não caibo em você

Então me escreva
Já que não caibo na sua vida
Que caiba no papel
Que o papel caiba no seu bolso
E que eu caiba em você

Sobre a minha cama estão....
Alguns livros de poesia
Abri um livro qualquer....
Mas desta vez não o li....
Senti alguns vazios e ...
Esqueci-me da voz do silêncio.....
Sou uma mulher madura ...
Que aceita as rugas e os cabelos brancos.....
Afinal daqui a pouco....
Estarei com 48 anos, e logo 50.....
Se hoje eu gosto de dançar na rua ...
Se brinco com os meus sentimentos...
Afago as palavras que me protegem.....
E também as que me ferem, vá lá !
Afinal de contas vale tudo....
Para ser feliz e depois vou fazer 48 anos
Sinto-me de maneira plena....completa..
Marido e filhos a quem amo loucamente...
Sendo assim, nunca estou sozinha.
E sou feita de uma multidão que......
Costuma negar : a solidão ou a felicidade...
Abri um livro qualquer, mas desta vez li-o ...
Interrompeu o meu sonho...pedindo mais um poema...!!!

Ah, o mar...
O mar, o mar e o mar.
Quanta poesia sobre ele
quantos poetas falam dele
quanta paixão existe
nesta palavra "mar"
que mar pode ser de rosas
de lágrimas, de amor.
Quantas lembranças
nos levam ao mar
quantos mares
em nossa vida
e quanta vida,
em nosso mar.
by/erotildes vittoria

Uma poesia sobre teu corpo
Eu me perco e me encontro em você, no labirinto do seu corpo onde as paredes suspiram desejos, onde meu corpo queima quando te toca, onde no teu corpo eu navego em desejos, no teu corpo que é o mar que eu me afogo de prazer, sim meu amor teu corpo é um paraiso!

POESIA NÃO ESCRITA

Hoje, num momento louco ou mágico
me senti viva.
A chuva despencou sobre meus cabelos
encharcou meu vestido, colando na pele,
criando uma segunda derme composta
de exaltação
euforia,
sensualidade,
leveza
e um êxtase calmo.
Brando, sem urgência...

Uma vontade imensa de voar
O cheiro de alfazema
Ausência de dor
De medo
Sentimento de eternidade
Desejos de beijos
De braços envolventes
De pertencer à alguém
Quem?
Não sei
Só uma vontade...
Uma loucura deliciosa
Uma satisfação gloriosa
Plenitude de consciência de ser
Ser gente
Ser mulher!

E a chuva desce__Águas doces
Lavam toda a tristeza
Toda a incerteza.
Só restando Vida.
Momento de poesia não escrita.

Medo;


Preciso escrever uma poesia sobre medo
Talvez ele tenha razão, ás vezes fico paralisada
por algum tempo e tudo depende da maneira que
olho os momentos...
Talvez eu tenha medo de escorrega e cai no amor,
E esqueço que meus olhos e apenas borboletas e flores
e tudo que penso é apenas borboletas voando entre
céu estrelado nuvens branca,
Como ter medo só sei pensar em nada!
Ás vezes esquece que a vida é apenas um sonho.
E que sol brilha toda vez que penso nele.

FALÁCIAS DE AÇAFRÃO

A poesia caminha avança sobre o calvário desfeita em nó
Maldito este círculo tão apertado perfumado de mortos
Oh morte que estiveste só por horas, dias, meses e anos
Cama de pés gelados, braços esticados com mil demónios

Falácias brotam no sangue, coração de renúncia e inquietação
Asas decepadas num sonho para impedir o voo no falatório
Excesso de vozes repetidas na alma, na mente, no corpo doente
Vagam pelo espaço desfeito no tempo sugam o mel do feitiço

Sonhos de fogo coberto de sangue, afrontando os nossos anjos
Na calada da noite, no próprio abandono, sente-se as garras de dor
O rufar dos tambores clamor de uma poesia feita de esquecimento
Oh ânsia que despertas o açafrão acorrentado, geleia do nosso ouro.

Reflita sobre essa poesia

Deus é real em meu viver
Está repreendido a incredulidade
O Pai Celestial protege eu e você
Adore a Ele de verdade

Jesus Cristo é a salvação
Receba o Espírito Santo,
Tire as mágoas do seu coração
Respeite aos semelhantes

O Soberano lhe considera importante
Ele te usa e vai lhe usar ainda mais
Reflita sobre a poesia neste instante
Uma alma é preciosa demais

Findo a mensagem agora
Faça o bem abundantemente
Agradeça ao Altíssimo a toda hora
Viva os dez mandamentos

Dos meus pensamentos
Romantizados sobre você
Quando estes não são ditos
Poesia eles se tornam.

Sou feito de saudade e luta.
Nas minhas veias corre o protesto e poesia
e sobre meus olhos
soa um som triste e desesperado...

Se Schopenhauer pudesse falar
Sobre poesia, ritmo e rima
Não haveria grandeza escalar
Que definisse a poesia mínima

Os mais altos graus de vontade
Pela poesia são alcançados
E não a simplicidade
Onde muitos são controlados
Pela rima, pelo ritmo

A história e a experiência
Estão para a poesia
Tal que nos dão consciência
Da essência do dia-a-dia

Não há natureza humana
Que pela história seja representada
Onde a essência emana
Como na biografia tão bem explicada

Se houvesse a ideia e dela a poesia
Eu, até a esmo
Nada mais mostraria
Que a essência do si-mesmo.