Poesia ou Texto Amigo Professor

POESIA-PLACEBO

Tórrida noite,
Tépido dia:
Certo mesmo é ser fria
A minha poesia.

Longa noite,
Mínimo dia:
A verdade
É ser cega a lâmina da minha poesia.

Gótica noite,
Plácido dia:
A poesia minha não fecunda as tormentas,
Tampouco afaga a brisa.

Cancerígena noite,
Ofídico dia:
Minha poesia não é amplidão e matéria florida,
Muito menos cubículo ou o estadão das partículas.







Dia-noite,
Noite-dia:
É água insossa a minha poesia..
Nem salgada, nem docílima!

Poesia identidade

A gente anda pela rua desviando
De carro, de placa, prédio,
Lixo, resto de alegria
A gente corre de tudo
Compromisso, família
Amigos, discussões
A gente então perde sempre algo
Dar presente no dia dos namorados
Escutar aquelas gracinhas de como você cresceu
Falar bobagem sem ser recriminado
Ver os pontos em que errou e tentar concertar junto
Daí sua respiração não te ajuda
As horas passam sem nenhum significado
Suas pernas estão cada vez mais agitadas
Você pára e pensa
Por que é que teu mundo se perdeu assim?
Antes era legal ler um livro
Mas, já não tens cabeça
A cafeína te deixa disposto
Trabalhar e ganhar dinheiro
E da janela percebe
A rua da vida é sempre mais estreita com o passar das casas
Quanto maior o número
Mais distante fica de alguém que possa te ajudar
Não deixe para o fim o que se pode fazer agora
É hora de organizar
Porque depois, você pode descobrir que se enganou por muito tempo
Sua rua era um beco
Sem classe
Sem nome
Apenas pedra pelo chão
Que não serve mais para nada
Senão, incomodar a passagem
De quem tem pernas para caminhar

Poesia

Escrever um poema é para mim usar a tinta vermelha saída do coração,
Gravando na alma cada palavra e sentimento, seja ele sonho, realidade ou ilusão,
Futuro ou passado. O principal de tudo é que este sentimento é puro,
É meu tão somente meu, mas que por palavras eu compartilho, exponho, divulgo.
Para que todos possam também sonhar, pensar, tentar, protestar, amar.

Poema é a alma falando, o coração pulsando, o nosso perfume exalando;
É antes de qualquer coisa um grito. Grito de emoção, paixão, do coração cantando.
É preciso sintonia, harmonia, loucura, devaneio, para falar sem rodeio.
Falar de amor e ódio, paz e guerra, alegria e tristeza para quem esta em nosso meio.
Tocar os corações, fazer viajar, levar a pensar, refletir e ousar a amar.

Poesia é ver a beleza da lua, sentir a brisa do mar, mesmo em noite escura.
Encontrar nas palavras acalento, aconchego e das feridas a cura.
Sentir as ondas do mar, pisar na areia fina e delicada.
Caminhar na mente, na imaginação, deixar a alma emocionada.
Poesia é demonstrar o amor, que em nosso íntimo está.

FÉRIAS DA POESIA

Poesia, hoje, estou de férias de você.

Não quero escutar seus versos perversos.

E não vou permitir que cochiche em meus ouvidos, o que devo ou não dizer.

Aprisionarei todas as palavras para não escaparem pelos meus dedos, quando eu tocar as teclas do computador.

Nem tão pouco vou permitir sua invasão na tela de meus pensamentos.

Hoje, poesia, quero distância de você.

Quero ter o direito de sentir saudade e me derreter em lágrimas compulsivamente.

Quero sentir o coração bater, sem ter que dividir com o mundo o porquê.

Quero poder olhar para dia com liberdade e nem me perguntar se vai chover.

Hoje, poesia, vou voar como passarinho.

Vou buscar meu ninho para me aconchegar.

Vou visitar todos os meus fantasmas, só para escutar o que têm para me falar.

Hoje, poesia, vou deixar você dormindo.

Mas não se preocupe, porque vou aquecer você.

Vou lhe trazer um chocolate quente e vou cobri-la com um cobertor.

Vou deixá-la na penumbra para que possa adormecer.

Mas amanhã, poesia, fique pronta e preparada para despertar com o raiar do dia.

Porque acordarei você, ao som de um barulhento despertador

Grita, palhaço, que o teu canto é poesia
Leva no riso a fantasia daquela menina
Que um dia sonhou em ser uma bailarina
E quis fazer piruetas na corda bamba da vida.

Canta palhaço que a tua voz é melodia
Abrem-se as cortinas e a menina aplaudia
Choros de risos, lágrimas de alegria
Na escuridão dos bastidores
A tristeza se escondia.

Gira, com os pés no ar, bailarina menina
Gira, sem parar, num chão de estrelas.

O palhaço pinta o seu nariz
Vai começar o segundo ato
sem sapatilhas a menina
Bailarina dança
com os pés descalços.

E na magia da cena que o palhaço encena
A menina via que o palhaço sorria
Quando ele ouvia ela sonhar.

Gira com os pés no ar
Bailarina, menina
Gira sem parar
Num chão de estrelas.

Gira, menina bailarina
Gira num chão de estrelas
Canta, palhaço
Que a tua voz
É a magia em cena
Gira, menina bailarina
Gira, bailarina menina
Grita, palhaço
Que o teu canto é poesia.

Gira, menina, bailarina, menina, gira!

Poesia

Adorar a poesia
Não é brega
É uma magia
Meu caro colega
A gente sente
E é bom
Nunca mente
Isso que é um dom
Poesia não é igual
Nem é rídiculo
É muito radical
E bastante real
Isto é o que temo
E nunca chegará a um extremo
Eu defendo
E continuo vivendo
Sempre temendo
E principalmente fazendo e sabendo.

Poesia
Eu conheci um homem que eu não conhecia .
que se revelou a mim através da poesia.
No começo eram versos,depois a alma.
palavras de amor que animam e acalmam.
Conheci um amor o qual mal havia face,
um amor puro e verdadeiro , sem nenhum disfarce.
Amei um homem que eu não conhecia
que tinha sua face nos versos da poesia.

Poesia do Rock n' Roll.



Todo rock deixou um legado,
Todo rock teve um passado.
Minha canção de ninar é o rock,
Me contagia como se eu levasse um choque,

Em todo lugar ouvindo minha música,
Que em todos que a entendem,
Não gera aflição,
Mas fazem-os curtir a canção.

Rock é uma tradição,
Ouço para consolar o coração
O que não quero, é ser quem não sou
Eu sou feliz assim, curtindo meu rock and roll!

A flor da noite

recai sobre o verso
a pele da poesia
ou quem sabe do amor
do que já passou
sob os lábios de desassossego
nasce a pequena flor
na oração do tempo
a poesia desnuda o olhar
expande seu corpo
sob o chão, sob o céu, sob o mar
no coração da terra
poesia, arte, música

(Vida em prece)

SENTIA...

Profundamente a poesia
Versando su'alma.

CONFESSANDO
Seus anseios e desejos, numa frenética
EMOÇÃO.

Que mal cabia-lhe dentro do seu
CORAÇÃO.

Então vestiu...
E partiu...

Poetizando, sentindo, e amando
Tudo que era pleno e lindo diante dos seus
OLHOS

De poetiza apaixonada!

UMA DICA DO JAZZ

"O que há de belo na velhice é a poesia da inutilidade." É claro que esta ideia ou ponto de vista não é de um velho, mas pode bem ser de uma jovem que tenta interagir com um velho em profunda decadência física e mental...
Contudo, o velho tem a seu favor a experiência, conhece os atalhos por onde teve que passar, atalhos estes que certamente um jovem ainda não trilhou e nem conhece...
Sempre há uma justificativa para o absurdo, uma causa, um efeito e, a despeito do que podem pensar o velho e o jovem, ambos estão trilhando a mesma estrada, escrita pelo caos. Todavia, como no Jazz, aproveita melhor a falta de harmônia aquele que souber improvisar. A propósito, sou velho e toco jazz.

Evan do Carmo 14/12/2016

A Ver Estrelas...

Hoje, cumpro a sina
Deixo falar a poesia
Inspirada em olhos teus
Em céu amante que fascina
Pois era noite e em sua companhia
No terreiro de vó Sinhá
Chamei-a a ver estrelas
A Estrela que adormecida era
Mesmo em face de seu sono
Olvidara ela que era encanto
A magia, o desejo, o acalanto
De estar a sonhar em braços meus

Mesmo que temporariamente
A poesia se concretizou
Seus braços entrelaçaram-se em volta de meu corpo
Seus lábios desenharam a mais perfeita utopia
Feito tinta que não desbota, e esmalte que não borra
Mesmo que em pensamento
a mente e o coração, em coro, disseram: sim!
Na contra mão do mundo triunfaram o mais utópico triunfo.
Borraram com ternura a tempestuosa passada vida,
Corrigiram os erros de coesão
Fizeram tudo fazer o maior sentido
E sentido tudo fez.
Até o que não já fazia sentido fez mais sentido ainda.
Disseram sim de novo e, através de um beijo disseram sim!
Mais um toque de carinho, e disseram sim!
Mais uma singela preocupação em meio a amarga vida.
E o que disseram?
Sim!
O amor não fez sentido, não.
O amor deu o sentido! Deu, inclusive, para si mesmo.
Fez da desventura, oportunidade.
Da dor, acalento.
Da rotina, utopia.
O amor foi real,
mesmo que temporariamente.

O silêncio grita poesia...
Da lugar a inquietação, a dúvida, ao desconhecido por traz da escuridão que olhos e ouvidos não sentem!
O silêncio é uma prece, mas também é cólera, é o sentimento mas misterioso... É o curioso!
Quando a silêncio a pensamento... Não saber o que o outro pensa... E por fim tentar adivinhar no imaginário que fatalmente findará nas hipóteses falhas e arrogantes de quem pensa saber sobre quem se olha no instante calado!
Poesia!

Não sou Charlie, Sou Flores

Porque a minha poesia promove a paz, não o ódio entre as pessoas;
Porque a minha arte não é contraponto de extremismo ideológico;
Porque sou a favor da liberdade de expressão,
Mas abomino o desrespeito e o exorbitismo da hipocrisia.
Porque sou mais sensível ao anonimato de uma guerra fria em Baga, silenciosa e silenciada pela grande mídia do que uma consequência provocativa, NÃO JUSTIFICADA, de alguns TRAÇOS ideológico igualitário...
Porque posso até ser Charlie, mas antes, sou Nigéria e os milhares de mortes causadas pelo Boko Haram e que são muito mais frequentes e catastróficas;
Porque sou África, sou Oriente Médio, sou os Jornalistas executados pelos loucos fanáticos
De uma guerra provocada e financiada pelos mesmos que se dizem hoje combatentes do mal...
Sou os cristãos, os muçulmanos, os indígenas, os homossexuais, o epilético, confundido com feiticeiro, os amaldiçoados, os apedrejados, os queimados vivos numa fogueira de ignorância e preconceito...
Sou os Albinos da Tanzânia, procurados e massacrados em rituais e costumes mórbidos como se ainda vivêssemos na idade média ou da pedra lascada;
Sou os Norte Coreanos, encurralados, escondidos, trancafiados dentro de um mundo sem noção, para não falar campo de concentração...
Sou as mulheres da Somália, de genitálias mutiladas em nome de uma cultura religiosa estúpida e perversa;
Sou brasileiro, vítima de criminosos protegidos pelo Estado;
Sou homem, Sou mulher, Sou favelado, Sou do Nordeste, Sou artista sem incentivo, Sou tudo isso e mais um pouco!
Mas acima de tudo, sou poesia, sou poeta. Prazer, sou Flores.

O que é uma bela poesia, se não, fragmentos melancólicos de um amor muitas vezes não correspondido.
A poesia pode ser um imenso texto
Ou conter somente uma linha
Não importa seu tamanho
Importa seu sentimento
Seu conteúdo
Importa, como ela toca
Camada por camada de nosso ser
Camada por camada descrita
Deste frágil ser que a escreveu
Que abriu sua dor
Sua mais profunda privacidade
Que tentou expor todo seu sentimento
Seu amor
Tentou transcrever em palavras
O que não pode ser descrito
Que não pode ser contido em um simples texto
Em vocabulário tão pobre, simples e inefável
Algo tão complexo e imenso
Estes são meus fragmentos
Que não traduzem e não possuem esta pretensão
Apenas reafirmam
O amor que ainda sinto
Que hei de sentir ainda
Por muito, muito tempo
Por você!
Que tornou este sentimento dentro de mim tão imenso
E que hoje, o que me resta
São textos, cartões e fotos de lembrança.
Cacos de vida
Hoje tão meus, estes
Pequenos fragmentos teus...

A poesia parece ter morrido sufocada pelas transições nebulosas da fabrica que cria mentiras.
Parece não haver espaço para os apreciadores que saldosos tornam-se poucos
Durante a sua criação ela nasce e cresce consigo leva os turbilhões de idéias e emoções que em chamas arde o peito de quem há de escrevê-las.
É quase como vomitar aquilo que não se consome e pó assim dizer que para o poeta ela morre quando a caneta para em um ultimo nome.

Poesia Gaúcha

Ser tradicionalista

Ser tradicionalista é ser do
Rio Grande do Sul.
Ser tradicionalista é gosta das danças dos ctgs.
Ser tradicionalista é gosta de toma chimarrão e de
Comer churrasco.

Ser tradicionalista é gosta do grenal.
Ser tradicionalista é gosta de poesias, de musicas gaúcha.
Ser tradicionalista é gosta de cavalo e de rodeio.

Ser tradicionalista é gosta do enart.
Ser tradicionalista é gosta da semana farroupilha.
É esperar a chegada da chama crioula.
Ser tradicionalista é colocar uma pilcha
Bem gaúcha.

Ser tradicionalista é ter um
Campo pra fora.
Ser tradicionalista é ser
Gaúcha e gaúcho de verdade.
Ser tradicionalista é ter o coração na
Cores verde,vermelho e amarelo.
Ser tradicionalista é gostar de ir pra fora.

Ser tradicionalista é gosta do céu azul.
Ser tradicionalista é nascer nesse campo do nosso
Rio Grande tradicionalista gaúcho.

E entre linhas e pernas, eu ganhei você.
Te trouxe pra perto com poesia. Te prendi no amor. Te sufoquei nas dúvidas. Te fiz se dar. E fiz doer. Inspiração no papel. Piração na cama. Distância. Vontade. Ausência. Saudade. Reencontro. Desejo. Molhados. Ora lágrima, ora suor. Amor. De verdade.
Tanto querer. Ficar pra sempre. Ir embora, pra nunca mais voltar.
Minha boca que te fazia querer ficar. E querer sumir. Te engolindo, te agredindo.
Intenso. E tenso. Mas sempre-querer. Dentro. Forte. E mais, o tempo todo. Chão. Escada. Carro. Piscina. Cama, cama, cama. Chuveiro. Água gelada que esquentava o amor. Nós dois e os lençóis. O sol e você me esquentando. A noite chegando e nós dois amanhecendo. Tão dentro de mim. Pra sempre. Entre mente, coração e vontades.

''Minha vida no dia a dia
é escrever poesia, tentando com alegria escrever a mais perfeita das melodias
mais do que adianta tanto apesar? Se a moça que eu amo pra mim nao está a olhar,
mais a vida continua e busco meu consolo nas rimas do meu chôro,
tentando com alegria fazer do meu dia a dia belas poesias ''