Poesia os Dedos da minha Mao

Quilo feito.
Tarde aberta.
O sol me envolve
com seus dedos de fogo.
Só mesmo uma cerveja
pra esfriar o sopro do inferno.

Hoje eu te vi
Sorrindo soltada
Essas voltas que eu dava
Suas curvas de meus mil dedos

Toquei seu jardim
vi ao olho nu
Te vi sim
um sonho bom

se acorda
não volto
se toca
não solto

Até aquela paz pousar
A tarde sumir
anoitecer o que pouco sei
em vontade de eternos dias de hoje

Te vi.

Belo som despedaçado
Eu tenho dedos
Nem sempre uma alma
Mas geralmente, dedos
E eu gosto de tocar você
Polegar e saboneteiras
As pontas em arrasto
Minha larga mão como arado a entrar pelas raízes do teu cabelo
Gerando lábios escuros
Olhos férteis
Levedando uma alma
Mas não a minha
Esta se pendurou em algum cabide enquanto trocava de roupa
Mas você tem uma alma
Eu sei disso através dos eternos mesmos pares
De lábios
De olhos
Tão diferentes dos meus
Abissais
Meus pares são outonais
Nosso assemelho limita-se aos dedos
Somente porque você os tem
Talvez também possas me apertar
Sou seco e caibo na tua mão
Sou folha seca que nunca foi ao chão
Apenas desejo te mostrar o único belo som que faço
Quando enfiado entre teus dedos me findo despedaçado

Quem nasceu?

Na penumbra de uma noite, enquanto eu segredava aos meus dedos, polidos pelo tempo...ansiei o amanhã.

O sussurro incerto e triste de cada segundo,
A batida repetida de um relógio sem tempo,
Foi nesse momento que eu desejei o fundo,
Quando só queria dizer: "Eu lamento".

A minha alma ficou mais forte,
Hesitada chamou-te, desde o Sul até ao Norte,
O facto é que eu estava dormindo,
Como se descanso chamasse a morte.

Nesse vago olhar entra a escuridão,
Almejando a luz da tua voz,
O silêncio era inquebrável e trovão,
Nem a quietude deu algum sinal...
A única palavra que falei foi a palavra sussurrada pelo tempo,
Um eco murmurou de volta desgasto pelo vento
Apenas isso, e nada mais.

E nessa noite tenebrosa, embora vestisse uma triste fantasia sorridente,
A pintura grave e severa do rosto foi a que usei.
Para deleite do dia que se avizinhava,
Sorri novamente e disse: "Eu amei".

Ser poeta...
É ter nas pontas dos dedos
Todas as promessas do mundo
E bordá-las em cores de seda
Ser poeta...
É sentir a solidão e o silêncio
Que há no interior das pedras
E abrigá-los dentro dos versos
Ser poeta...
É desvendar os mistérios que se abrigam
No interior das pálpebras do tempo
E dar asas à imaginação
Ser poeta...
É procurar novos caminhos
Para a cegueira da humanidade
E libertá-los da escuridão
Ser poeta...
É rasgar o fundo da terra
Onde se aninham todos os segredos
E despi-los em cada verso de um poema
Ser poeta...
É abranger todos os horizontes
E não ter medo de voar
Ser poeta...
É virar a alma do mundo do avesso
E contemplar a poesia
Ser poeta...
É ver o mundo sem janelas.

Há em mim um poema sendo escrito
Escorre-me nas pontas dos dedos
As tintas das minhas rimas
São traços... São sonhos
São paginas... Minha memória
São momentos de dor e de amor
Os versos da minha história.
Na poesia dispo a pele... Entrego-me
Sou a mulher no ventre... A essência
Sou eu, despida de toda ausência.
Sou o antes e toda a esperança do depois
Onde as letras se fizeram em ternura
Cobrindo todo o meu corpo nu.

O tempo passa entre meus dedos
Mais não posso pega-lo
Apenas sou o monstro
Que sofre pelas lembranças
Pois estou no poço
Com a esperança de ser ajudado

Tudo nessa vida passa!
Não deixe as oportunidades escaparem por entre seus dedos, por ser orgulhoso e não deixar você mesmo sentir as maravilhas do mundo.
Não prenda seu amor como se fosse sua propriedade, seja cúmplice, de a ele asas para poder voar e voltar.
De á você, a liberdade para se sentir renovada todos os dias.
Repita todos os dias se for preciso: Sou humano e não sou perfeito, mas quero ser feliz.

Não tente mim segura pois eu sou como a água vou passar pelo seus dedos.
Não mim abrace pois sou como o fogo minha chama e ardente.
Não tente mim prender pois sou como o pensamento sempre vou sair.
Não tente tira meu sorriso pois a alegria mora no meu coração.
Não vai ser fácil mim ver triste pois aqui na minha alma não tem lugar para a tristeza a felicidade já ocupou todo o espaço.

Eu ainda me lembro de quando escrevia muito, um tanto que me doía os dedos, as ideias constantes em minha cabeça ignoravam o cansaço de meus dedos, a dor de meus pulsos... Ah, como era bom escrever... Eu consigo me lembrar de algumas palavras, mesmo que as tenha perdido por algum lugar aí a fora, pelo vento que levou, eu ainda as guardei, não diria que foram todas, mas diria que foram exatamente as que queria me lembrar, as que me trazem saudade de quando eu apenas escrevia...
Algumas vezes contando, outras ensinando o que me foi ensinado, e em um tempo atrás, sobre você... Sim, eram palavras bobas, mas eu me lembro de ter você em meio a essas palavras misturadas, algumas pouco compreendidas, e outras esclarecedoras...
Me lembro de tantas hipóteses lançadas em um branco, que se encheu aos poucos, com o tempo, com a vida... Eu sempre gostei de escrever sobre isso, aquilo, algo, nada, tudo, o que for preciso, ou não. O importante era sempre ter um "porque" ou "por que?", bastava isso para desencadear esse tanto de palavras, que ironicamente formavam a consequência de tudo.
Eu ainda insisto em dizer, ah como era bom escrever!

Se a quantidade de amigos (as)verdadeiras que você tem for
igual a quantidade de dedos que você tem na mão direita,
então pode se considerar uma pessoa realmente feliz.

Se a quantidade de amigos verdadeiros que você tem for
igual a quantidade de dedos que você possui na mão direita,
então pode se considerar uma pessoa realmente feliz.

Encontrei uma foto sua na gaveta. Fiquei girando-a entre meus dedos sem saber o que fazer. Sem saber, como ela foi parar entre meu livro favorito. Cinco minutos encarando a sua foto. Sem perder um foco um só momento.
Fogo? Lixeira? Tesoura? Não sabia o que fazer com a sua foto. Não sabia o que fazer, olhando pro teu sorriso bobo, os olhos pequenos, o dente frontal levemente torto.
Que saudades.
Eu quase ri - ao lembrar da história daquela foto. Quase peguei meu telefone pra te ligar, pra te dizer que sentia saudades e gostaria de te ver. Quase te liguei pra te dizer o quanto eu te amava.
Eu quase peguei a tesoura, que eu uso pra aparar as pontas da minha franja, pra te fazer em pedacinhos. Mas não o fiz. Eu nunca soube o que fazer com você. Resolvi não fazer nada. Não fazer nada é o melhor a se fazer quando não se sabe o que fazer.
Guardei a foto no meio do meu livro de novo. Deixei você ali, ileso, descansando no meio das folhas amareladas. Tem coisa que não se joga fora. Tem coisa que por mais que se jogue fora, nunca deixa a gente de verdade - fica guardado na memória para sempre.

Na curva dos teus sonhos
Os meus lábios vagueiam
Entram na tua magia
Os meus dedos em toques suaves
Nuvens onde balanças
Nos meus olhos
Alegremente não descansas
Gemidos surdos os teus
E os meus suspiros
Sonham contigo

Cada tempo do momento
Cada formigar dos dedos
Cada sentimento sentido
Não adianta saber quem vai chorar
Quero saber qual olhar vai lacrimejar
Esta dormindo, acorda!
Vem pra esse novo mundo
Sinta o esquema das ondas
Não chora, passou.
Não acabou, recomeçou.
Meu carinho continua
Minha verdade ainda é pura
Minha face não mostra o real
Nossos medos vêm e vão
Senta, deita deixa esse tempo passar em suas mãos!
Tem que ganhar
A guerra está ai, vai lutar.
Vamos olhar e parar!
Segura a verdade da mensagem
Vem no embalo da palavra
Olha o sentimento que não para
Seu olhar parece uma miragem
Tipo uma viagem.

Que viagem, muito boa! Muito loca! Muito!

"Carinho dispensa qualquer palavra. Devemos carregar sentimentos nas pontas dos dedos, nunca sabemos quando teremos que falar com as mãos."

-Aline Lopes

Na infância, não entendia...
Os versos nos dedos a contar,
faltar e sobrar não podia...
pras rimas que ia formar!

Hoje de qualquer jeito,
tento versos formar...
Faço eles em pensamento,
sem ao menos poder contar,
frases que no momento...
Nos dedos que vão sobrar!

Quantas saudades eu sinto,
Não podendo mais sentar
ao seu lado e ficar ouvindo,
os versos a se formar!

Em memória ao meu pai João Sobreira

Toque-me
Como quem acaricia a mais fina seda...
Provoque
Com seus dedos, mãos, lábios
Até que eu perca meus sentidos...
...Inflame
Este corpo estimulado e cheio de desejo...
Sorva
Toda a minha loucura descontrolada...
Necessito
Do seu corpo colado ao meu...
... E você
Aperta
Amassa
Invade
Reside
Exige
Me ama
Me chama
Proclama e Reclama: é “Minha”!

Fragmentos: 11/05/2012

EU não preciso contar com os dedos os números que são infinitos ao meu ver... Também não conte o resto de seus dias com os seus dedos pois eles revelarão o que você não irá querer saber.

⁠Não!
o que passa pela porta estreita é o desejo
em cada brecha, em cada vão
entre os dedos
enquanto pulsa
esvai
e o tempo molda as fendas, cura feridas
indica caminhos
há que se ater ao destino, menino rebelde
que às vezes surta e sonha ao mesmo tempo
não, o que passa, passa
e no compasso do passado
a música fica antiga
as paixões desvanecem
tudo muda de lugar
só bolo de nata
ficará bom, amanhã de manhã...