Poesia eu sou Asim sim Serei
Eternamente eu e você
Certas coisas na vida.
Não acontecem sem razão.
Através dessa poesia.
Vou revelar segredos do meu coração.
Como a brisa de um vento suave.
Sua voz penetrou em meus ouvidos.
Como cantar de uma bela ave.
Desperta os meus sentidos.
Eu viajo no seu olhar.
Me encanto com seu sorriso.
Eu me perdi ao te beijar.
Fiz de você meu paraíso.
Ao meu Deus, eu agradeço.
Por ter cruzados nossos caminhos.
Para ter você, pago qualquer preço.
Com você, jamais viverei sozinho.
Cada momento que se passa.
Meu amor por você aumenta.
Cada dia que se nasce e acaba.
Torna minha paixão mais intensa.
Seu nome ecoa na minha mente.
Fazendo a chama da paixão arder.
Um amor que vive eternamente.
Eu nunca vou te esquecer.
DIAS SEM FIM (Poesia experimental)
Dias escuros, choram por mim,
E eu aqui, sem você.
Dias claros não são iguais,
São diferentes, mais reais.
Todo dia acordo, e lamento a mim mesmo.
Todo dia recordo e me auto me beijo.
Cada dia é um dia de esquecer,
Todo dia tem dia favorito de amar (de lembrar, de lembrar, de lembrar).
Cheiro bom das lanchonetes,
Abrem os olhos, são cotonetes.
Agora o dia é tão escuro,
Mas a noite brilha, com fogo duro.
Todo dia acordo, e lamento a mim mesmo.
Todo dia recordo e me auto me beijo.
Cada dia é um dia de poder,
Todo dia tem dia favorito de esquecer.
Transcende alienígenas, tudo meio perdido,
Violão de bossa nova, tudo tão perturbado.
Coisas novas são velhas passadas,
Encontrando momentos, pegando a estrada.
MARIA FLOR
Tu és a flor Maria
Eu quis ser poesia
Uma poesia de amor
Para você Maria Flor.
Vi nos teus olhos tristeza,
Tuas pétalas caídas
E todas as lágrimas sofridas
Que derramaste na incerteza,
E não creste ao amor meu...
Hoje a relva a teus pés sou eu!...
Sednan Moura
Quero flores, quero melodias, se seu amor me sustentasse eu faria até poesia.
Uma arte bela, muito Divina,os seus cabelos Fazem de mim uma doce menina.
✨ “Ainda Que Eu Não Seja Escolhida”
(uma oração em forma de poesia)
Senhor,
eu fui entregue antes do tempo,
me deram como se eu não valesse nada,
e eu aceitei…
porque pensei que amor era isso:
doar-se até sangrar,
esperar retorno onde só havia migalha.
Amei com o corpo e com a alma,
como quem implora pra ser vista.
Meus olhos buscaram nos homens
aquilo que só o Teu olhar podia me dar.
Meus pais não sabiam,
meu irmão tentou me proteger,
mas eu fui com o coração aberto
para um caminho que me feriu.
E hoje, Senhor…
Eu carrego em mim o peso do que foi,
e o medo de nunca ser escolhida por ninguém de verdade.
Mas é aí que me lembro…
que mesmo quando eu estava no vale,
Tu estavas lá.
Mesmo quando me entreguei sem saber quem eu era,
Tu me chamavas pelo nome.
Enquanto ninguém me escolhia…
Tu já tinhas me separado.
Enquanto eu esperava um beijo que me curasse,
Tu me oferecias um amor que salva.
Hoje, eu entendo:
não sou rejeitada,
sou guardada.
Não sou esquecida,
sou promessa em construção.
Porque a menina que chorava em silêncio,
agora ora de joelhos.
Aquela que buscava carinho,
hoje busca Teu Espírito.
E ainda que ninguém me escolha neste mundo,
Tu me escolheste antes da fundação do mundo.
Me chamaste de filha,
me lavaste com o Teu sangue,
e prometeste um amor que não trai,
um cuidado que não falha,
um propósito que não morre.
Então eu espero…
não por alguém que me ame de qualquer jeito,
mas por alguém que veja em mim
o que Tu já vês todos os dias: valor, beleza e fé.
E até lá, Senhor,
me ensina a me amar como Tu me amas.
A me guardar como Tu me guardas.
A ser templo…
e não abrigo pra amores passageiros.
Amém.
Um músico ou um poeta sofrido?
Sabe o que eu acho engraçado na poesia?
Isso mesmo, na poesia,
Que seus autores pegam harmonia e paixão, e transformam em melancolia e depressão.
Isso me fez refletir que, na verdade, poetas são pessoas rancorosas, aquelas pessoas que aumentam histórias de 10... 20... 50 anos atrás, quando na verdade elas são apenas espinhos de rosas.
Exato, espinhos de rosas vão te machucar, te furar, mas, em vez de simplesmente um curativo colocar, preferem deixar a ferida aberta e ficar cada vez mais de mãos abertas remoendo... se doendo e sofrendo por aquilo.
Agora, tem outros poetas que pegam os sentimentos doloridos deles e escrevem com certa melodia, sabia? Chamamos eles de músicos, pessoas que sentem intensamente e então pegam isso e escrevem as mais belas sonoridades.
Ou vai me dizer que nunca ouviu uma bela harmonia que lhe fez dançar enquanto ouvia e te fez pensar... nossa, o que foi aquilo?... Mas quando você foi ver, era apenas um coração partido...
Decepcionante, né? Ok, mas talvez você não goste de escrever ou compor, talvez não goste de nenhum, mas também talvez esse poema não seja sobre músicos e poetas.
Em uma situação, você vai ser o poeta? Vai pegar algo lá do fundo, trazer para um assunto futuro aumentando em 30x e provando o quanto imaturo você é, ou vai ser um poeta que vai superar, mandar aquela pessoa para um lugar que não posso falar e escrever uma nova melodia com risadas e talvez algumas gargalhadas.
Vamos ser honestos? Eu prefiro ser um sincero músico a um poeta sofrido.
Expressão da Alma
Um dia me perguntaram:
“O que é a poesia?”
E eu então respondi:
“É a expressão da alma
Em forma de melodia.”
E daí me questionaram:
“Você se sente um poeta?”
Foi quando esclareci:
“Sou simplesmente mineiro.
Todo mineiro é poeta…
Tal qual cada brasileiro.”
O dia que eu morrer quero ser lembrada como alguém que vislumbrou a vida com uma bela poesia.
Alguém que sorriu, até quando os lábios estavam murchos de tristeza.
Porque meu sorriso provém da alma, e minhq alma é canção inverso de versos que compõe o poema da minha vida .
O MANTO DA POESIA
Depois de uma poesia, outra poesia
Onde eu sei que criei porque é criado
Tendo a inspiração e o incito ao lado
Então, podendo ser real ou fantasia
Selvagem, nasce de ousada travessia
Infiltra-se-lhe um estímulo imaginado
E, assim, no recamo que o é decorado
Transcrevendo sentimento e a magia
E, traduz-se-me em um desejo liberto
Excarcerado pelas mãos. Ah! encantado
Toma fôlego, um significado e a direção...
Depois da poesia o entusiasmo certo
E, essa vitória se gloriaria tanto, tanto
Se no leitor despertar a devida emoção!
© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
21 outubro, 2022, 15’04” – Araguari, MG
Eu diria a qualquer pessoa que a poesia não se trata apenas das associações harmoniosas das palavras, ritmos e sentenças. Realizadas por meio de uma composição poética de pequena extensão.
Sob um olhar mais profundo, todos que se propõem a tentar sua real compreensão, acabam por perceber que a poesia é um chamado, uma vocação!
Ser poeta é amar a leitura, é amar o conhecimento, e acima de tudo é amar a si mesmo.
É ter fome de olhar para o mundo, e querer dar sentido- mesmo que por um momento na forma de um poema - ao Mundo.
você diz que a minha poesia arde
mas se eu dissesse que ela queima porque ela é real
que ela deságua porque já foi mágoa
que ela transborda porque já foi rio
que chora porque hoje sorrio
você riria ou ainda a apreciaria?
se dissesse que ela grita porque meu coração que a amplifica
e toca porque minha alma personifica
que conforta porque é onde meu peito crava
e goza porque faço amor com cada palavra
você me chamaria de sádico ou amante?
de poeta ou farsante?
se dissesse que ela aprendeu a bater porque já foi surrada
que ela puxa o gatilho
mata em legítima defesa
ateia fogo nas querelas
despe, caça e se faz de presa
você chamaria a polícia ou queimaria comigo?
abraçaria minha sensibilidade
ou procuraria alguém mais raso e menos poético?
_
Eu escrevi minhas dores,
Na poesia, eu me mostrei,
Mas o pranto aberto,
Para mim mesmo guardei,
Por falas, fui surrado, flagelado,
Porém, minhas aflições
Ficaram no peito, trancado,
Desenhei as lágrimas minhas,
Sofri em silêncio, calado,
Pois, eu vivi nas entrelinhas,
Escondendo o sofrimento meu,
Mas, ninguém me entendeu,
Fechei as corrinas, sair de cena,
Viajando na tinta da minha pena,
Pelas folhas de papel escorri,
E de tanto sofrer, cansei, morri.
Eu queria uma nova poesia para compor, algo que soe como água de corpo na hora de contrastar um corpo no outro no ato carnal de amar.
Fluido de prazer, nasce da sensação sentida no momento de fazer amor.
um dia eu vou ser uma poetisa só para escrever uma poesia em forma de canção.
Um dia eu vou ser uma escritora não só para escrever um poema, mas para escrever um romance, um livro com palavras floral de amor.
Amor carnal, amor vivo, amor de alma.
E você vai poder me sentir, pelo toque de minhas palavras.
Um dia, eu prometo escrever
_ Eu vou escrever com muito carinho,
para que você possa se emocionar.
Eu sei que vou escrever um dia... Eu sei que vou.
Vocē vai ver, meu caro leitor, que um dia... um dia você vai ler algo escrito por mim!
Me aguardem!
Ela é a poesia desse instante
Ela é a rima que não sai da cabeça
Mas eu não quero que ela seja
só mais das minhas palavras
Porque ela é que nem Chico Buarque,
dá um sossego na alma
E faz que a gente queira ficar
assim pra sempre
Que ela não se perca
(Que eu não a perca)
Na minha vã filosofia
de que tudo é poesia.
Poesia...
Quem advinha o que eu estou pensando
Será loiro ou moreno:
Moreno com certeza;
-Como assim pastor!
Mas eu nem queria....
Mas quem sabe disso não sou eu;
Mas tá bem!
Seja lá o que for:
_Eu confio emTi
Ufa!Que susto pastor;
Quase perdi a hora da novela.
Sabe aquele friozinho na barriga na hora de escolher um namorado lindo igual ao meu?
Nenhum:
-Eu tinha a certeza desde que o vi a primeira vez; aí meu Pai um dia desse me contou tudinho aí fique tranquila demais gente.
Yae se!
Acertei em cheio e meu Pai disse que é pra sempre.
Então querida lamento informá-las que tem menos um solteiro na congregação.
E sem medo de errar a dona do coração dele sou eu.Ok? Beijos e Tchau!!!
Póstuma poesia
Não encoste em mim, eu não vivo.
Não mergulhe em mim, eu não existo
Não acredite em mim, eu minto
Me deixe em paz, com minhas guerras
Nas entranhas da minha alma,
pulsa algo triste que não sei contar
Você está longe demais para perceber
Eles estão ali, vão pegar todo mundo
Ande com cuidado, viver é triste e perigoso
Cuidado com o que diz, eles te vigiam e controlam
Cuidado com teu vizinho, ele te inveja
O olho gordo dele é terçol, tenho água boricada.
Todos têm medo, mas ninguém sabe, o que é,
Não se assuste, eu não quero machucá-la.
Mas preciso tirar seu ar, suas forças, sua alegria.
No supermercado da vida estes artigos são luxuosos.
Calma, não fique nervoso, sei o que você quer.
Mas não tenho nada disso, sou avessa a esses luxos.
Meu enfisema pulmonar, levou meu ar.
A idade avançada levou minhas forças e alegria.
Morreram todos à minha volta.
Não tenho mais cigarros, nem posso tragá-los.
Minha companheira é a solidão,
Mantenha a calma, tenho cachaça na prateleira.
Não me mate, a morte está à espreita.
Não perca sua imunidade com coisa ruim.
Não acelere o que tem seu tempo contado.
Não encoste em mim eu não vivo.
Não encoste em mim, eu não vivo
Não mergulhe em mim, eu não existo
Não acredite em mim, eu minto
Me deixe em paz, com minhas guerras
Por que não vai embora, não te suporto
Esse ar é insuportavelmente frio.
Essa dor é escandalosa, mas não me deixa.
Se morrer eu volto, se morrer eu volto.
Oque é ser poeta?
Escrever poesia?
Pois eu escrevo
E não me sinto poeta
Poemas atrás se poemas
Diria que tenho inspiração
Mas poeta não sou
Não sou poeta não.
O Eu Poético
A nossa poesia não está sujeita
À uma análise externa
A interioridade de um ser não se define
Pela objetividade social acerba
Pois, poesia é vida
É interioridade
É idiossincrasia
É reflexo de um estado de alma
Que com o derramar de uma lágrima,
Oscila...
Poesia é o amor, é a dor, é dita
Poesia é a luz que ilumina os homens
Nas suas vidas malditas
Poesia é criação, é paixão, são as trevas
Poesia é desilusão, é canção, é a luz
Portanto, não se admite
Quando um mero crítico a reduz
Poesia é subjetividade
É a vontade
Inexprimível do que sofre
Poesia é o amparo dos homens que anseiam pela morte
É o eu escrito em linhas tortas
E a representação material
Das ideias das pessoas absortas
Poesia é o pecador
Que almeja o perdão
E a relutância daquele que sabe
Que partirá um coração...
É a determinação de quem jura fidelidade
E a paciência de quem se predispõe
A esperar alguém pela eternidade
Poesia é o eu, inclassificável
Indomável e livre
O qual a sociedade nada lhe exige
Mas se exprime
Porque assim o deve
Provocando fortes emoções
Àquele que os seus versos recebe
De forma natural, o eu nos cativa
Fazendo-nos perceber
Que nada compreendemos
Sobre expressão artística.
