Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac

⁠'O PODER DA POESIA'
Nao sei de onde saiu
Mas a poesia veio ao meu encontro
Me lembro bem como foi...
Estava eu inquieta
acabou se a espera quando
Quando te encontrei
Numa bela primavera !
... Sentir poesia, é a vida de um poeta !

É um sentimento que não se descreve, por mais que escreve um poeta se enche de letras todas embaralhadas ,
As vezes desalinhado
componhe suas linhas com rimas sentindo se extasiado,
*Um poeta é
simplesmente um ser pela vida apaixonado.
poeta um ser sensivel que nao escreve
Apenas sente a poesia e escreve com fé alma e coraÇao !
A poesia as vezes é uma grande oraÇao
Ao se lembrar de um amor , amigo, ou a propria naÇao !

A poesia
Nao tem como elucidar
Na alma de um poeta
Tao grande amor e imensa alegria,
Segue o silencio da vida...
Mantendo dentro de si sempre viva a poesia.
Mas ...
O que faz forte um Poeta é o
Não é a fantasia mas o poder da poesia !

Maria Francisca Leite
Direitos autorais reservados sob a lei - 9.610/98

⁠Me desculpem os pais (poesia)

Nasci em uma família matriarcal e matrilinear, aqui homem não tem vez! Mulheres sendo tias, primas, filhas, avós, tias avós, bisavós, noras, cunhadas: são mães de todos.

Não falo em feminismo, porque aqui em casa quem manda é mulher mesmo, a mãe é nosso objeto de devoção familiar e religiosa.

Às nossas grandes mães rendemos homenagens e temos gratidão, levamos presentes, flores e perfumes. Estejam elas assentadas no mar, nos rios ou no sofá de casa: aqui elas são divindades.
Minhas mães, no plural mesmo, são as raízes da Velha Árvore da Vida, que se fincam profundamente até o útero da terra e de onde retiram todo o nutriente que alimenta seus frutos: a família.

Mães ancestrais, mães devoradoras, mães imaculadas, mães protetoras, mães do céu, mães guerreiras, mães d'água... Mães.
Me desculpem os pais, mas é que aqui em casa, Mãe é Deus.

⁠Eu estava tão perto.


Não é a melhor poesia, eu sei, que escrevo para um garoto
Não é a melhor poesia, eu sei, e ele pode nunca ler nada que eu escreva
Não sei por que fui deixada de fora do mundo dele, não sei porque ele não pode me esperar
Ele parece tão longe quanto estrelas na noite, naquele dia, um pouco mais de tempo, eu vi o vi indo embora, mas não tive coragem de alcança-lo.

Eu não sou de longe a melhor garota para ele, eu sei, então por que continuar escrevendo dessa maneira, temos tantas diferenças, nem sei porque eu me apaixonei assim.
Eu não estava pensando em desistir, eu sei, hora de parar e encerrar o dia, eu fiz tudo com tanto amor, e já estava preparada para o pior, mas nem ao menos pude entrega-lo o que queria.

Parece que eu já escrevi essas mesmas linhas antes, eu sei.
Então, por que eu deveria escrevê-las mais uma vez?

Não é a melhor poesia, eu sei, e então eu vou largar minha caneta,
Não é a melhor poesia, eu sei, e para alguém que nunca mais vou encontrar, provavelmente, e mesmo que o encontrasse, que diferença faria?

Pois isso é agora e foi então, minha última esperança se esvaiui, minha caneta eu vou guardar na gaveta, e o presente, bem... Ainda não o sei.

⁠Meu coração não é teu, porque acredito que sangrar assim por alguém é doloroso e a poesia não precisa ser sobre o quanto o amor dói.
Mas na minha cabeça todos os meus pensamentos sobre amor são teus e todas as vezes que falo de amor, falo de você. E quando eu vejo o sol se pôr, é você que meu peito busca nos raios brilhantes e amarelos, e quando chove no nascer do dia com cheiro de lar, é você que minha memória encontra.
Quando a lua é brilhante e cheia, busco logo o celular pra te enviar fotos dela e você dizer o quanto ela é perfeita pra você, e eu me sentir tão boba ao ponto de sorrir pro celular.
Quando o dia amanhece nublado eu logo te dou um “bom dia” cheio de felicidade porque eu sei que você ama dias assim. E eu amo te amar e amar esses pequenos detalhes de você que me encantam e me fazem sorrir como quem encontrou tesouros perdidos.

⁠Campa Vazia -

Numa campa triste e fria
há um corpo sepultado
que já não tem poesia
pela Morte naufragado.

É o corpo de um Poeta
já sem luz no seu olhar
e uma rosa que não seca
está na campa a soluçar.

Tão só, abandonado,
cheio de dor e solidão
naquela cova parado
está um pobre coração.

Até os versos que escreveu
não passaram d'um momento
mil instantes que perdeu
mal morreu o pensamento.

E até o epitáfio
já se foi da lousa branca
e o seu corpo tão frio
sem memória nem lembrança.

Pois viveu no lado errado,
passo a passo, dia a dia ...
Estará o Poeta sepultado
nesta campa triste e fria?!

Diz a voz daquela gente
que tal cova está vazia
porque uma estrela cadente
o levou da campa fria.


A Luiz de Camões.

⁠VESTES
Não interessa como pensas
Nem qual ideologia segues
Pois a poesia é universal
Desde que a alma esteja propensa
Ao sentimento não se negue
Com sua veste transcendental.

⁠POESIA " SOU MULHER MAIOR QUE O FUTURO"

Quem elegeu a busca,
não pode recusar a travessia;
Sigo meu destino destemida
Em harmonia, sem interstício;
Não raro, paro, vejo que me
Olham de cima abaixo

Sigo, não falo,
Apenas calo deixando som
Dos meus pés descalços
No teto dos trilhos, sem barulho
Em curtos passos
Chego na velocidade
Do destino esperado

Enfim, a partir daqui
Sem saber de mim sumi,
Vivi andando por aí à frente
Da travessia que um dia
Pensei que podia parar aqui;
pelo que sentia, mas não,
Era só fantasia;
Sou maior que o destino
À frente que futuro daria...

Nilo Deyson Monteiro Pessanha

FRUSTRAÇÃO

Já não sei escrever...
Deixei de saber pensar.
A poesia deixou de me amar
E fugiu de mim sem eu ver
Nem poder mais versos ditar.

Que tábua agora para me agarrar
Nas ondas alterosas deste mar,
Se ela foi para não mais voltar
À inspiração dorida do meu penar?

Poesia vagabunda, iracunda, reles
A minha, que só contemplas aqueles
De sacrossanto nome já firmado
Nos anais dos teus egrégios brasões
E afundas sem mais remissões,
Os que querem só escrever um fado.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 16-01-2023)

⁠Poesia não é fácil
transferir para o papel as emoções mais profundas
É quase impossível Sem derramar uma lágrima.
Às vezes me pergunto o que te fiz?
Porque essa atitude de ir embora?
Me dediquei tanto a você quantos sonhos tive com você.
E você não me notou
Que medo tens de Amar?
Mas eu confio em Deus estou com minha consciência limpa sei que procurei te fazer feliz de todas as maneiras.
Dei atenção
Me preocupei com você e você não me notou..
Confia em Deus em todas os aspectos é o que eu digo para você.
Eu me importo com você por mim eu não te abandonaria nunca
Te amo..

Oque é ser poeta?
Escrever poesia?
Pois eu escrevo
E não me sinto poeta

Poemas atrás se poemas
Diria que tenho inspiração
Mas poeta não sou
Não sou poeta não.

O Eu Poético




A nossa poesia não está sujeita
À uma análise externa
A interioridade de um ser não se define
Pela objetividade social acerba
Pois, poesia é vida
É interioridade
É idiossincrasia
É reflexo de um estado de alma
Que com o derramar de uma lágrima,
Oscila...
Poesia é o amor, é a dor, é dita
Poesia é a luz que ilumina os homens
Nas suas vidas malditas
Poesia é criação, é paixão, são as trevas
Poesia é desilusão, é canção, é a luz
Portanto, não se admite
Quando um mero crítico a reduz
Poesia é subjetividade
É a vontade
Inexprimível do que sofre
Poesia é o amparo dos homens que anseiam pela morte
É o eu escrito em linhas tortas
E a representação material
Das ideias das pessoas absortas
Poesia é o pecador
Que almeja o perdão
E a relutância daquele que sabe
Que partirá um coração...
É a determinação de quem jura fidelidade
E a paciência de quem se predispõe
A esperar alguém pela eternidade
Poesia é o eu, inclassificável
Indomável e livre
O qual a sociedade nada lhe exige
Mas se exprime
Porque assim o deve
Provocando fortes emoções
Àquele que os seus versos recebe
De forma natural, o eu nos cativa
Fazendo-nos perceber
Que nada compreendemos
Sobre expressão artística.

⁠POESIA QUE ME ESPANTA
Do momento em que a razão não consegue comportar,
a poesia nasce.
Do esquivar das algemas da mente a espreitar.
Do olhar além do além que a sutileza capta.
Do que não se expressa pela oralidade chula e gasta.
A poesia condensa os sentidos.
Mimetiza-se na escrita de um livro
em qualquer estilo literário.
Entrega-se a um pedinte.
Não se rende a um mercenário.
Desconstrói a narrativa fática.
É música
que vibra no espectro da sonoridade.
E por ser ritmo e compasso,
também é matemática.
Torna a pequena palavra vasta.
Guerreira de um só
ou de exércitos de Ghandi,
conquista sem armas.
A poesia basta!

⁠SOLTE AS RÉDEAS DA TUA POESIA

Tua poesia não se restringe
às letras encadeadas do poema,
que escreveste ou não.
Tua poesia sorri
na gratidão da tua paciência aos esquecimentos do pai.
No humor ao olhar de tua mãe, que te eterniza na infância.
Na amorosa tolerância aos defeitos dos teus amigos.
E na tua resignação ao ninho
vazio pelo voo justo dos teus filhos.
A poesia, que te é inerente,
mora em ti quase anônima
e exala na tua humanidade manifesta
em meio ao caos e o improvável,
feito florada fora de época.

⁠Sou o poeta que não sabe lidar com a dor da poesia
Cada verso mostra um pouco da minha alma vazia

⁠Aproveite esse dia,
Essa é a oportunidade
De viver com poesia.
Não há uma certa idade
De ser feliz na vida
Viva sempre sua lida
E ande na honestidade.

⁠SE A TUA POESIA NÃO VINGAR...

Come os frutos das tuas palavras
que outros não quiseram provar,
sorvendo o líquido doce da tua intenção
que jorra da tua fonte de criação.
Se a terra em que plantaste o poema é ressequida,
sorri, dentro de ti, pelo solo fértil que ofertas à vida.
Se a tua poesia não vingar em plateia ou publicação,
outros tantos poetas,
no ofício gratuito e incessante da palavra talhada,
por certo te vingarão.

Eu não sou poeta, não mesmo
Mas tudo oque não é poesia me dá azia e uma falta de ar, eu não consigo respirar o mesmo ar de que pessoas que,sla..⁠


Ana Gabilee°

⁠Poesia declarada: 08/04/2015


Bêe...
Ainda lembro do primeiro beijo...
Ahhh...
E não foi apenas a satisfação de um impulso, muito mais além...

Tudo muito mágico e com muitas cores. Hoje completamos seis meses.

Quando te olho dormindo em meus braços, penso o quanto é gratificante está contigo...o quanto doce é a sua presença.
E não tão amarga sua ausência, pois com ela você fica em meus pensamentos, em meus sonhos em cada sorriso meu.
E tão significante pra mim, é seu sorriso.

Minha vida! Que aliás eu te dei de presente.

Amo te amar!
Somente minha...são apenas seis meses, de um ano e de 500 anos que estão por vir.

P.S: TE AMO ATÉ TOCAR AO CÉU.

Poesia ( A Árvore )

Agradável aos nossos olhos
Galhos feito mãos, não escolhem
Uma mistura de cores a envolvem
Sentimentos de paz e harmonia
Faz a alma vibrar sons de alegria

É só esperar

A poesia não me é natural
Palavras não me habitam
Me visitam quando querem

Curta estadia
Palavras me são tímidas
Nem se dizem, nem se mostram
Mas as sinto, querendo ficar.

Creio não ser hospitaleiro
Quiçá até as pressiono demais
Se eu me deixo só, a pensar
Elas se fazem ser, eu as ouço falar.

As deixarei, elas virão, é só esperar.