Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac
Eu não sou poeta, não mesmo
Mas tudo oque não é poesia me dá azia e uma falta de ar, eu não consigo respirar o mesmo ar de que pessoas que,sla..
Ana Gabilee°
Poesia ( A Árvore )
Agradável aos nossos olhos
Galhos feito mãos, não escolhem
Uma mistura de cores a envolvem
Sentimentos de paz e harmonia
Faz a alma vibrar sons de alegria
É só esperar
A poesia não me é natural
Palavras não me habitam
Me visitam quando querem
Curta estadia
Palavras me são tímidas
Nem se dizem, nem se mostram
Mas as sinto, querendo ficar.
Creio não ser hospitaleiro
Quiçá até as pressiono demais
Se eu me deixo só, a pensar
Elas se fazem ser, eu as ouço falar.
As deixarei, elas virão, é só esperar.
Sou irmão da poesia,
não me peçam que sorria
muito e abundante.
O que tenho de lírico,
tenho de delírio.
Eu choro ao ver uma flor embriagada de luz
Se has de ler minha poesia
Não quero te assustar
Se has de ler minha poesia
Queira ser compreensivo
Pense na vergonha que me irás causar
Se uma pausa for necessária
Para que percebas que es minha sinestesia
Que es alvo desse amor atrevido
Darei-te calma temporária
Mas saibas, meu amor
Que não posso parar por muito tempo
Eu preciso desse sentimento
Eu preciso te amar, beija-flor…
POEMA MARGINAL
Poeta,eu? Eu não !
Meu poema não tem poesia
Não tem bandeira
Não tem corrente
Não tem escola
Tremula no meu terreiro poético
o mastro nú. Pau de sebo.
Meu poema é cheio de falhas
Meu poema é vazio
Meu poema mente.
Discretamente como o moço
lúcido no ponto do ônibus.
Meu poema não tem sentido
Não tem boca
nem ouvido
Vai como um rio sem direção
à margem da cidade acesa...
do livro "Licença Para a Vida " Editora do Escritor
A poesia confessa
É simples.
Simplesmente.
Porque não sei.
Senhor, escute me, ei, ei, ei.
Um bloqueio na mente.
Sem jeito, nó no peito.
Pra vergonha fui eleito.
Sinceramente desse jeito.
Um coração que tanto sente.
Defeitos tantos mil.
Fraco a decima potência.
Rejeito.
Eleito.
Criança febril.
Perdido na selva de asfalto.
Acuado, bichinho do mato.
Muito mais esquisito assim.
Não posso, não consigo.
Oprimido, reprimido.
Se respiro, há um Espírito em mim.
Não mais existo.
Forças minadas.
Sou um misto.
Atenção nisto.
Ando, porque sigo tuas pegadas.
Não pense e nem imagine.
Que seja o não reconhecer.
Ao contrário.
Proclamo em dizer.
Jesus, se ainda não fui sepultado.
Tua destra a prevalecer.
É que creio.
Como Ezequiel profetizou no vale de ossos.
Tem pegado mim
Este só os destroços.
Não é lamentações.
É que eu, sinto regido como um só exército de 100 milhões.
A tempestade do mundo.
Fez mim, uma planta venenosa escória, pecado profundo.
Contudo.
É que respira um carvalho que ninguém vê.
A esperança.
A fé.
A certeza que venho ter.
Simples.
Simplesmente.
Tenho um amigo.
Altissimo, oh Jesus.
Pesado foi minha cruz.
Que voltei a viver.
Oh meu rei.
Espírito vem me envolver.
Giovane Silva Santos
Eterna
A poesia não morre
Está na orquestra do vento
Está no canto do pássaro
No silêncio ao relento
Está na letra da música
Está no céu estrelado
Está no jardim florido
No olhar encantado
Está no começo e fim
Dividindo o mesmo arrebol
Vivendo da mesma saudade
Na espera de um lugar ao sol
Poema autoria #Andrea_Domingues ©️
Todos os direitos autorais reservados 14/02/2022 às 22:00
Manter créditos de autoria original _ Andrea Domingues
Poesia é a arte, o poeta é apenas seu tradutor. Não pode fugir disso, pois foi o escolhido.
A poesia não tem explicação, não pode ser definida e cada um a sente de uma forma.
POESIA "NÃO QUERIA SENTIR"
Queria eu, ser como uma pessoa comum
Que se encanta com o belo,
Que se espanta com inédito
unindo elo entre opostos visto por um olhar comum, porém, não sou mais um.
Minha sensibilidade sente na atmosfera,
Sinto como que uma fera, rodeado por
Uma selva de ações em minha própria natureza; sem beleza, sofro por tantas coisas
Sem explicação convencional,
Então que tal, não tentar entender?
Talvez seja eu, dor, um período de perigo pra você que sem saber, busca lê por interpretação essa incógnita enigmática em mim, não faça isso, saí daqui enquanto tu ainda é normal, como sabes agora, sou anormal pelo fato aflorado de meu espírito poético, filosofal.
Não, não queria sentir o que eu sinto, não minto; talvez seja meu espírito um mito por não ser comum igual em total, que, por horizontes se permite ultrapassar a-diante, e, por ser gigante não percebe onde irá pisar, onde surgem dores e sorrisos opostos por ter ido e pisar, e pôr de pé sobre os meus ombros, quem comigo passou e vai passar, carreguei, vou carregar...
Por fim mas 100 ter finitude,
Toda e qualquer atitude minha daqui a pouco,
Não é de doido, tão pouco de um louco;
São e serão tão somente fragmentos de gentes que tentei abraçar em meu coração e, como não posso impedir no outro sensações de dores, vou guardando o que é verdade e deixar cair do coração o que ficará por saudades...
Vou aos poucos desaparecendo deste ano,
Neste tempo do qual não faz sentido ficar sem antes traçar uma ilusão de um porvir em melhorar um caótico lugar que ao tentar acertar; dores em partes opostas poderá provocar e sem falar de mim próprio que sóbrio, sem emoção por razão me nego, não vivo, apenas permito que o fluxo desta servidão voluntária se assente e eu presente sempre ausente daqui...
Nilo Deyson Monteiro Pessanha
QUEM NÃO ENTENDE POESIA.
Quem não entende poesia
aletoriedade lhe parece,
é tocar fogo que não aquece,
e banhar-se em água que não purifica,
é orar e não ter atendida sua prece ,
porque a palavra mata mas o espírito vivifica.
(Luan Frederico)
O Sol faz poesia junto ao mar.
Talvez seja a causa, e não o tempo,
a principal característica do Universo.
Talvez não exista o tempo.
Talvez eu não exista neste instante aqui.
Talvez nunca me encontres,
pois talvez não exista o tempo de eu existir.
Talvez. Mas, o Sol faz poesia neste lugar,
num tempo que talvez não exista.
Perdi a Poesia.
Recentemente,
Talvez de forma displicente,
Perdi a poesia,
Literalmente,
Não se tratava de uma grande obra,
Mesmo porque dessa não sou capaz
Era um fato presente,
Frequente,
Uma simples impressão de um ocaso
Vespertino, dolente
Nada extraordinário, especial, ele, o ocaso
Trazia a noite fria, outonal,
Fiquei sem poesia,
O espelho não revela mais, medonho
Um olhar vivo, atento, vibrante,
Apenas monótono e tristonho.
Sim, perdi a poesia.
Procurando a coisa perdida,
Mais que uma poesia, talvez a vida,
Enquanto passam outras tantas,
Despercebidas,
E eu, impassível e ao todo indiferente
Procuro pela poesia loucamente.
O Sim...?
Ou o Não..?
Uma poesia me fez pensar,
E fui adentrando em canteiro de flores,
Chegando lá,
Morri por fora e vivi por dentro,
Penoitei com as estrelas,
Visitei a lua e desmaiei,
Ao acordar percebi,
Para ser o que eu sou hoje,
Tive que dormir sem saber onde eu dormia,
Para sorrir como já sorri,
Tive que dar risadas atoa,
Para chorar como já chorei,
Tive que arrancar dor de onde não tinha,
Para compor uma música,
Tive que fechar os olhos e sonhar acordado sem saber o que escreveria,
O tempo passou
E foi durante uma inspiração que veio uma luz em minha mente,
Em algumas Onomatopeias da vida,
Muitas são confusas em meu paraíso grifal,
Descobri frases opostas da minha imaginação,
Me abati contrariando o mundo da minha ilusão poética,
Virei dos avessos tudo que tinha vivido até naquele momento,
Algumas frases,
Alguns olhares,
Entre todos os gestos que já presenciei,
Existem um auto clamor, temor e destruição,
Por mais mudo ou oculto que seja,
Sempre haverá um grito de dor ou alegria,
Sempre haverá uma raiz para se arrancar,
Sempre haverá uma semente para semear,
Aí,
Lembrei dos das dores e dos porres que obrigatoriamente tive que conviver,
E tive uma conclusão,
Não é a doença ou a bebida alcoólica que faz pessoas caírem e se rastejarem
E sim,
É a própria mente que deixa se elevar ao extremo de um Sim,
Ou um Não....
Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.
ao se deparar com a mulher poesia
tenha em mente que não basta
saber lê-la,
terá que saber interpretá-la...
cada palavra...
cada emoção...
cada sentimento...
cada gesto oculto no silêncio
entre um verso eoutro...
Quando não escrevo poesia sofro a falta do lápis.
Quando não escrevo poesia sofro a falta.
Quando não escrevo poesia, sofro.
Quando não, escrevo poesia.
Hoje não há poesia que resolva.
Sem Minâncora, Mertiolate ou Mercúrio.
Estamos sem remédios para o tempo e
temos morrido irremediavelmente.
Feito de corações
o monumento se ergue.
Mais uma recordação em luto
outra guerra perdida.
E essa vida segue sem ser vida,
com a gente morrendo sem morrer.
Respirando enquanto pode.
nós
ser da vida
ser do convívio
ser da poesia
ser da consciência
ser do não abandono
ser da não agressão
ser firme com ternura
ser terno
ser eterno
ser amor
ser com DIO
