Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac

Meu adeus é meu silêncio e, quando ele for tudo o que eu tiver, não restará nem poesia sobre nós. Não restará nada!

Fragilidade a gente não cura. Fragilidade eu transformo em poesia. Faço das minhas palavras armadura de açúcar .

Meu choro era poesia. Não carecia de consolo cheio de explicações, apenas do carinho de uma lágrima tua.

Um grande mestre da poesia e literatura disse uma vez:"Não se ama a mesma mulher duas vezes".Pra mim isso significa que você nunca deixou de ama-la.

Não quero a poesia da vida morna. Quero as rimas sem métricas do teu corpo de mulher, cujas expectativas deixam o sangue em profusa ebolição.

Essa dor que sinto não é poesia não é literatura é como uma casa de cal e osso é como um sujo na parede essa dor é passaporte para a vida!!!

A arte de transformar tudo o que sinto em poesia é o que não me deixa murchar pela falta e nem estourar pelo excesso.

Quando criança não gostava muito de poesia por achar que não faziam sentido, mas hoje entendo que é a vida é que é sem lógica.

Não preciso provar o quanto a poesia me faz bem,basta olhar as palavras que escrevo e então compreenderás.

Doce é a poesia que em seus encantos decide a que hora vai chegar, mas não tarde minha alegria, pois meu encanto não sabe se vai aguentar.

A poesia se perde no compasso do tempo, se dissipa como se não houvesse possibilidade alguma, mas eu me rendo, como me rendi a muito tempo, onde você existia só nos meus sonhos, me rendo na certeza de que o que sinto é verdadeiro, pode não ser tão intenso, mas é sincero, na simplicidade do meu olhar você pode ver bem mais do que a simples tentativa de disfarçar tudo que se passa na minha cabeça e meus sentimentos.

Vi de perto o fio da navalha que corta a poesia ao meio, que divide estrofes e separa os versos. Não há aborto sem sangramento. O Mar Morto que sai dos meus olhos não estanca a hemorragia das últimas horas. Escrevo uma carta para mim mesma que será postada com a data de ontem. Talvez seja colocada debaixo da porta. Ficarei em silêncio e hoje não estou para ninguém. Nem para mim. Publicarei as tuas memórias em folhas azuis. Dedicarei meus delírios à tua covardia. Mesmo assim, te peço perdão pela minha inocência.

Eu não vivo de poesia, vivo na poesia... dentro de um poema louco, com pitadas de poetas e poetisas... temperado com a eventual falta de censura de Bilac, o magnetismo de Fernando Pessoa, o abstrato de Drummond, as borboletas de Quintana, o amor de Vinícius de Moraes, a verdade invasiva de Martha Medeiros, as canções de Lya Luft, as contradições de Clarice Lispector, juntos todos e misturados, num roteiro de filme de Almodovar...

A poesia nao se resume em apenas escrever palavras bonitas e sim em escrever bonito palavras que tocam o coração das pessoas.

A poesia sentida e não escrita poderá ser um sentimento não vivido, mesmo sendo transcrita. Ler faz bem, às vezes pode revelar sua alma.

Viver, é escrever uma poesia onde o final não tem rima e ter a falsa impressão de que poemas são só poemas.

Talvez tudo isso que falo, não passe de utopia ou quem sabe uma tentativa fajuta de poesia. Já viajei pelo o mundo todo, conheci pessoas, vi coisas, fiz coisas sem se quer sair de minha cama. Um dia gritei para o mundo que encontrei meu amor. Você não foi minha primeira, segunda nem terceira opção você foi minha escolha. Foi quando um anjo me falou escute a batida do seu coração como se fosse musica. Ser feliz não é nada fácil, mas aprenderas a cada dia que o sorriso do próximo depende do seu. Sorriso já é um passo largo para encontrar o caminho. Independente do que diz o mundo, ninguém vive sua vida além de você mesmo, ás vezes ficamos para baixo, triste, solitário por perdemos algo que na verdade nunca foi nosso,coração vazio é bem melhor do que coração partido. Boa noite.

A poesia vive da leitura e o poeta da poesia... lê-la não só alimenta a poesia como patrocina o Poeta.

Ao ler sua própria poesia, se espanta o poeta ao passo que pensa sobre si mesmo, não encontra justificativa para tanto amor,paixão, alegria, tristeza e dor misturados,um caos de sentimentos, não o deixa entender sobre si, mas uma coisa sabe, tudo que vive, vive intensamente.

Não sou filósofo, é a filosofia que vive em mim. Não sou poeta, é a poesia que vive em mim. não sou escritor, é a escritura que vive em mim. O vento só leva aquilo que quer ser levado.