Poemas sobre quem Realmente eu sou

⁠⁠Série: microcontos
O ÚLTIMO ATO
Sobre o púlpito partitura e violão. No palor da ribalta não há público nem canção...

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CAMINHOS DE ILUSÕES
Viajando essa estrada tirana
Sobre as gretas de suas espeças rochas
A destroçar a Peçanha
De seus mitos delirantes
Que sugara o mel da flor infante
Nos sonhos mitigantes dos passantes.
Essa pátria de via intransitável
Aos que nela vão viver sempre errantes.
Sob o sol caudaloso e causticante
A regar sem pudor
Outros sonhos em seu solo itinerante.
Se eu sonhasse ou ao menos ideasse
Verteria seus mitos e farsantes
Aplacando essas léguas tão tiranas!
No sutil frescor de Aruanda.

⁠Série: Minicontos⁠


RACISMO X ETNOCÍDIO
Há séculos. Congoleses e Angolanos sobre mar atlântico despiam-se da vida para a morte. E a história continua. Moïse fugia por léguas tiranas em busca de vida, e de maneira torpe encontra a morte. Havia 300 anos, e nos despimos da sorte de apreender a lição...

⁠⁠⁠Série Minicontos

Aprofobia
Sob a cabeça, o paralelepípedo servia-lhe de travesseiro. Sobre o sonho, o travesseiro servia-lhe à morte.

⁠⁠LUSCINIA
Sob o sol ainda brando da aurora
A sutileza dos ventos pacífica sua cópula sobre a copa das árvores em bulicio.
Tinhosa, a clorofila põe -se em rosa pros acordes dedilhar.
Seu canto magestoso me embala a versejar.
Prefiro a lira do seu canto
A copla de seus versos
Suas rimas seu trovar.
O mais celebre dos poetas
Se fazia destoar.

⁠Série Minicontos

IDÍLIO
No limiar da noite sobre a namoradeira.
Um longo preto estampado em flores escorria sobre o corpo. Jonny, lhe adornava os ralos cabelos negros. A vovó Deinha trançava o sonho azul do netinho Pedro, que ao pé da letra dormia envolto ao mundo de fantasias. Quando acordou, estava lá.

⁠Sobre a literatura comercial, permeiam-se dois tipos de poeta e escritor.
Há aquele que reverbera o discurso em voga, cujo a crítica precisa ouvir. Hoje, por exemplo, destaca-se o discurso identitário para abrir portas. É o atalho ao púlpito dos intelectuais.
Outro, ainda que não dê vasão ao que a crítica e burguesia intelectual convenciona, possui capital financeiro podendo bancar sua obra independente. Talvez não comercial, mas igualmente palatável.
A escrita não deve complacência às convenções da elite intelectual. Ela é, em si, fomento do grito encerrado dos marginais.

⁠MANHÄ DE DOMINGO
Sobre a mesa redonda adornada com uma velha toalha de renda vermelha
Um prato de sobremesa com arroz branco e uma pequena poção de Strogonoff.
Um sachê de algodão estéril
Dois esmaltes de cores preta e laranja.
Algumas lixas de unha e outros acessórios para adornar as unhas do mais velho.
Missangas enfeitavam as bonecas passadas da netinha.
À minha frente um copo de cristal cica amealhado de cerveja me dava inspiração.
Uma garrafa plástica de refrigerante indaiá sabor limão discretamente desamparada.
O óculos de grau redondo fechado ao centro da mesa
Paralelamente o chaveiro com a chave do carro que mais tarde levaria todos deixando a saudade e o sonho de um novo reencontro.
Era assim o domingo da vovó

⁠⁠CARTA DE AMOR
Virá o dia
Em que meu sonho estará repouso sobre a escrivaninha
Em⁠ que não te pedirei para o julgar
Em que não te convidarei para o jantar
Em que não te direi para brincar na areia
Em que não elevarei sobre teu corpo o cobertor
Porque a noite se arvora fria
Então
Só nos meus versos encontrarás minhas juras de amor eterno
Não chores!
Nem muito alarde!
Apenas me entorpeci de luz e mistérios.

⁠Ao pé da letra
Sob a mesa estava o radinho sem pernas
E sobre ele havia uma única espiga de milho
E ela à espreita sentadinha no braço do sofá,
Quando, o pé da mesa atingiu a bola do olho.
Que não satisfeito, arrancou os cabelos do milho que voou para o céu de sua boca.
A bichinha ficou com as maçãs do rosto rosadas
E foi parar no céu da boca do malvado.
Por fim, sua historinha permaneceu ao pé da página.
Ou é apenas uma língua de trapo?
Pobre bichinho.

⁠⁠Série minicontos

PÁTRIA MÃE GENTIL
À luz das lentes formais, mães e crianças sobre os lixões dos abutres, disputam com urubus sua sobrevivencia. À espreita daquela cena, os olhos da Rolleiflex fatura...

⁠Às vezes, quando teu olhar se demora sobre mim, sinto que vês tudo: minha alma, meu coração, o amor que sinto por ti e o quão confusa estou.
Então, sinto-me abençoada, pois isso não te afasta.
Obrigado por ser amor!
❤️

Seu olhar

Há algumas coisas sobre as quais não falamos
E talvez seja melhor continuarmos sem
Pois, toda vez que nos olhamos
Você com seu olhar incomum me deixa bem

Pude sentir inúmeras vezes seu medo de gostar
Inclusive seu receio em se doar
Nas maneiras mais simplórias de demonstrar
Nem por isso eu deixaria de tentar

Os teus olhos cor âmbar
Me balançam sempre que os olho fixamente
Como se estivesse em alto mar
Ficarão marcados em minha alma eternamente

Amizade opõe - se a hierarquia,
Não existe o maior sobre o menor.
Laço de vida que une,
Os corações em um só.

Amor de pai, de mãe, de irmão
Sentimento de comparação sem igual.
Mas amor de amigo é diferente
Você conhece de repente,
E pra sempre presente
No momento bom e no mau.

Amigo que chora, que ri, e sabe
Que na derradeira passagem pelo mundo
Assim como união da família
É laço de nó profundo.

A parte que cabe do mundo,
Amigo no que der e vier.
Feliz é quem conta pra tudo
Novo, velho, sábio, astuto
Carrega da infância um irmão de fé.

Entre as divergências ou posicionamentos sobre o relaxamento da quarentena e abertura do comércio
enfim
Falarão por si as consequências
com as devidas responsabilidades a quem lhe for de direito
quando relacionado a vidas em risco

⁠Antes de falar ou realizar algo se pergunte sobre esses quatro pontos:
É necessário?
É útil ?
Cria alegria?
Gera cura?
São quatro pontos a serem analisados antes de fazer ou falar qualquer coisa.
Se a resposta for não é o momento de mudar de ideia e recomeçar.

⁠Não é sobre curar o seu corpo. Recrie-o.
Não mude sua vida. Reorquestre-a.
A batuta está em suas mãos.

Sobre relacionamentos...
Já chorei as perdas;
Já sofri o luto;
Já senti a falta;
Já senti saudades...
Mas,hoje nem mesmo me lembro...
Quem morreu mesmo?

Banhar na chuva
Talvez me falte um parafuso a menos ou me sobre chaves demais ...
Em demasia ,as vezes começo ri de mim mesma quando me supero,o que tanto me dá trabalho!
Dançando na chuva, abro minhas portas secretas da alma e com o ar de quem diz tudo "não digo nada" pois a maior certeza que trago comigo _ é que Deus está comigo e me mima ...só fui ali de saia rodada vermelha e florida ver o mar atrás do muro e quem me pegou de surpresa? Ela a chuva , como não sou de açúcar eu tomo banho da cabeça aos pés.
Não me apressem, pois a vida está aqui e agora.

As plumas mesmo sendo macias, quando caem sobre as feridas, fazem doer.
E as pessoas perversas ou mal intencionadas que sabem disso... é que direcionam o vento que as carregam.
E pode ser um gesto tão leve, delicado, que se torna adoravel aos olhos. Mas no final, um abismo se abre e o pesadelo vislumbra toda a beleza das plumas.