Poemas sobre arte
Um mundo a arder...
Sou de Marte!
Sou Marciano!
Vivo sem arte,
Num mundo aparte,
Num mundo insano
Onde ser humano
É engodo, é engano,
É ser leviano!
Pisam-se flores,
Plantam-se dores,
Matam-se amores,
Cantam-se horrores,
Namoram-se pudores
E dão-se louvores
A quem quer ver
O mundo a arder!
Arte
O meu sentir sempre foi uma arte, mas não daquelas que você compreende. Pois sou toda abstracionismo lírico, não se pode comparar com essa realidade. Tudo que represento é sobre meu exterior, o máximo que você pode fazer é admirar, pois o definir não cabe em mim.
A arte da leitura é a arte do interesse
Não se deve buscar ler melhor
Mas se interessar mais pela leitura
Nunca subestime a sua própria capacidade de vencer.
Viver é uma arte e você é o pintor da sua própria história.
O quadro da vida está cheio de oportunidades para você colorir.
Os problemas em formas de rascunho podem ser passados
a limpo, e se tornar no final uma grande obra de arte.
Acredite em você.
Na mágica da arte do aprendizado
As vogais são as tintas.
O alfabeto as cores
O conteúdo o painel.
O livro a paisagem.
E os professores:
O pintor que descreve a obra.
"Possuem a arte de ensinar e superar dificuldades,
se reinventam diante das necessidades,
são atores do palco da realidade.
Eles transformam figurantes da vida em protagonistas.
Ser Professor, literalmente, não é para amador!"
A Arte do Otimismo.
OTIMISMO ... OTIMISMO ... OTIMISMO ... OTIMISMO ... OTIMISMO ...
O que é?
Quem é?
Como é?
Onde é?
Quando é?
Por que é?
Não há como pensar na posição de perdedor, quando, mesmo alheia vontade própria, a vida já lhe foi roubada!
Nesse “jogo de xadrez”, as suscetíveis violências já determinara quem ganharia o jogo ...
Calma!!!
Não, não é o antônimo aqui,
é apenas a volúpia dos traumas das ‘pessoinhas’ que ficaram aqui, sem até mesmo o chão,
a ouvir em enxurrada o mesmo refrão:
- VIRA O JOGO;
- MUDA O ÂNGULO;
- VOCÊ ESTÁ SENDO PESSIMISTA.
Aff! Isso chega a dar comichão.
O receptor fica a pensar, É comigo?
Do que ficam a falar?
A boca mexe,
Não escuto nada!
La longe, alguém gesticula.
O que?
Pesquisar?
Internet?
Ah tah ...
(Antônimo – pessimista, derrotista, negativista, cético, céptico, descrente, incrédulo, descrido, mal avinhado)
(Sinônimo – esperançoso, esperançado, positivo, confiante, animado, panglossiano) Eita pleura!
Agora que embolou o meio de campo.
Não me vejo nem antônimo e nem sinônimo.
Quem sou?
Eu existo?
Não há como incutir em um indivíduo isso ou aquilo que para tantos é tido como certo e normal. O que relato é só uma pequena fração dos conflitos dentro da mente das pessoas que se sentem ...... ééééé ...... elas não sentem, elas apenas não compreendem muitas das imposições e posições que lhes imputam. Não as cobrem por elas não te compreender. Pare e olhe uma, duas, dez, cem mil, quantas necessário for, elas só querem que você as compreendam!!!
Se pela vida eu clamo...
E sobrevoo pela arte...
Se pela arte eu me dedico...
A poesia me acompanha...
Se ela está comigo...
Eu componho...
Rejuvenescer é isso...
O meu buscar...
Não existe paradeiro...
No meu ninho...
Toda vez...
Eu com minhas inspirações...
Outras vezes...
Adormeço...
Nem eu mesmo me sinto...
De uma hora e outra...
A arte faz parte...
Vou assim...
Revirando e sonhando...
Acordo e nem me lembro mais...
Voando...
Caminhando...
Cantando e sorrindo...
Mas nem sempre é assim...
Não sou de ferro...
Tenho também tristezas...
Trago comigo algo oculto...
Estou em buscas para desvendar...
Vôo em busca de minh'alma...
Vôo pela colinas...
Vôo pelas montanhas...
Semeando sementes...
Eu amo o que faço...
Faço e me reviro de cabeça para baixo...
Eu aspiro o alfabeto...
Eu regurgito letras...
Eu monto palavras...
E monto frases...
E as palavras...
São salteadas...
Minhas lágrimas...
Uso elas para regar...
Um poema aqui...
Outro ali...
E assim...
A minha biografia segue...
Nos temas...
Sou eu...
Entre os dilemas...
Bem acima das nuvens...
Energizo-me com minhas grafias...
E é disso....
Que me faz voar ainda mais...
Escrever mais não descrever...
Pois...
Um dia eu descobri o real prazer de ser Poeta....
E esse prazer...
Não é tão simples...
É grande...
É totalmente inabitável aos olhos de muitos...
Que no qual...
Está cravado em minhas asas...
E elas...
Fazem parte de toda minha inspiração...
Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.
a arte de viver
é não ter medo de viver!
até mesmo as interperes que a vida
nós traz tem lá seu louvor,
pois tudo contribuiu para que chegássemos até aqui e
ter a oportunidade de sermos
melhores que ontemé ímpar!
Se amar é uma arte
Que a criação seja
Amar mais e melhor
A cada dia...
E mesmo que tu não chegues
Já chegaste em mim
Um dia...
Suficiente para senti-lo
Respirando em mim
Mergulhei nas águas da noite
E em seus olhos pude ver
A arte com suas cores
Imagens refletidas de um coração
Encantador
Não sei se sigo ou se fico
Não importa... pois
Já chegaste em mim
Um dia...
Primeira crônica
Neste dia, eu estava muito feliz porque eu estava indo ao museu de arte do Rio de janeiro no meu oitavo ano, no dia eu não consegui nem dormi de tanta ansiedade, mas eu não ia sozinho, eu fui com minha cunhada, pois eu não podia ia sozinho.
Quando eu terminei de me arrumar fui direto para o colégio junto com a minha cunhada e logo que fui pisar na rua achei 5 reais no chão, não tinha ninguém e pensei durante uns minutinhos de quem era esse dinheiro, bom como eu era um menino bonzinho, deixe-o no chão.
Como o colégio era perto da minha casa, nós fomos a pé, e chegamos em 10 minutos, cheguei lá e muitos dos meus amigos de classe perguntaram se a minha cunhada era meu irmão e disse que era minha cunhada, bom jurava que eles iriam rir dela, mas ninguém fez um tipo bullying a favor dela.
No ônibus, nós sentamos nos primeiros lugares e ficamos escutando música e tomando café que a gente não tomou em casa, logo chegando na avenida Brasil, eu e meus amigos começamos a brincar da brincadeira de quem roubou pão na casa do joão, e estava tão animada que até o motorista brincou com a gente e ficou rindo a beça.
Chegando lá, o motorista mandou nós descermos um de cada vez, para a gente não cair, enquanto o ônibus partiu, nós tivemos fazer uma fil indiana para que os seguranças do MAR (Museu de Arte do Rio de janeiro) visse nossas carteirinhas de estudante para nós entrarmos.
Logo quando acabou a revistação das carteirinhas, entramos no museu e vimos todas as obras de artes dos pintores, como eu era tão fanatico pela arte brasileira, eu tinha gostado mais do abaporu, obra da Tarsila do Amaral, nesse dia, nós tiramos tantas fotos que eu já estava tirando algumas no automático.
bom, essa é a primeira crônica.
A janela do quarto
com ares de poesia
e arte do espaço:
noite de Superlua
nublada, hipertensa
gelada e impulsiva,
Diz muito mais
do que infinitas
páginas de jornais.
É a tal insônia que
surgiu para pensar
no curso da vida,
E escrever com
o orvalho da manhã
um poema que fale
como oceanografia
e não falhe contra
a desgraça que por
anomia foi espargida.
O amparo poético de
não parar de acreditar
que no final da história
tudo haverá de voltar
ao seu devido lugar
tem sido como uma ilha,
Onde nós dois somos
os ilustres refugiados
deste humano barco
que pelos poderosos
foi naufragado de propósito.
Há seres que nem percebem,
mas são especialistas na arte
de perderem os afetos verdadeiros
que lhes dedicam!
Cika Parolin
VIVER DE ARTES
A vida inspira a arte
A arte inspira viver...
Não se vive sem fazer artes
E sem fazer artes se existe,
Mas não se vive.
A vida é a arte de alguém
Alguém fez a arte pra existir
E existindo se vive fazendo muitas artes.
A vida sem as artes não tem graça.
numa conversa a qual pouco me recordo,
um amigo uma vez me disse pra acreditar na arte.
ele fixava seus olhos bem na minha cara amedrontada de quem foi macabéa pra metrópole dos deuses e diabos na terra do sol.
eu estava certo de que disfarçava bem e conseguia contornar toda aquela situação.
de fato eu consegui.
mas, é que deu medo sabe?
a gente se embebedava e ria.
dançava,
tragava cigarros e ansiedade.
eu não rendi muito aquela conversa,
devo ter pensado em algo menos desconfortante do que esse papo de "acreditar na arte".
a propósito, que conversa era aquela. estranha. que me angustiava.
desce mais uma.
já faz um tempinho isto,
mas é que ontem estive atravessado por algo.
"meu sonho era escrever e o pobre não pode ter ideal nobre". - Carolina Maria de Jesus
hoje já não sei mais se foi a conversa
ou qualquer outra coisa.
Ser trouxa é uma arte
Uma arte que devia ser apreciada
Pois quando não estamos bem
Sempre tem um que mesmo
Sabendo que não faríamos
O mesmo por ele mesmo
Assim ele está lá ao nosso lado
Madrepérola
Como Frida, não me calo
Faço arte da ferida, cuspo no patriarcado
Faço parte da família, como Venus e Serena
Temos pena, como Azaelia a minha língua dá problema
Tombo como Conka, reino como Badu
Bailo com a Blaya, ave Maya Angelou!
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