Poemas Góticos

A falta que tu faz,
É grande e absoluta,
Ela é tua, e tua

Ainda lembro como nós eramos,
Só eu e tu,
Como eu me sentia tua,

Errada!

Eu fui por pensar que merecia um final feliz,
Errada eu fui por pensar que logo tu seria o meu final.

Desculpa pela preocupação,
Mas não sou quem pensa,
Sou um ser vazio sem crença

Uma farça
A farça que sou,
O ser que criei para "agradar-te"
O ser que te encantou,

Te encanto porque?
Se não sou o que pensa,
Sou a miragem que criou

O meu ser pede socorro,
Ele grita e chora,
Toda hora,
Que ser é esse?, que ser sou eu.

⁠você foi a ferida
que mais tive
prazer em cicatrizar
e a mais difícil de suportar.

Entre os vales
E os buracos
Encontro calado
O preço dos passos.

Com a voz ignorada
Em um desastre espiral,
Amo a dor presente
Da vida melancólica e carnal.

Preso ao som
Da solidão aparente,
Deslumbro as lagrimas
De uma livre mente.

Minha Escuridão.

Sinto-me sufocado pela mortalha do destino...
Com a mente permeada... enevoada e assombrada pelo passado.
Minha mente se assemelha há um velho cemitério...
Impregnado de pensamentos conturbados...
como labirintos assolados pelo manto da escuridão.
Cada lembrança como uma lápide... melancólica e olvidada.
Eu estou me diluindo... sufocado pela escuridão da minha mórbida alma.

(...) Sem apego. Sem melancolia. Sem saudade. A ordem é desocupar lugares. Filtrar emoções.

Aqui no Brasil, nós somos alegres mas nós não somos felizes. Existe toda uma melancolia e uma saudade que a gente herdou dos portugueses e que a gente ainda nem começou a resolver. A gente não sabe o que é esse nosso país.

Por que na minha alma vinha crescendo uma melancolia terrível por causa de uma circunstância que já estava infinitamente acima de todo o meu ser: mais precisamente ocorrera-me a convicção de que no mundo, em qualquer canto, tudo tanto faz.

Falar de melancolia é fácil. Os dicionários estão recheadíssimos de palavras bonitas que tendem tristes a explicar o sofrimento dos outros. O difícil é falar da alegria. Alegria que pode ser felicidade momentânea, mas quase não tem sinônimos na literatura.
O estar bem não inspira, não vira música nem poesia. Estar triste é sentimento premiado no Oscar de melhor drama, é realidade inventada para vencer o tédio que é ser comum e não ter do que reclamar.

A melancolia chegou, junto com a tristeza, a angústia, e a decepção... ambas visitas inesperadas, bateram na porta em um só momento, e eu a abri, então elas entraram, invadiram, e estão me consumindo de uma forma feroz e sem piedade.

A distância aguça o valor de sua presença, e a melancolia realça a dor de sua ausência!

Desapego. Frieza. Solidão. Melancolia. Vez ou outra saudade, mas entenda, nunca amor.

Às vezes me pego numa melancolia profunda inundada em trechos depressivos de músicas
Tentando descarregar toda minha tristeza e desilusões

Seu conselho diante da melancolia é: ‘Pense em todo o sofrimento que há no mundo e agradeça por não fazer parte dele.’ Meu conselho é: ‘Saia, vá para o campo, aproveite o sol e tudo o que a natureza tem para oferecer. Saia e tente recapturar a felicidade que há dentro de você; pense na beleza que há em você e em tudo ao seu redor, e seja feliz'.

Triste quando uma pessoa não sabe o que fazer com o frio na barriga e decide esfriar também o coração.

Desisti. E isso é a coisa mais triste que tenho a dizer. A coisa mais triste que já me aconteceu. Eu simplesmente desisti.

Fim de tarde. Dia banal, terça, quarta-feira. Eu estava me sentindo muito triste. Você pode dizer que isso tem sido freqüente demais, ou até um pouco (ou muito) chato. Mas, que se há de fazer, se eu estava mesmo muito triste? Tristeza-garoa, fininha, cortante, persistente, com alguns relâmpagos de catástrofe futura.

Talvez a felicidade apareça no momento em que você está mais triste. Talvez seja o modo da vida dizer: “A felicidade vale a pena, então, depois de todos esses obstáculos, ela é sua, aproveite e cuide bem dela para o resto da vida.”

E eu sei que, talvez, eu tivesse que ficar triste. Talvez eu tivesse que continuar secando lágrimas, abraçando o vento e rindo no vácuo, mas o fato é que eu não consigo. Eu não consigo mais ser triste só para mostrar que um dia eu fui - ou achei que tivesse sido - feliz. Aprendi com os meus próprios erros que sofrer não torna mais poético, chorar não deixa mais aliviado e implorar não traz ninguém de volta. Aprendi também que por mais que você queria muito alguém, ninguém vale tanto a pena a ponto de você deixar de se querer.

Ando tão triste que às vezes me jogo na cama, meto a cara fundo no travesseiro e tento chorar. Claro que não consigo.