Poemas Góticos
Porque mesmo tendo meus momentos de azedume e melancolia, porque mesmo administrando inúmeros conflitos internos, sou feliz, CRETINAMENTE feliz. Que me perdoem tal mácula no currículo os que forem infelizes e indubitavelmente mais inteligentes.
Quando bate aquela melancolia dominical de final de tarde, surge em sua memória lembrança de épocas mais felizes, onde a vida corria sem essa pressa atual, onde o final de tarde era só um pretexto para a família se reunir na cozinha enquanto a mãe preparava uma panela imensa de sopa. Aquele cheiro, juntamente com o calor e o burburinho das vozes misturadas sempre foi a melhor receita para aquecer a alma, para dar forças para todos ali enfrentarem felizes a semana que se iniciava.
"Impossível somar, catalogar, descrever: cada pranto, cada sentir, cada melancolia, cada desespero... Se a Via Láctea fosse tinta e todo Cosmo papel, as estrelas palavras, não descreveriam a complexidade da humanidade..."
A brisa gélida da noite me abraça e a melancolia daquele abraço toma conta de mim, noite escura, rua vazia, céu sem estrelas, sinto-me sozinha, a brisa me faz companhia, enche-me de afagos, deito-me em teus braços nessa noite fria.
"Sou utopia, sou a melancolia, sou essa existência ambígua. Um dia sou a noite, em outra noite sou o dia, sou o misto da tristeza com a felicidade, sou inverno e sou verão, sou a felicidade de tarde e a tristeza de noite. Sou o verso do inverso, sou o ser mais complexo."
A melancolia vista em meu olhar, encontrava o brilho dos seus olhos; ascensão do meu corpo refletia a sua alegria. [...] - Wy.
Dia cinza lá fora, no meio dessa cidade, só menos um ou outro carro para quebrar a melancolia cinza, não sei por que mais não me sinto tão bem como era antes, sinto o frio dessa cidade passando por mim, vejo que as pessoas estão ocupadas demais para viver, passo por elas na rua, passamos um pelo outro como se não tivesse ninguém lá. Almoçando sozinho em um restaurante popular, sinto que a comida está sem gosto, no sei se por estar sozinho, ou pelo clima, meio que como só para que consiga passar mais um dia, queria ter alguém para conversar, abraçar, amar, me sinto sozinho, lembro como era feliz quando acordava na minha cama, em minha casa, me sentia mais feliz que qualquer velho rico, em sua mansão, quando procurava por todas as moedas que tinha, para toma refrigerante com meu melhor amigo.
Não sei se esses momentos um dia vão volta, mais sei que era feliz.
Sou muitas vezes acusado de tristeza e melancolia. E acho que sou provavelmente o homem mais alegre que existe. Não me considero de todo um pessimista. Acho que um pessimista é alguém que fica à espera à chuva.
"A melancolia faz o coração contrair-se e machucar, tornando-o incapaz de receber as impressões da graça."
"Quer saber o que me preenche? Saudade, amor, melancolia, tristeza, paranóias e ilusões, tudo o que transborda aqui dentro. Até não restar nenhum espacinho para o coraçãorespirar.”
Me perguntaram se o poeta é condenado a sofrer, respondi que não, a melancolia faz parte do espetáculo.
Não há mais espaço pra melancolia, pra perda ou sofrimento. A gente sofre clandestinamente, sem se sentir legitimado a sentir tal dor.
Não sei quem sou eu hoje, acontece que hoje eu sou muitas pessoas. Hoje eu sou a melancolia de minhas reflexões, a alegria de minhas conquistas, a satisfação do caminho traçado, a ansiedade do que está por vir. Hoje nasce uma valência única, antes nunca se manifestado com tanto poder. O poder da certeza, com energias que fluem positivamente em minha alma.
Se eu fosse um poeta, a minha musa inspiradora se chamaria melancolia! Ela esteve por trás de todas as reflexões que fiz em minha vida e de 90% dos pensamentos que compartilhei com o mundo!
Com um pé na melancolia e outro no sobrenatural, escrevo sobre o peso silencioso dos dias, sobre a efemeridade da vida e sobre coisas que preferimos não ver.
Não permita que momentos de melancolia consumam seu presente e bloqueiem sua evolução. A autopiedade pode parecer um escape seguro, mas é ela que impede você de se tornar a sua melhor versão.
A melancolia do sentir, perante a incapacidade em meio ao caos; E a forma mais rápida e cruel de pesar.
As tardes mortas de um porão escuro e empoeirado, infestadas pelas traças da melancolia que habitam o esconderijo mental dos dias floridos de um calendário que está chegando ao fim.
