Poemas famosos de Loucura

A fronteira entre ser louco e ser gênio na verdade é uma linha imaginária, por varias vezes na vida passamos de um lado para o outro.

Louco, é o nome dado aqueles que fogem aos padrões considerados normais pela sociedade

Sei que pareço não ser legal, mas se estivesse dentro da minha cabeça, dentro dos meus pensamentos, dentro da minha loucura. Veria que estou fazendo meu melhor.

"Sabe, preciso confessar que te admiro. Você sem dúvidas é um sobrevivente. Quantas turbulências já o amedrontaram em frente ao espelho. E você aí de pé, resistente. Quantas decepções colecionadas. E ainda assim acredita nas pessoas. Quantos tombos. E você aí caminhando de cabeça erguida. Quantas lágrimas derramadas em silêncio. E ainda assim esse sorriso transbordando a alma. Quantas pancadas nesse coração. E ainda assim ele pulsa acreditando no amor. Sabe, preciso te dizer: você aí frente ao espelho me encarando e se amedrontando por eu te encarar, nem se quer percebe de qual medo eu que na verdade tenho de você e de toda a sua capacidade em viver e sobreviver à todas as tempestades que a vida o testa. Você é digno de se admirar, por isso o encaro no espelho todos os dias."

Perdido em um holocausto psíquico, lá não há trevas ou labaredas. Lá nada há, isso é o que mais dói!

Desconfio muito da sanidade dos "normais". Os que não sabem enlouquecer só conhecem um dos lados da moeda [o árido e sem graça]; para esses, rotular tudo é sempre mais fácil. Quem tem medo de abismos teme também os que voam alegremente sobre eles...

Faltou a Nietzsche ter lido Dostoievski; se o tivesse feito, não teria falado em ubermensch, pois compreenderia o misticismo que há entre o homem e seu remorso. Destrinchem Dostoievski e percebam a Verdade: Não há amoralidade. A moral humana não é um contrato social. Está aí e esta aqui, cá dentro. É impossível ignorá-la sem que se definhe como um louco, tal como o autor de O Anticristo.

Nunca desista de seus sonhos e objetivos, por mais absurdos e insanos que possam parecer. Grandes gênios, nascem de suas pequenas loucuras.

Já virou rotina essas nossas brigas, assim como virou rotina voltar atrás de todas as palavras e de todas as atitudes, nosso amor é um pouco bandido e louco talvez, mas quem disse que isso é ruim? Eu amo tudo isso! Nossas brigas sempre acabam em romance, sempre acaba em amor, talvez os problemas do mundo que de nós fazem parte estejam afetando a gente e acabamos descontando tudo um no outro mesmo sem ser um negocio bom para ambos, afinal doi demais. Mas sabemos que depois tudo volta ao normal pois te amar e ser amado nos faz bem. Sei que as vezes me machuco ou te machuco, mas te ter ao meu lado é a melhor coisa que eu poderia ter para curar todas as feridas, as vezes acho que nós brigamos de proposito só pra depois fazermos as pazes, as vezes acho que não viu amor, somos dois barris de pólvora eu o barril maior e vc o menor. Mas o bom disso que sei que você vai sempre voltar pra mim e eu pra você, podemos estar brigados, ir dormir sem se falar mas na madrugada ou na manha sempre vai prevalecer aquele abraço sincero de perdão mesmo que em silencio. Pois o que vai prevalecer sempre, é o nosso amor. Amor esse que nenhum abre mão por causa de uma briga qualquer que se comparando ao tamanho do nosso amor não passa apenas de uma migalha. TE AMO!

Ha cada manhã que levanto, me pergunto quanto tempo ainda aguento esta dor, antes de perder completamente a sanidade.

Minhas amigas dizem que estou louca, meus amigos apostam que nós não vamos durar. Minha mãe me pergunta direto o porquê das minhas risadas sem motivos e do meu choro abafado depois das duas da manhã. Eu escondo, disfarço porque o motivo de tudo isso é você, toda minha confusão está intitulada com o seu nome. Tudo aqui dentro tá sufocado, minhas feridas estão abertas e você ri, porque no fundo você não entende, não sabe que ninguém mais arruma o que sinto aqui dentro, não leva a sério esse furacão que eu sinto no meu peito porque pra você ele é apenas uma brisa. Minha mãe sempre me diz que quando um cara não ama a gente no início ele nunca vai amar, mas cada vez que eu te olho eu penso que posso te congelar assim... que você pode não ir embora como todos pensam. Eles não entendem que eu quero me iludir, que eu quero pensar que você pensa em mim antes de dormir, que você sai na rua cogitando me encontrar, como todos os dias faço. Eu sei que vai doer, porque já ta doendo, não consigo nem pensar que um dia vai tá tudo vazio de novo e eu não vou sentir esse turbilhão quando o telefone tocar e no visor aparecer teu nome. Me deixa sugar cada segundo de você, me deixa respirar todo teu tempo, me deixa fugir pra tua casa quando eu tiver medo de toda essa ilusão que eu criei. Deixa eu acreditar que todos eles estão errados e que essa voz aqui dentro que grita teu nome é a que eu devo seguir.

Ser gentil por educação é ridículo. A gentileza e a cortesia só adquirem valor se forem as luvas civilizadas com que vestimos prazerosamente nossa loucura. Uma espécie de cartão de visitas que entregamos com um sorriso sincero, mas que não consta nossa profissão nem nosso endereço.

As vezes penso que não somos normais, mas enfim quem é? Pelo menos somos felizes.

Joyce, acho mesmo que não seja legível – não é certamente traduzível em chinês. O que é que se passa em Joyce? O significante vem rechear o significado. É pelo fato dos significantes se embutirem, se comporem, se engavetarem, – leiam Finnegan's Wake – que se produz algo que, como significado, pode parecer enigmático, mas que é mesmo o que há de mais próximo daquilo que nós analistas, graças ao discurso analítico, temos de ler – o lapso.

Você aparece, me observa sentada a cadeira, o medo se vai. E eu quase choro, perdi tudo. E ao mesmo tempo, você grita: “Você nunca teve nada"

A vida é uma fatalidade. Apesar de morrermos uma única vez e vivermos todos os dias, é bem mais provável a morte do que a vida.

Nesse mundo em que vivemos com tudo que está acontecendo ficar louco talvez seja a única solução.

Pensar palavras para descrever o que se desconhece é o mesmo que pensar no que não existe, sempre descrevemos com o que conhecemos.

Uma vez desfeita a vida, todos os barcos dos sonhos se chocam nas rochas ásperas da realidade; mas, nas encatadoras e fantásticas ilhas da loucura, todas as suas galeras correm para o porto, velas enfunadas e o vento assobiando em torno dos mastros.

Quando chega a madrugada as prostitutas vestem as suas melhores roupas. Os drogados acedem seus cachimbos e iluminam a cidade como as velas em dia de finados. Nas madrugas, o Diabo adora brincar de esconde-esconde na cabeça dos perdidos.