Poemas e Poesias
Sou a poesia em minhas veias
Com sons , músicas, cores, sabores.
Amores, desejos e dores.
Sou feito você, e você feito eu.
Estou aqui vivendo,
Respirando.
Agora você conhece meu corpo,
Agora eu conheço o teu cheiro.
Tô pagando meus pecados,..
Tô aqui morrendo de saudades.
..
POEMA DE AMOR
Amor aceita as minhas propostas amorosas
Sei que a solidão, não é ficar sozinho
Mas sem estar entre mil pessoas
Ao sentir falta de uma pessoa que és tu amor.
Eu te amo mas do que pensei
Se podia amar, amo-te hoje, amei-te ontem
E amanha amar-te-rei ainda mais, porque tu és tudo para me
Na minha vida sem te não vou ter sossego.
Agora, para que não terminamos
Devemos amar um ao outro
Se não o amor vai ser muito complexo
Amar é muito fácil, em outro lado amor é muito difícil.
Este foi
O que viveu da poesia
E a poesia viveu nele,
Sendo transformado
Em palavras que brilharam
Como brilham as estrelas
No céu.
Este foi
O que viveu da música
E a música viveu nele,
Sendo tocado e tocando
As pessoas ao redor
Deste ser
Que foi
Arte.
Quando poesia preenche o vazio de um coração vazio.
Cabe ao poeta renunciar.
Ele deve apenas continuar sendo ele mesmo.
Um poeta não pode dizer:
-Eu escrevi para você.
Digo isso por que poesia não pertence a ninguém.
Um poeta deve criar uma barreira entre ele e sonhos descritos em tais poesias.
Pois tais sonhos foram construídos por alegria ou tristezas passageiras.
Digo isso, pois um “oi’ de um poeta transforma um dia de chuva e frio no mais perfeito dia.
Ou, um dia de sol num dia de tempestade.
Um poeta pode mudar uma vida.
Um poeta tem a “maldição” de enxergar beleza na tristeza.
Um poeta é espirado e pirado
Um poeta tem um copo na mão.
Um poeta não pode e não deve ter aquela que ama sua poesia
Pois por mais que ele tente sempre existira outra.
Quando digo outra é que estou falando de palavras escritas ou ditas em nome de uma bela e nova poesia criada em um momento de nostalgia.
Um poeta não sabe amar.
Pois ele apreendeu amar tudo e ao mesmo tempo um nada.
E por incrível que pareça o nada que o poeta ama é um tudo que preenche qualquer coração vazio.
Ensine-me a não ser poeta.
Tire de mim essa necessidade de ver beleza no mundo.
Diga-me que você é minha poesia.
Ensine-me a não escutar o vento.
Ensine-me a não olhar para as estrelas.
Seja você a poesia que eu sempre quis escrever.
Seja eu a poesia verdadeira em seu coração.
E por favor quando chegar, não traga lagrimas, não me diga que me amou pelo meu olhar e por minhas palavras, apenas me encontre e diga que vamos caminhar juntos num mundo onde o caminho é feito de escolhas......
Poesias que hão de caducar um dia
Ponto de ônibus
Brilha, estrela, brilha!
Brilha no azul do céu condenado
abraça o espaço/tempo e brilha
nesse agudo gueto urbano desalinhado.
Rasga o vento a face fria
dos sujeitos por hora tornados ilhas
em sinuosas filas aleatoriamente formadas
e organicamente organizadas.
Vagos olhos brilham
vago olhar, vaga... triste
sem referências e sem brilho
pela falta de nexo desse lugar.
Nuvens cinza vagam
num horizonte (azul) disforme
vagam os olhos perdidos
na vastidão deste vazio enorme.
Singelo poema!
Você surgiu, do nada...,
E hoje "nada" é minha vida sem você...,
Eu tento, mas não dá pra ficar sem te dizer...,
Que esse singelo poema de amor, eu fiz pra você.
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Poema:
Liberdade
É como estar na pele de uma águia, livre ao planar sobre o ar, das alturas admirando os traços da natureza sublime
Livre nas maneiras de viver, indo e vindo por onde o vento soprar
O dom de erguer o timbre de minha voz, gritar até ultrapassar o limite do som
Somos de agua, terra e ar, plantios de nós, fruto proibindo é a nossa própria carne.
Poema perfumado!
A flor daquela mesa, me chamou a atenção,
Era você meu amor, perfumando meu coração.
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Dura sorte
Em meu semblante poemas de amor trafegam,
nas esquinas de meu olhar,
se firmam as tristezas de um pesar,
- busco o vácuo rumo ao infinito,
lendas febris de um sonhador...
... Se vou com a escuridão,
que meu pensar custa em temer,
afugentados pelos gritos da madrugada...
Duro amor nos afogou nas promessas,
da liberdade, por libertinagem,
recitarei na cadeia, aquela saudade, por quem me usurpou...
Posso até me calar como tu queres,
mas minha poesia vai gritar, vai sussurrar
por cada beco solitário, por cada estrada
poeirenta e ensolarada onde passamos...
Todas as faces de uma poesia anacrônica
De qual poesia estamos falando?
Da sua, da minha ou da de Drummond?
A qual classe social pertence os teus versos?
Pois se falas de um sobrado com vistas para o mar,
a poesia é uma.
Se falas de um puxadinho a beira córrego,
a poesia é outra.
Se escutas o estampido seco dos disparos ao longe,
mas não vês a cor do sangue que pinta a calçada de vermelho
e o choro triste da mãe que escorre em silêncio de seus olhos avermelhados
e envolve o corpo morto de seu filho, ainda (adolescente), caído na sarjeta
a poesia pode até te dizer algo, talvez, não te diga tudo.
E o mais provável é que não te diga mesmo tudo!
Mas dirá algo com toda certeza.
Mesmo que pense, (in)conscientemente, não ter mais nada a ser visto.
Se não vês o sangue urdir a tua consciência
e tomar-te de indignação por completo
de certo, talvez até critiques o que lê.
Pois não sabes de que poesia se está falando.
Não sabes de qual estética poética falo
e eu de certo, na mesma medida que ti,
não faço ideia de que versos você se veste
quando investe sua ira contra mim.
De quem é a poesia?
De quem a escreve,
de quem a lê,
de quem?
Dizem que a poesia não tem classe social, gênero, cor, raça, etnia, religião...
Tudo mentira!
A poesia é pretensiosa, escolhe e se faz escolher, manipula.
A poesia se disfarça e se versa em faces diversas,
só para manter o disfarce, da grande farsa que somos todos iguais.
Inclusive quando escrevemos versos.
Eu minto, tu mentes, ele mente...
Drummond, não.
Fragmento da poesia:
"Todas as faces de uma poesia anacrônica"
Dizem que a poesia não tem classe social, gênero, cor, raça, etnia, religião...
Tudo mentira!
A poesia é pretensiosa, escolhe e se faz escolher, manipula.
A poesia se disfarça e se versa em faces diversas,
só para manter o disfarce, da grande farsa que somos todos iguais.
Inclusive quando escrevemos versos.
Eu minto, tu mentes, ele mente...
Drummond, não.
Você é a minha inspiração pra minha poesia.
Nos meus versos você é meu ídolo.
No meu amor você é o ar que eu respiro.
Pai se tiver varias vidas pra sempre querei ser seu filho.
Você é meu herói em forma de anjo.
Minha dadiva em forma de milagre.
Nos dias escuros você é claridade que brilha na minha vida.
Nos dias de angustia você é a alegria que cobre meu rosto.
Você é minha referencia quando falta adjetivos.
Você é a cura para o meu dia.
O meu velho disfarçado se super-homem.
Mas na realidade você é mais que um super-homem, você é um super pai e um super anjo.
Seja em que ponto da vida, seja na tristeza ou na doença ou mesmo na própria cura.
Pra sempre terei orgulho de ser filho do Honorato Piloto.
A folha está acabando.
A poesia também.
Lágrimas estão molhando esse lindo papel nesse lindo momento.
Acho que a tinta irá acabar, mais saiba que pra sempre você será meu Herói.
Pra sempre irei te amar.
Vamos pra casa, pois precisamos nos divertir como sempre, rir sem parar.
Vamos voar pra casa antes que o dia escureça, antes que a madrugada chegue.
Se você tem algum super poder esse poder se chama "HUMILDADE"
Seu maior poder é a honestidade.
E sua maior qualidade é amar ao próximo.
Humberto Piloto
Cânticos
Quero sentir a harmonia
Que te inspira.
Poesia de sinfonia
Que nos lábios teus suspira.
Geme ainda e delira.
Teu olhar dormente
Nos teus seios por inteira
A quero latente.
Ais dos teus desamores
E de suspiros formosos
Fazer da noite primores
Como beijos mimosos.
Quero cantar nos ar
Sonhar com teu cheiro
Em alto mar.
Esconder sorrateiro.
A cadência das notas
Que vibram na tua alma.
Provar profunda exposta
Tua saliva que acalma.
Vibra o som da noite.
O luar que arrebata.
O sonhar deleite
Nessas horas insensatas.
Quero encontrar contigo!
Um beijo apenas sequer...
Banhar no teu profundo abrigo
No teu aroma de mulher!
“Quando a poesia morre em mim, morto estou; pois não creio haver vida sem poesia”.
A família é a rima perfeita de todos os meus poemas..
Será que não tinha um poema?
E se você pensou que hoje não tinha poema
Te digo que talvez não
Porque hoje estou sem rimas
Será que tem algum problema?
Palavras me faltaram
Quando hoje te vi
Fiquei sem fala
E quase morri
Calma, foi só emoção
Sintomas de algo
Que esta aqui dentro
Do meu coração
Ah que manhã mais linda
Que me trouxe alegre paixão
Disrítmico poema do poente calado
- Ai da pressa em se apressar em virdes por me buscar,
sou devagar... não sopro junto do vento,
talvez... vir-me-á um sujeito sem regras,
talvez... imporá um milésimo de tempestades,
se fores ver semear-me-ei vagares...
... Distante daqui, algum lugar onde possa discernir,
uma música calma, um lugarejo vagueado e terno,
se me faltar vez morada... vou nos campos,
nas estradas vidrado nesses lamaçais, sois vós,
sois imperatriz... das caminhadas, vingadas...
... Pões aos meus pés sapatos, não sou descalço,
vivera desnudo... implorava por teu amor,
esmolava tua visita... minha culpa contraditória,
me colocava abaixo dos teus pés, vitória,
formamo-nos numa caixa de sonhos,
selados num beijo entoando - amor e gloria (...)
Meu amigo, ela foi embora.
Não há nada que me salve, além da poesia. Toda poesia que ela deixou eu tentei amassar, joguei no lixo, mas depois voltei lá, correndo, recompus todos os papéis, li, de novo. Não canso de ler.
Uma hora vou ter que fazer isso, jogar fora. Jogar fora sem voltar buscar. Mas deixa aqui, é tudo que tenho. Tenho a poesia dela, e a minha que é bem pequena.
Lembro quando ela sorria depois de um beijo. Ria de qualquer coisa estranha que eu dizia. E você bem sabe que odeio quando riem de mim. Odeio porque riram a vida toda de mim, riram desde que eu era pequeno e estranho. Sou estranho.
Só a presença dela me faria bem, nesse momento.
Vou acender meu cigarro e ver a fumaça em espiral. Beber minha cerveja e ver meu rosto distorcido no espelho. É o que tenho. É o que sou, um espiral e uma vida distorcida. Distorcida por risos, por pessoas, por mim mesmo.
Sou a sobra do que nunca fui.
Sou a sobra do que nunca fomos.
Não sei fazer poema.
Mas tentar
Não custa nada
E pode sair o seu lema.
Tente pois
só aprendemos a falar
Depois de chorar
E observar quão as coisas
São ricas em detalhes
Como um beijo a sóis
Faça diferente
Reinvente
Aproveite
E ame
Porque um dia
Só será lembrança.
