Poemas e Poesias
A poesia socorre a alma em momentos de tristeza. No avesso da voz que nega o amor existe uma afirmação que o coração não consegue esconder.
Não é poesia,não é magia,não é La vien rose,não é Paris.Não é amor! Ele não é Clark Gable,Edward Cullen ,Damon Salvatore ou Michael Moscovitz. Ele não é meu príncipe encantado,não me trata como uma dama e nem olha para mim direito.É como se ele me odiasse.Por isso é hora de seguir em frente,não se importar e apagar todas as memórias.Colocar os pingos nos is e seguir em frente.Porque a vida não pára para ninguém.
Eu imagino como vai ser a tua cara quando ler minhas poesias e não se encontrar em nenhuma delas. Talvez nem te importes. Mas, aproveita por enquanto, nesse espaço de tempo em que meu coração ainda ta batendo por você, porque quando ele se distrair, até um papel de bala vai virar poesia pra mim, meu bem.
Frases, sentimento, rimas, o que faz um poeta? A poesia não é uma obra-prima para um poeta, é sua vida!
Eu Digo:Pensei doas horas para fazer um poema. Vem um menino e dis:mas para quem o poema Eu Digo:Para auquem especial... Ele dis:Uhu quem e quem ee Eu respondo:PARA VOCE! Ele responde:Uhao...Hehe!
Deixei de ser um verso solto, para me tornar um poema que muitos leem, mas poucos conseguem interpretar
Por favor não ligue para meus erros de português, mas se ligue na mensagem dos meus pequenos poemas, falam de amor, falam de paixão. paixão essa que toma meu sono e um espaço no meu coração.
Existem pessoas que são simplesmente mágicas. Seus atos e sua maneira de pensar revelam esta poesia.
Ó meus poemas, meus contos, meus monstrinhos queridos de olhos interrogadores - Minha válvula de escape; A forma que encontrei de dar sentido a minha existência.
Talvez um dia eu me encontre queimando meus poemas, ou mastigando páginas de um livro do século XIX, a carta do vidente quem sabe.Talvez um dia eu me veja discutindo comigo mesmo no espelho em uma dessas madrugadas de bebedeira, confessando meus crimes no chão do banheiro.Talvez a poesia não exista, talvez seja só parte da minha insanidade emocional.Neste jardim torto cercado de espelhos disformes, quem sou eu entre os fantasmas?!
Quando há inspiração cada minuto perdido é um poema esquecido, esse o dedico aos autores anônimos e também conhecidos.
Me fiz assim por ter encontrado livros e livros em estantes, e poesia em gente. Então me prometi amar a palavra. E amei por ser palavra e pelo que pode ser. Isso de possibilidades... É como mostrar para a abelha a flor.
