Poemas de Saudade de Poetas Portugueses
Os poetas não conhecem o tempo
eles são a eternidade evanescente
do tempo em sí...
Os poetas não olham o mundo
eles refletem a imensidão
do mundo em sí...
Os poetas não se reconhecem como tais
a poesia se reconhece neles...
✍©️@MiriamDaCosta
Os versos dos poetas
são unguentos sagrados
derramados em silêncio
sobre corações cansados
de atravessar o tempo.
Tocam onde as palavras comuns
não alcançam,
curam fendas invisíveis,
acendem pequenas luzes
nos templos da memória.
Ah! As palavras poéticas
das almas aladas
( sacerdotes do indizível )
são sopros de eternidade
emprestados às almas humanas
que ainda creem
no milagre do sentir.
✍©️@MiriamDaCosta
"Estejam sempre com os poetas... Eles nos mostram a vida, como não a conseguimos ver!"
Frase Minha 0250, Criada no Ano 2008
USE, MAS DÊ BOM EXEMPLO.
CITE A FONTE E O AUTOR:
thudocomh.blogspot.com
A vida que floresce em poesia,
perfumando a alma de todos,
os poetas traduzem em harmonia,
a cada dia um verso novo
Leve
No mundo, todos podem ser poetas. Vão produzir poesias com ideias comuns, como são as pessoas comuns, que nunca se aprofundaram nas rimas. Isso eu pensava sentado à mesa do bar, comendo um bolinho de batata, acompanhado de um suco de melancia. Existiria uma situação mais adorável? Eu tentava, em vão, me convencer de que havia algum motivo para que eu saísse dali e fosse para casa. Em outro lugar, em qualquer lugar é a mesma coisa: onde eu estou é a perfeição, não há a necessidade de esse ir e vir interminável. É aqui que eu estou, carregando a minha felicidade para toda parte.
Poesia não faz sentido à primeira leitura
Se fizesse,
Os poetas perderiam o posto de malucos incompreendidos.
Não esqueço dos poetas
que foram para o paraíso,
Homenageei os poetas
que merecem e estão
vivos firmes no caminho,
Para que surjam outros mais
para reescrever o destino.
Enquanto as bombas
constantes caem no Oriente,
O Ocidente permanece
obediente, cúmplice e silente,
eu ofereço poesia prá gente.
Diante da TV e uns e outros
com smartphones nas mãos,
Vivendo como absorvidos
à revelia permitindo o Apocalipse
de todo dia vive a tomar conta
sem pedir nenhuma permissão,
convido a não ficar tonto
com o nosso mundo em viração.
Pela própria anomia um estão
se afogando sem perceber
que nada de fato foi feito,
E tudo o que está ocorrendo,
são poucos sãos que estão
fazendo neste tempo
que está tudo se desfazendo.
Porque nenhum cúmplice
dos Arquivos de Epstein foi
de fato pela Justiça preso,
as leis de guerras tanto faz,
e falar de paz ninguém
quase se interessa mais.
[Inteligências artificiais,
seres humanos frugais].
O menos pra mim é sempre mais..
O simples pra mim é sempre o mais bonito
Não quero poetas e poesias, o teu melhor poema eu não preciso ler... Eu sinto!
O que tu tens por dentro! Essa é sua mais bela poesia.
Sou mitologia
Crio mitos...
Poetas, são doces mitos...
De tão inesquecíveis chegam a enfeitiçar...
Com palavrinhas mais que mágicas...
Dominam.
Sou o facepoeta dominador.
Um clássico exemplo de homem descobridor..
Da fonte da alegria, felicidade e do amor.
O amor, seria então um mito...
E sendo mito faz parte da imaginação.
UM POUCO SOBRE O AMOR
Como explicar o amor?
Nenhum dos mais renomados poetas conseguiram medir o amor,
e por esta razão disseram que ele é infinito,
e tentando se esquivar de algumas verdades acabaram
titulando com outras esse sentimento tão discutido.
Eu pra ser sincero, não tenho idéia do quão grande ele é,
mas sei que por mais que seja tão dificil de explicar esta fonte,
ele é único e suas características são como a mente das crianças,
embora no começo seja tão limitado,
a tendência é se abranger intensamente,
tendo este o seu devido nutriente.
Poetas vivem de amores não curados,
estancados,trancados e alucinados,
ontem,hoje e mais tarde
ele delata com imaginação tudo aquilo q foi ignorado.
Nós Poetas
Éis simples e imaculados em meros apanhados
De almas se encontrando em vômitos de sentimentos
Próprios, alheios e fatídicos colonizadores neste canibalismo
Esquecendo o sentido do que escreveu. Não importa não é mais seu
Homens, aberrações ou emoções?
Calejados e sensíveis de carne podre e alma nobre
A caneta nervosa e choramingona no entorno dos seus soluços
Revitalizando fragmentos e menções. Profundos sustos (...)
Confunde-se entre mágoas e enganos
Nestes olhares claustros e dantescos
Entre clássico e arcaicos neantropianos
Construindo ilusões nestes emaranhados grutescos
Somos mortos, vivos, híbridos, sínicos e famintos
Simplesmente frágeis e ilegais. Imortais
Prisioneiros usando mentes como selas
Sem travas, cadeados ou janelas
Nossos sentimentos são corpos estranhos em nossa essência
Nossas vontades apenas fragilidades
Num mundo sem molde, inerte em antevidências
Catando fragmentos de pessoas vazias e suas legalidades
Enxergamos em surrealismo as normalidades abstratas
Fitando pessoas andando umas sobre as outras
Com palavras originadas de suas quelíceras
Démodé, andrógenos, demônios de batina a pedra no lago. Somos poetas
Sentimento infinito e indene
que nem o maior do pintores
nem o maior do poetas
com suas lindas palavras e tintas
dariam forma características
sem formato sem cor
apenas sentimos e chamamos
AMOR.
"Poetas não são só poetas...
são fadas que possuem o dom
de escrever frases que podem
mudar totalmente o dia de qualquer
pessoa"
Imaginando os impossíveis
Damos margens aos sonhos
Não sabem que somos poetas
Então nos chamam de loucos
LUA
Sidney Santos
Lua dos Poetas
Brilho de menina
Lua dos Profetas
Alma feminina
Luz da minha alegria
Tema do meu canto
Teu nome é Poesia
Raiz do meu encanto
Santos, 23 de março de 2013 as 16:00h
DO QUE PRECISSAM OS POETAS..
Das paredes brancas dos casarões antigos?
Das noites de lua clara, e céus estrelados?
Do sorriso da pessoa amada?
Saudade...
Poetas e poetisas sorriem dos cavaleiros andantes
Trazendo os seus troféus manchados do sangue
Do inimigo...
À luz bruxuleante das lamparinas acesa, lembram,
Pequenas casas na colina.
Do que precisam?
Silêncio! Passos de fantasmas, subindo e descendo.
Escadas nos sombrios e velhos castelos.
Lírios que brotam no jardim do coração, e que,
São colhidos na hora e no momento certo.
E florescem em outros corações.
Reunião dos Sábios Poetas
Já me toquei e fui safado como Bukowski
e me peguei amando o tanto quanto posso igual Vinícius,
porém já me vi cético e racional como João Cabral.
Um dia me senti tímido igual Drummond
tanto que precisei e decidi ler Baudelaire
e essa necessidade me induziu a ser precoce como Rimbaud.
Já quis ir embora como Bandeira foi
e revolucionário como Mário de Andrade pelo novo,
pela arte, pelo povo.
Já quis beber como Oswald de Andrade
e ser rebelde a vontade.
Quis escrever versos em Quintanas
e lutar como Leminski, para poder dar um golpe certeiro em cada poesia.
Pensei em suicídio e morrer por amores como Álvares de Azevedo em seus poemas.
Hesitei e decidi ir à igreja conversar um pouco com Deus no corpo feminino de Adélia
[Prado,
pedir força para conseguir escrever sonetos parnasianos parecidos com os de Olavo
[Bilac, com métricas, rimas ricas no encaixe.
Brinquei e joguei palavras no papel,
esparramei-as e esforcei para formar algo concreto, alá Ferreira Gullar
mas minha incapacidade de me entender me faz ficar desentendido em dizer o que eu sei
[escrever
Meu canibalismo antropofágico nacional,
o elo com o belo
o natural
me enraizou os pés na terra moderna e fofa,
e a chuva me afundou junto com Manoel de Barros à toa.
Embriaguei-me com vinho do porto, no Porto de Portugal.
Com isso, avistei Fernando Pessoa adentrar além-mar salgado, ou talvez um de seus
[pseudônimos.
Não me lembro de nada direito, sentia-me puro e instigado.
Já pus em cheque a vida que passei e me inspirei.
Todos me adentram o núcleo do âmago
o interior do interior de mim mesmo.
