Poemas de Saudade de Poetas Portugueses
O MEDO
O que me conduz é o medo...
Os lobos uivam e os poetas
Colhem flores numa pedreira,
Os pensadores repousam
E meditam sobre trilhos,
Eu sei que do outro lado do rio,
Que sou eu mesmo,
Tem um dragão, uma fera um vulcão...
É o meu melhor lado,
Deste lado tem um sorriso,
Tem a sensualidade e a escuridão...
As vezes os lobos comem os poetas,
Mas as flores colorem penhascos
E os pensadores continuam suas meditações...
As vezes o trem dilaceram os pensadores
Mas os poetas escrevem e florescem a vida...
Deste lado tem um sorriso
Que não passa de um disfarçe
Tem a sensualidade,
Que não deixa de ser uma armadilha...
E tem a escuridão que nos tira a noção do perigo...
E o que me conduz é o medo...
Ah! Quem me dera escrever como os grandes poetas.
Tudo que transcrevo são rabiscos nos papéis já cansados,
De erroneamente serem usados,
E logo depois isolados.
Queria eu saber escrever, brincar com as palavras,
Lançar-me em um mundo irreal,
Inventado por mim, meu jardim secreto.
Ah! Queria eu a sabedoria para criar,
A inspiração para descrever,
E coragem para escrever.
Assim como meus lábios encontram um beijo ardente.
Desejo beijar as palavras com as mãos,
Com a poesia,
Com a fantasia.
Cadê Vocês Poetas?
Será que o amor ficou no passado?
Por onde andam aqueles poetas inspirados?
Aquelas frases que soavam tristes, e amarguradas
Estão em algum poema, ou se perderam nas estradas?
Ismael Santana Bastos 17/07/2014
Salve os Poetas...
Estamos vivendo dias de partidas, nos últimos meses deste ano impar de 2014 vivenciamos dias agonizantes de muitos poetas que sem escrúpulos nenhum partem para o seu deleite junto a Deus.
Partem sem dizer nada nem um pré-aviso, simplesmente em sua particular hora fecham seus visores de poeta e se vão. Acho, não sei afirmar com exatidão que eles fazem igual ao falador e blasfemam que na vida ``Já falei de mais´´. Mas isso só são suposições minhas.
Outro dia em meu habitat de trabalho uma jovem gritou ``Cuidado Nilton os Escritores, os poetas estão morrendo!´´. Isso, só porque publiquei um livrinho de contos mundanos! Mas na ausência de resposta e só depois meditando devia ter-lhe dito. `` É que Deus enviou muitos de seus Anjos aqui para terra e já estava na hora de começar resgatar alguns dos deles´´.
Creia o poeta não morrer ele apenas sai do físico para o espiritual e acredito sinceramente que seu legado perdurará enquanto exista nem que seja apenas um ser em terras desse mundo de deus.
Não que os poetas vaguem, não eles enraízam, frutificam e passam mensagens que o próprio Deus lhes embutiu na mente – Para acalmar nossos devaneios e alimentar nossos sonhos pra não cair cedo em nossas desilusões. Que a Paz esteja sempre em sua mente ou; quem sabe em seu coração.
Sempre dou créditos
aos poetas e poetisas,
que reverenciam a vida
com a mesma intensidade
de um grande amor...
Estes que passam pela Terra
e deixam suas marcas, suas lembranças,
que deixam saudades e não apenas rastros...
Poe sia de Almany Sol
Versos são versos, porque não lê-los?
Poetas falam de amor, mas nem sempre tem um!
Acreditar nos versos de amor?
Sim!!! mas traze-los pro real pode ser ilusão!
Ser ou não ser?
Depende de cada um e como quer ser!
Se sou amada? e por quem?
Sim!!! sou e muito pela natureza, que me sorri todos os dias!
Quer saber se eu amo também?
Claro que amo, mas não necessariamente uma pessoa!
Perguntaria quem é se eu posso dizer?
Digo sim!!!! me amo hoje, mais que ontem, e sempre vou me amar!
Versificado
Na abstrata caligrafia dos poetas não se inscrevem mesuras de direito, espasmos de amargura ou indulgentes sopros de discórdia, apenas jorra-se ímpeto, delírio, fruição. Mas o que dizer-te então, diante da afronta santa de tua astuta rejeição?
...
Entre mortos e feridos versificaram-se todos os tolos frágeis deste duelo, eram eu e meu martelo ponta-de-prego, martelando, martelando, uns poemas brandos ou uma centena!
Sentenças e mais se pensas na dor intensa do cotovelo...
Cotovias vaiam nossas avarias
Todavia repousam seu zelo em alardeadas notas, notaria
Não fossem tantos versos verificados de apatia, quem diria
Não fosse tantos restos esgoelados do que eu vivia.
ao me declamar faltaram-me palavras,
versos a roubar de pobres poetas,
amor quase mudo,
que grande absurdo,
ter tanto amor e nada a dizer,
no fundo, no fundo, minha alma é quem fala,
no silencio desse absurdo.
Sou herói sem causa, sou sól sem calor.
Eu sem voce mais nada sou que a lua sem poetas, sem casais.
Mais que tudo, necessito de voce.
A sua voz e a sua luz põe vida em meu méro existir.
Eu acho até que não sei onde vou parar se voce ficar um tempo assim sem passar.
No mundo sem o ar eu posso respirar, mas sem sua presença eu sei vou acabar.
Os maiores poetas
guardam uma
bagagem de dores. - E transcrevem no papel que viram as mais belas poesias.
Quando amamos nos tornamos compositores.
Quando amamos nos tornamos poetas.
Quando amamos nos sentimos escritores.
Queremos exercer de tudo um pouco, para que em nada o nosso amor sinta-se vago.
Quando amamos, verdadeiramente compreendemos o sentido do AMAR.
Teclas e Penas
Olho para as teclas e fico pensando
como é que os poetas de outrora olhavam para as penas,
buscando nelas inspiração como eu busco nos teclados de um computador.
Penas, estas vindas de alguma ave.
Penas de águia, de coruja quem sabe...
Eram únicas, singulares.
E estas teclas, de onde vêm?
De uma fabricação em série. Máquinas feitas por máquinas.
Mas o que importa mesmo, são as mãos de quem as tocam,
sejam teclas, sejam penas.
Pois as mãos de quem ama são regidas por um coração que renasce até das cinzas...
As minhas teclas viram penas...
Penas de fênix.
Milhares
Entre os milhares
conhecidos,
ou que querem ser conhecidos
como poetas,
talvez um ou dois
sejam genuínos
e os outros são falsos,
rodeando os recintos sagrados
tentando parecer verdadeiros.
Nem preciso dizer
Que sou um dos falsos,
e esta é a minha história.
Os poetas têm todo direito de errar.
Se não errassem seriam sábios, não seriam poetas. :)
:::: Augusto Branco
Que Deus abençoe os poetas... que nunca deixem de ouvir "sua voz interior" e expressar o que a maioria "dos mortais" sente.
... um poeta é um ser humano que geralmente se desliga do barulho diário e ao ouvir sua alma traduz suas inquietudes, delírios, anseios e pensamentos
Os poetas foram feitos para o amor,
mas o amor, este ingrato, não foi feito para os poetas.
Mas não importa,
os poetas foram mesmo feitos para o amor...
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