Poemas de Morte Poetas Conhecidos

De todas as máquinas inventadas pelo homem nenhuma é capaz de tirar tantas vidas de maneira tão natural quanto o automóvel.

Se é para me ajudar, gostar de mim e me dar flores, que o faça enquanto estou vivo.

Se Você Ama Aqueles Que Por Deus Foram Gerados,Então Verdadeiramente Você Está Na Vida e Na Luz,e Não Precisa De Profecia Para Saber Que Passou Da Morte Para a Vida,Aquele Que Não Ama Continua Morto,Muitas Pessoas Consegue o Mais Difícil Que é Amar a Deus Que Ele Não Vê,e Não Ama Uma Pessoa Que Ele Vê,Quem Faz o Mais Difícil,Certamente Irá Fazer o Mais Fácil,Senão Ele Não Passa De Um Mentiroso.

O pensar é um verdadeiro algoz à saúde mental que, mais cedo ou mais tarde, desembocará suas dores no físico e na cova.

Este pode ser teu último ano de vida, teu último mês de vida, tua última semana de vida, teu último dia de vida, tua última hora de vida, tua última refeição da vida, teu último suspiro de vida. Então, está pronto para partir em paz?

"Como junto às colunas caídas se constroem prédios novos que as substituem, ao morrer, uma religião é substituída por outra, após outra, sendo todas manifestações limitadas pela época e pela situação geográfica, embora sendo encarnações de uma mesma necessidade e emanações de uma idêntica fonte."

Meu vazio? Nasceu apartir dessa putrefada e ilusória condição a que designam a chamada vida.

Nunca ninguém matou alguém por amor, isso é uma mentira dos tangos. Só se mata por cobiça, por despeito, ou por inveja, pode acreditar. O amor não tem nada que ver com isso. // Livro:
O verão das bonecas mortas

Morrer é ficar calado, não dizer nada, não se mexer, deixar os outros passarem, não respirar… e estar presente em todos os lados, escondido.

Tao logo em que vivemos, certamente aprenderemos, e no aprender, descobre-se que adiante morreremos. Se neste trajeto, nada conhecermos, não sabe-se se vivemos, pois viver sem aprendermos, certamente morto já estaremos.

Estado de alma: o jeito que cada um fica interpretando e assimilando sua existência no contexto em que vivemos.

Vim descobrir quem matou meu irmão. Ele desapareceu da face da Terra há 20 anos.

O escritor é um maluco que tem a obrigação ou o duvidoso privilégio de ver a realidade, e por isso, quando um escritor para de escrever, acaba se matando, porque não consegue se livrar do vício de ver a realidade, mas já não tem aquele escudo para se proteger dela.

Eu então percebia, pela primeira vez, que tudo segue, desbota, estraga enquanto a vida continua. Que não existe final na nossa história até que chega a morte e o corpo se desfaz.

Sufoco, insaciedade, injustiça, dor, sofrimento, amargura, incapacidade, fraqueza, saudade... pra qual objetivo? Milagre biológico ou catástrofe? Sinto-me incapaz de seguir qualquer ideologia, não tenho minhas próprias. Não sei o que sou, pra que eu estou, pra onde eu vou... isso dói, me dá desespero e uma hora vai acabar, mesmo tentando correr e abraçar alguém pra acalmar, mas ela chega e quando você nem perceber já não ama, pensa, sonha, vive..

Eu costumava brincar com a ideia de que, ao morrermos, finalmente ficamos sabendo para que a vida serviu. Nunca imaginei que poderia descobrir isso quando outra pessoa morresse.

Algum dia um juiz teve esse poder, de matar uma criança para outra poder viver? De ser ao mesmo tempo salvador e carrasco? Uma família saía ganhando, a outra perdia tudo.

Cada ciclo da vida tem seu sentido, seu propósito oculto. Feliz aquele que o enxerga e o persegue. Infeliz aquele que não o enxerga nem luta na sua procura.

Quando nos despedimos da vida e encerramos nosso ciclo neste mundo, a comunicação se dá por meio de um último e definitivo suspiro que avisa aos médicos e familiares que chegou o momento da nossa partida.

Pré Finados - Amanhã, olhe pro céu e reze tua maior saudade. Confessa a ele(a) que o amor não morreu com a morte.