Poemas de Luto

Eu poderia declamar mil poemas,
Poderia escrever mil canções,
Poderia cantar mil cânticos,
Mas nada disso diria o quanto
[te amo].

POEMA MADURO

Eu aqui, calado, talhado no meu silencio
a procurar ele e o desvencilhar de mim
Ele, solto ao tempo, navegando canção
a dentro, sem deixar que eu o encontrasse,
até então, tudo que ele queria, era alforria...
E diante desse feito, ele corria pelas ruas
saltava pelas calçadas e jogava pedras
aos alpendres, e as janelas.
As vezes para varias ele jogava pedrinhas
nas poças d'água, só para vê-las pular como
desvairadas piabas.

Outro dia ele fugiu de mim...
Sorrateiro, correu para o horizonte
de pois se escondeu atrás dos montes
Foi apreciar o crepúsculo do sol...
Antes porem, pintou as sete cores
sob o diadema do céu e expandiu fumaças
sob os vales e as nascentes dos rios.

E eu aqui sem saber o que fazer,
na procura que procura...
E nada desse, poema da as caras a mim
... Todavia quando eu procuro,
ele fica daqui, dá li, a se esconder por ai.

E no esconde, esconde eu percebi
que quando ele saltou do caís,
abraçou o mar...
E saiu navegando em seu barco,
era noite e para saciar o seu frio...
Ele rebuçou no lençol prata da lua
e dormiu, navegando em seus sonhos,
e remando em suas saudades...
Depois fugiu por ai se camuflando
em sua diversidade.

Outro dia eu fiquei sabendo
que não adianta eu querê-lo
se ele não me quiser,
e eu pega-lo... Ele fica comigo
mas é como se eu não conseguisse tê-lo.

Antonio Montes

DOR E POESIA

E quem disse que não pode haver poesia quando se enfrenta uma grande dor?

POEMA

Por
detrás
da madrugada
há
um
poema
pulsando
entre
metáforas
e mistérios!

Poesia ou Prosa
Como a semana está se iniciando acredito que o papo esteja mais para prosa do que para poesia...rs
Que nossa semana seja plena e fértil de boas idéias, bons papos.... isso é bom! Dá uma vontade de ficar mais na presença de outrem e, enquanto o tempo voa a vida tem que caminhar né e, de papo em papo, prosa em poesia vamos costurando com todo capricho nosso novo dia e semana.
Será que a nova semana terá cara igual a que se foi...ou não?
Pelo contrário, a nova semana nos aproxima da páscoa, a chocolateira já domina tudo quanto é canto em que a gente passa, tem preços, formatos e tamanho para todos bolsos(haja $$$).
Mas o que importa mesmo na páscoa é a ressurreição de Cristo, onde celebra-se a vitória da vida sobre a morte, comemoramos com Ele a Ressurreição!!!

Poesia

Transpassa qualquer compartimento e por não ter, em sua essência, nada que lhe tolha a forma. Se achega, se amolda, transforma.

Letras ao vento.

Não a sentimentos vazil.
Nem poemas sem tentimento.
Mesmo textos ao vento ou desconhecido,todos tem seu porque.
Todos porque tem várias, istorias e sentimentos ,bons ou ruins.
Não me cobre que eu escreva se não a nada nem motivo.
Motivação vem dos tentimento que se recebe.
Mas te ti quero escrever só sentimentos bons.
Sentimento que seja,saudade,amor,desejo,ou desejando te querer.
Saudade dói mas é amor acompanhado de desejo.
Desejo é um sonho com esperança .
Querer e acreditar que se pode.
Mas que braços seu ,quero seu sorriso.
Mas que seu olhar ,quero de vc palavras que me faça bem.
Se você não tem nada para me ofereço de coração.
Meus poemas ,será apenas letras embaralhadas ao vento.


05/04/2017a.:t.:d.:mesquini

Você é mais mulher que poesia

Você é um encanto
e desencontro
de um verso sem rima;
é um conto,
uma prosa ou poema,
com uma narrativa sem fim,
que eu condenso
em algumas frases,
só para te provocar.
É algo complexo, confuso,
que não se pode explicar.
Ao falar, exige atenção
exclusiva e permanente,
e não pode ser interrompida,
mesmo que o enunciado
pareça não ter fim e,
quanto mais racional
for a resposta,
maior o seu inconformismo,
como se tudo o que dissesse
tivesse se perdido.
Se não fosse assim
não seria mulher,
não seria poesia.

A arte do inexplicável

A poesia é a ponte que liga a arte à ciência,
é a conexão entre a abstração e a realidade,
o despropósito que explica o inexplicável,
é o eterno preenchimento dos vazios da existência.

Seus fragmentos se espalham por todas as formas de arte,
na religião, na literatura, e até no marketing,
nos anseios, desejos e prazeres escondidos ou escancarados.

A poesia está na natureza, nas cores, nas flores,
nos odores, sabores, ou apenas no brilho dos teus olhos.

Mulher e poesia

Você é muito mais mulher
que poesia,
mas, tanto uma
quanto a outra,
são manifestações
de beleza e estética,
que podem ser retratadas
na forma de palavras.

Poesia são versos
estruturados
de forma harmoniosa,
mulher é confusão
disfarçada na forma
de uma pessoa.

Mulher e poesia
são sublimes e belas,
inspiram, encantam,
comovem, sensibilizam
e despertam sentimentos.

As duas são formas de arte;
a poesia é estática,
livre ou métrica,
enquanto a mulher
tem liberdade de movimento,
a poesia tem ritmo,
a mulher desfila.

A poesia tem versos
livres ou rima,
a mulher tem falas
que nunca terminam,
mas a poesia é mulher,
é substantivo feminino.

Da poesia,
gosto do extrato
ralo e vermelho,
ato de agasalhar o peito,
escondida, esférula
perfeita.

Deixe tudo pele, tudo em segredos,
Deixe a poesia, sua magia.
Deixe um pouco de você, deixe alma,
Que me leve junto, e deixe ir
Deixe uma canção que ouvia, deixe o grito meu silêncio matuto.
Desse jeito de amar, na calada das tardes manhãs,
Deixe estar minha camisa enchuta, nos seus lábios de baton, alvorecer.
Deixe o rio, deixe as pedras, só não deixe de amar...

Super real
Não faço da poesia um drama
Nem da vida uma fantasia
Crie-me num ambiente sem fama
Onde herói não existia.

Caio sem receios no lugar comum
Sem criar nem dizer nada original
Não conheci super-herói nenhum
Cresci num mundo “super real”.

Lá o progresso não tinha chegado,
Lá os poderes eram falhos e normais
Tendo eles seus filhos bem criados,
Heróis de verdade eram nossos pais.

Negou-me, a vida, esta parte.
Talvez pondo outra em seu lugar,
Brinquei com minhas próprias artes
Heroísmo era poder se alimentar.

Poesia de todo dia...
(Nilo Ribeiro)

Este encanto não acaba,
penso em você todo dia,
e por pensar em minha amada
é que faço poesia

poderia ser diferente,
mas você é minha alegria
e por viver assim tão contente
é que faço poesia

sei que não tem valia,
mas esta é a minha mania,
e por viver tão linda fantasia
é que faço poesia

queria ser mais importante,
mas felicidade eu não teria,
e por concebê-la tão fascinante
é que faço poesia

desculpe o desconforto,
desculpe te causar agonia,
mas por desejar tanto teu corpo
é que faço poesia

sei que não sou necessário,
que poesia é poesia,
mas fica apenas um comentário,
"eu te amo todo dia"...

POEMA MATUTINO

...E, da janela,
eu
via:
O pequeno
jornaleiro...
um
vira-lata
e uma
cadela
no cio...

Era
o cenário
que a manhã
me oferecia
para
a elaboração
da poesia.

A minha história é tipo bíblia, é pão de cada dia/
Impossível contar toda desta forma de poesia/
Mas vale mais um peixe na mão do que mil por pescar/
Se me curtes vai em frente e se não, vais deixar/
Eu vim do guetto, vocês sabem o que importa referir/
Treinei-me sós mas hoje fui empacotado pra subir/
Foram batalhas e batalhas, sangue na estrada/
Depois Deus falou comigo tipo não luta para nada/
Faça valer o teu sonho e tente achar o teu conforto/
Pois um soldado ferido é pior que um soldado morto/
Os meus amigos me deixaram e eu os trato de falsos/
Uns morreram na guerrilha, os meus suportes dos enxalsos/
Não sou culpado, ninguém é, estou a viver a minha vida/
Meu conselheiro é minha arma e a bala dá me a dica/
Não disparo pra todo lado, tenho alvo principal/
Se a carapuça te serviu, vais se dar muito mal/
Coro - 3x
Fui espancado, não morrí/
Fui humilhado e sorrí/
Fui baleado e caí/
No lixo eu viví/
Mesmo ferido estou aqui, até trancar a missão/
Desistir não vai dar, eu aprendí a lição/
Ví meu sangue a iluminar, a jorar por todo braço/
A força de lutar, a esgotar em cada passo/
Mas um gajo é de cristo com atitude de um negraço/
Confiei em mim para sempre e alinhei novo traço/
Hoje consigo ir a luta pra pôr comida na mesa/
Se me atacas eu te ataco, em legítima defesa/
Não me deixem morrer, não estou pobre só há pobreza/
E se não querem me ajudar, não me falem de gentileza/
Dizem que não devo ostentar,porque um dia vou sofrer/
Eu só mostro o que tenho, por um estímulo de querer/
Eu sofrí desde puto, e disso não tenho medo/
Perguntem StarBoss, esse papo não levo ao peito/
Eu estou bizz em vencer, tenho foco, força e fé/
Mesmo ferido não tem como, essa guerra kuia bwé/
Dentro em breve, vou pôr Gené, na minha frente com tripé/
A fazer o impossível, pondo o mundo a sacar boné/

A poesia é a ponte que liga a arte à ciência,
é a conexão entre a abstração e a realidade,
o despropósito que explica o inexplicável,
é o eterno preenchimento dos vazios da existência.

Poesia para as 2 da madrugada...
(Nilo Ribeiro)

Momento único e seu,
não se divide com ninguém,
seja você rico ou plebeu,
este momento vai mais além

em toda sua intimidade
exercite a introspecção,
se busque com profundidade,
atinja seu coração

tenha lápis e papel,
pois, irá precisar,
anote os sinais do céu,
comece a se depurar

seja bastante honesta,
não mascare a imperfeição,
quando a alma se manifesta
dá ao espírito a direção

revelar,
é tirar o véu,
é a realidade encarar,
mesmo que seja cruel

revire as gavetas,
disponha de alguns objetos,
se não está satisfeita
repense outros projetos

reveja a vida profissional,
cuide do seu caminho,
nem toda dor é um mal,
até a rosa tem espinho

analise a vida amorosa,
cuide muito bem de você,
sabe aquela rosa...!!!
mesmo com espinho ela tem prazer

tudo fácil, é difícil,
o difícil podemos facilitar,
Deus nos deu um exercício
nossa vida para brilhar

não é sucesso financeiro,
muito menos poder,
de que vale tanto dinheiro
se na vida não há prazer

comece agora a bocejar,
assim, esta é a realidade,
deixe esta poesia lhe marcar
em busca da sua felicidade...

VIDA E POESIA

No alto das nuvens, rascunhei...
Pintei um diadema de pigmentos, coloridos
e o rascunho sob o céu... Se coloriu com
o arco-íres, como se fosse, um jardim,
cheio de flores.

A minha ires, embelezou com o horizonte
... Partículas d'água sobre os montes,
paleta da vida, tingida pelos raios do sol
pássaros chilreando, vento farfalhando
... Tudo é amor, tudo é alegria,
quando em volta das nossas vidas...
Permeia a poesia.

Antonio Montes

POEMA SEM METÁFORAS

Eu primeiro fui criança
antes disso já nasci
não consigo me lembrar
só me lembro que cresci
que a vida era brincar
uma hora a eternidade
e a maior tristeza
era ter que entrar pra casa
o mundo uma brincadeira
o olhar de sinceridade.

Mas eis que surgiu a mentira
a gula e a vaidade
a bem da verdade já havia
só não sabia nomear
as crianças pouco a pouco
deixavam se abandonar
o quintal vazio e oco
e a maior tristeza
era ter que crescer também
achar na vida a rudeza,
as primeiras brigas de traição…

Era poquinha, mas já pude
entrever pela fechadura
os sentimentos mais rudes:
a solidão, o medo, amargura
quis fugir pro passado,
pro futuro, pra um lugar imaginário,
fugir de casa, de mim,
chorei, me bati,
com meus próprios punhos,
e ai, a maior tristeza
era não saber desintristecer…

Eu cresci. Fui adolescente.
Na verdade, já sentia um peso nos ombros,
não beijei, tive poucos amigos.
Esqueci de rimas e fui
rumando o desconhecido.
A maior tristeza, ai
era minha indiferença.
Queria sentir e não sentia,
era quase uma doença
sem cura que me atingia.
Quis fugir, quis morrer
planejei calculadamente
já náo tinha o que perder
tão perdida em mim somente
sem pra quê, sem por quê
toca meu peito e sente
não sabia mais bater…
Fui adulta. Não se engane
não deixei de sofrer
aprendi a enganar,
aprendi as frases feitas.
Poucos, raros amigos
o trabalho sobre a mesa
as folgas aos domingos…
não sei se era indiferença
não me lembro de pensar
de sentir o que sentia
só me lembro de me guiar
uma consciência quase vazia…
Uma casa escura e limpa.
Mas não posso afirmar
me ouve com atenção
quem sabe se não há
nessa casa um porão
abre a porta devagar
lá estão e estarão:
o brinquedo, a inocência,
o medo, a solidão,
a morte, a indiferença.
Se há, se houve, se haverá,