Poemas de Luto
Ainda bem que existe a escrita, se não muitas coisas ficariam por dizer e muitas poesias e livros por escrever, quem inventou a escrita fez um bem enorme porque é uma forma muito linda de se expressar
se tem uma coisa que eu jamais faria é: reciclar poesias.
nunca vou entregar a alguém palavras destinadas a outro alguém.
A poesia me permite ir e ficar, me mostra que não é preciso nada desvendar, que muita coisa se completa com um sorriso e um olhar.
Busco na poesia aquilo que me falta no cotidiano, é uma forma de preenchimento de espaços vazios, de emoções que não vivenciei.
Ser Mangueirense não é só torcer por uma escola de samba, é sentir a poesia correr em nossas veias, seguindo grandes Poetas que enalteceram o amor e a amizade entre os seres....
Abro esse livro imenso, repleto de poemas, imenso de emoções; mas corriqueiramente eu só vejo paginas em branco.
Até tentei apagar alguns poemas, mas tudo ficou solto no ar, tal qual uma pipa de papel além do céu. Um vazio tomou conta de mim. O silêncio fez barulhos ensurdecedores. E o hiato, dessas gavetas, estava cheio de sentimentos escritos pelas minhas saudades. Versos intocáveis. Missivas inacabadas e sachês de chá que perfumavam as distâncias.
Noites de blues, cigarros e poesias não me tornam menos vazio, eu tenho este infinito oco que parece impossível de preencher.
To sem inspiração sem poema sem nenhuma versão mais se eu para pra ler vejo que e so questão de opinião
Sou um malandro que sabe amar, meu sentimento eu sei expressar, na poesia principalmente é bom ler e compreender, seu louco inocente, vê se aprende e tenha alto estima com essa poesia e essa bela rima
Amanheceu... Preciso de uma dose exagerada de poesia, fincar o pé na fé, e seguir com Deus no coração...!
Os palavrões são a raiva contida da poesia não escrita. Camões jamais teria escrito "vá se ferrar", mas deixaria claro suas intenções com as mais belas palavras.
Cantar poesias, escrever refrãos, soltar canções. Soltar o verbo no saguão. Tudo que deveria ser feito, mas foi tudo em vão. Palavras vieram como expressão, soltando um sermão de uma dor sem razão. Juntos fazemos letras, juntos fazemos união, juntos fazemos o amor, separados vivemos na solidão de um mundo cheio de rancor, pétalas caem ao chão como uma dor sem perdão, palavras ecoam ao vento como um descontentamento. Subentendidos são apenas aquelas palavras sem explicação, se houvesse amor entre o perdão, nada disso existia não.
Eu me sentia como os poemas de Bukowski, você como Clarissa Corrêa, eu era o Ringtone Psychosocial do Slipknot, e você Papel Machê do João Bosco, gostava mais de São Paulo, você era loucamente apaixonada por Manaus, eu me banhava na praia de Boa Viagem, você vivia as beiras do Rio São Francisco, eu café, você leite, eu fogo, você gelo, eramos equivalentes e totalmente divergentes, divergentes em tudo que gostávamos, e equivalentes em gostar das nossas divergências.
A poesia sem doutor. A poesia sem pudor. A poesia achada na rua. A poesia forjada na poeira. A poesia de porta de igreja. A Poesia de criança abandonada. A poesia da sopa daquela madrugada. A Poesia não elitizada. A poesia gerada por um pobre sem título, mas que conserva sua postura e, não puxa o saco de ninguém. A poesia sem livro. A poesia não convidada. A poesia deixada para morrer em doses homeopáticas.
