Poemas de Ilusão

⁠O Conto da Tulipa
Era uma vez um coração que, mesmo calejado, ainda pulsava com a esperança de um jardim.
Entre tantos espinhos, ele sonhava com uma flor - não qualquer flor, mas uma tulipa.
Singela, delicada, mas firme.
Nascida não por acaso, mas por destino.
A vida, com suas voltas silenciosas, traçou caminhos tortuosos.
O coração caminhou por invernos e verões, carregando em si a memória de algo que ainda não havia vivido, mas que, de alguma forma, já reconhecia.
E então, um dia comum ou talvez um dia mágico disfarçado de comum ela surgiu.
Como se o universo abrisse um portal breve entre o acaso e o eterno, ali estava a tulipa.
Não era extravagante, não era barulhenta.
Era sutil, como o toque do vento na pele.
Mas seu perfume atravessava as paredes da alma.
Ela não precisava dizer: o olhar falava, os gestos escreviam versos no ar.
O coração, antes desconfiado, se dobrou sem resistência.
Pois amar aquela flor era como respirar depois de muito tempo submerso.
Era como lembrar-se do próprio nome ao ouvi-lo pela primeira vez.
Juntos, criaram um jardim onde palavras se deitavam como sementes, e gestos brotavam em árvores de afeto.
Houve dias de sol e tempestades também - mas até a chuva parecia poesia quando caía entre os dois.
E se o mundo os viu como apenas mais um casal, o coração sabia: aquela era a sua primavera eterna.
A tulipa, que florescia até nos silêncios, era o amor com nome, pele, riso e alma. Era Alva Beleza Que Despertou - flor que nasceu para florescer no coração certo.
Não como parte do jardim, mas como o próprio motivo dele existir. A tulipa rara que, entre tantas, era a única.
E assim nasceu o conto - não o de fadas, mas o da flor que venceu o tempo, da alma que encontrou abrigo, do amor que não precisou de fantasia, porque já era milagre o bastante ser real.
Fim.

⁠Viver o Presente?

Flutuamos no interregno do instante, órfãos de memória e porvir, tornando-nos efémeros como o traço do meteoro, que só brilha porque olhos vivos resistem à escuridão para testemunhá-lo.

Fragmento IX - Livre-arbítrio

Que livre sou, me diz minha vaidade, contudo, nasci preso ao vício e à corrente, que me impôs o meu Pai, a minha Mãe e essa serpente. Estou a contorcer-me com isso, como quem no ventre é enlaçado pelo cordão que o alimenta.

Se penso, é pensamento de herança; se creio, é fé que veio por deveras, porque, até onde sei, fui criado em fórmulas austeras de um mundo partido por falsa percepção.
Dizei-me vós, ó sábios de batina: sou livre, ou apenas um desobediente?

⁠Sem esperança

Da esperança que vem me visitar...
Espero que aqui ela faça morada...
Clareie minha estrada...
Não me deixe desistir... me faça querer continuar.
Esperança: esperar... olhar pra frente... acreditar que o sonho pode ser real... que venha a se realizar.
Pura ilusão? Fico a me perguntar...
Às vezes acho que sim... noutras acho que não...
Minha alma resiste... sem esperança a vida fica tão triste.
Continuar?
Ou... devo parar?

⁠Eu escolhi-me arriscar
num caminho de obscuridades
onde o céu sufocava-me, onde o brilho das estrelas eram falso.
Eu caí, machuquei-me, e machuquei.

⁠Eu expus tudo que sentia por você.
A falta que me fazia como água no Sáara.

Dos desejos intensos, quentes que me consumia em silêncio entre dunas em noites gélidas.

Você mirava-me, mas não esboçava nenhuma reação.

Eu me vi tendo que competir com o desértico seco do seu ego.

Você apenas permaneceu aí, mirando-me enquanto eu me consumia.

Tive esperanças de que minhas miragens fossem reais.

Mas você permaneceu aí, estático.
Vendo-me consumir e desaparecer como poeira no deserto.

Mundo fictício

Nada de Pesadelos e Nada de Sonhos

Apenas eu e os amigos curtindo o infinito

Porque eles não existem e eu não percebo

⁠Noite que dorme, morre sem partir,
Depois de tudo, permaneço sitibundo,
Com vontade rasgante e iniludível,

⁠No mar das minhas ilusões,
você tem sido âncora,
me mantém estável,
segura, mesmo eu já
tendo naufragado.

Meu porto,
meu cais,
você.

⁠Me arrancou das raízes
pra brincar
com minhas pétalas
pensei que era cuidado,
achei que era amor.
precipitada até gritei
bem te quero!
mas o bem não me queria
bem me matou.

⁠"Ele veio em passos leves,
feito vento sorrateiro,
e olhei sem entender
para a rua, para o chão
vasculhei o mundo inteiro!
Eram passos, eram rastros,
Era o amor, minha paixão?
Era sim, mas ai que pena!
Não parou, passou voando
Nas asas da ilusão."
Lori Damm (Contos, Crônicas & Poesia)

Vida tu és bendita
Morte que rompe o ápice da existência és maldita
A única certeza que não é ilusão, é a morte maldita.

⁠Oh minha psique,
tanto tempo demorei para te conhecer,
agora já não sei o que fazer,
nem pra onde correr,
só quero amar você,
até o dia amanhecer
e depois morrer,
de tanto querer,
sem poder
te ver.

⁠Não te demores a ir se a ti meu peso por completo recai-se. Não me mintas palavras vagas se em teu peito meu veneno guardas. Não te deixes enganar, o mais abrupto dos gelos há de degelar. A mais ferrenha rocha há um dia de se sedimentar. Meu perjuro coração há um dia de se rachar (embora já esteja aos pedaços).
Não há ritmo capaz de seguir meu compasso, vaqueiro a prender-me no laço, droga a sanar meus espasmos. Não vingo neste chão, Terra não há de me ser um lugar, meu planeta não é este, é dor a me tomar.
Não te disse, quem diria? Amor, meu caro amor, nada fácil é me amar. Juro-te aos prontos, das tarefas, é a mais árdua a se dominar.
Cravos e rosas entalam meu esôfago, para cada flor a vomitar, há um espinho tomando frente a me perfurar.
E ao final, nada há de mudar, sairemos feridos como cravos, e como rosas a nos despedaçar.

⁠O amor está morto, não é uma novidade.
O que eu quero saber se esteve vivo algum dia na vida ou so foi por acaso de existir como uma ilusão para iludir idiotas?

⁠ Sou um prisma fragmentado
em vários pedaços, dividido em vários sentimentos e emoções.
Onde cada parte se contradiz com as minhas ações, cada emoção se contradiz com as minhas reações.
Sou um prisma fragmentado em vários pensamentos contraditório, em vários pensamentos ilusórios, em sentimentos confusos e desconfortável.
Sou prisma fragmentado em busca dos meus pedaços.

⁠Uma vida fria. Um amor que esquenta. Um calor que queima. Uma ferida aberta.

Uma vida quente. Um desamor que esfria. Um frio que queima. Uma ferida estancada.

No amor, há grande diferença entre querer e precisar. É natural que todos queiram ter alguém em suas vidas. Mas se você "precisa" de um relacionamento, está propenso a cometer vários enganos. Precisar ter alguém, atrai pessoas sem a menor sintonia e que, provavelmente, ⁠trarão dor.

Ana Toledo
(do livro "Por Que O Amor Foge de Mim?")

⁠ANSIEDADE

Ando escuro, vago, sensação vazia
Mãos alquebradas de muito poetar
Atrás de uma poética que me sorria
E que em vão inspirei por alcançar...

Busquei por uma encantada alegria
Tive venturas, ilusões, e pude amar
Preso ao versejar puro que me guia
Cantei fascínio, tormentos, e o luar

Venho calado, exausto, sem alento
Porém, nem a tristura ou o lamento
Saem de minha poesia, macerada...

Assim, é o fado, dado, não me iludo:
Contudo, em querer tudo, eu saúdo
O certo amor, exige pouco ou nada!

© Luciano Spagnol – poeta do cerrado
15 maio, 2021, 10'40" – Araguari, MG

⁠W W W . COM




O ar sopra e me envaidece
Neutraliza o verso pesado que quer me derrubar
Pássaros me ajudam nessa orquestra
Brasa viva que me rejuvenesce
Em um W W W . COM bem determinado
Vasculho aquilo que não encontro
Minha missão é encontrar uma sombra
As gotas serenas fazem bagunças em minha imaginação
Escrevendo eu prossigo
Palavras erradas nas ocasiões certas
Meus ouvidos se abrem para a voz que vem do horizonte
Razões para inspirar eu tenho de sobra
Engenharia bruta na Oficina do poema
Com ferramentas precisas dou os ajustes finais
Arquitetura misturada que vem das estrelas do infinito
Cada decolagem vou sofrendo meus perigos
Cada frase tem seus segredos escondidos
Na pesquisa profunda !
Dou sentido naquilo,
Que eu tanto preciso.......




Autor : Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.