Poemas de Horacio

DE COR

Esse jogo de correr é sem fim
Você corre das contas,
Dos problemas,
De mim.

Foge de tudo
No início
Meio
Fim.

Sabe o que busca e tem medo
Sabe o que quer e não estende a mão.
Destrói tua prosa e teu verso
No medo de outra ingratidão.

Esquece que outrO risco é viável
Abre mão do que há de melhor.
Sozinhos são todos mais livres
Livres, infelizes e só.

Abre os braços e vá de encontro
Desencontro que ata esse nó.
Ser feliz é possível, é palpável
Eu prometo, disso eu sei de cor.

E tudo finda.
Se não o amor,
A dor, ou a vida.

E necessariamente encontra seu fim
Das suas ações
De você,
De mim.

E tudo termina.
Encontra o final
Recomeça e se anima.

E tudo se reinventa.
A dor, o amor
o sabor.
O masoquismo real
Doloroso, e ao mesmo tempo indolor.

Não é esse o amor?

Um dia me disseram:
"Tomé posse de tudo que for seu"
Ingrata a surpresa de ver que não tinha posses.
Ao mesmo tempo, libertadora a idéia de que nem tudo era meu.
Nem tudo me pertenceu.
Ainda há muito à se fazer.

⁠A verdadeira virada de chave está na compreensão de que você não terá tempo para fazer tudo. Nós vemos a vida com paciência, e como se tivéssemos todo o tempo, e é importante, mas existe uma diferença entre ser paciente e ficar inerte.
Encare como uma contínua despedida, das pessoas e de si. Todos morremos um pouco em cada dia. Amanhã você será mais velho do que jamais foi, e isso não é para que se assuste, e sim para que se motive. A amar, sentir, viver, dizer a um amigo que ele é importante, aos seus pais que os ama, a seus filhos que fez o melhor que podia.
Todo dia nos despedimos um pouco de tudo e todos, para virarmos lembranças. Se o fim não pode ser evitado, viva uma vida memorável.

⁠Perdi as contas de quantas vezes pensei que morreria.
Mas então raiou o dia
E eu estava de pé outra vez.

"O que é a vida?"
Acredito que essa é uma das poucas perguntas que não há resposta, e que todas as respostas são válidas. ⁠7 bilhões de pessoas pensam a vida, falam sobre ela, opinam... É como estar em um museu com alguém ao lado, observando a mesma pintura, os mesmos detalhes, e ao parar, ambos ficarem com diferentes conclusões.
Como a arte, não existe uma ótica para explicar, mas para se apreciar, e somente isso.
Perde-se o tempo em pensar, quando seria mais prático viver.

⁠⁠Existe uma lenda que diz que quando não conseguimos dormir a noite, é porque estamos acordados no sonho de outra pessoa.
Me perguntava se todas essas noites mal dormidas eram você sonhando, se seria apenas a insônia, um dos muitos problemas que já tinha. Me perguntava se seria sempre tudo desse jeito. Mas sempre tirava o melhor proveito das pernoites, imaginando se você não dormia quando a situação era contrária.
Faltava alguma coisa, algum detalhe inacabado, isso me saltava o coração, arranhava as paredes da mente. Talvez a madrugada seja pra pensar, e não para dormir.

⁠Parede

Era minha grande oportunidade. Acho que os pintores ao verem uma tela vazia e sem forma devem pensar assim. Existem mil possibilidades numa folha em branco. Um coração limpo é um coração esperando para ganhar forma. Foi o que eu pensei. Passei a vida inteira em casas sem quadros, paredes brancas, disformes e sem vida. Nunca pensava em como poderia dar um pouco mais de brilhantismo para aqueles cômodos. Nunca sabia como dar esse mesmo brilhantismo para minha própria vida. Tinha o pincel, a tinta, e nenhuma habilidade. Mas quem diria que minha notável habilidade de ser inapto a quase tudo teria um sentido. Naquela noite eu já esperava por outra fatia de sono, outro pedaço de vida que ia embora sem ninguém evitar.

E então você me ligou.

⁠Eu nunca tinha as respostas na hora exata, a menos que estivesse preparado para a pergunta, nunca respondia no mesmo dia. No dia seguinte minha mente descansada sabia tudo que deveria dizer. Então se eu vier a te confundir, se tiver uma dúvida, se isso te incomodar...

Me pergunte amanhã.

⁠Todas as manhãs eu me levanto com uma dose extra de esperança.
Eu entendo os que não conseguem, porque lá fora é tudo muito turvo, sombrio, e em maior intensidade, essa sombra tem aumentado com o tempo.
Acredito que como unidade de pessoa sou insignificante como uma formiga que nesse exato momento caminha por cima do muro, no outro lado do quintal e sem ser notada. Acho que o otimismo, a alegria, vem dos momentos em que contemplo as regras do universo, os pequenos mecanismos de uma roda, as pífias engrenagens de um todo que no final, tornam-se essenciais.
E sendo eu pequeno também, sinto que todos os dias recebo a oportunidade de ser algo mais, uma peça que vá acrescentar algo ao tabuleiro.

⁠E num piscar de olhos tudo muda. Não entendemos os motivos, o sol se pondo no fim do mar e o escurecer da noite vem. O dia amanheceu triste, nublado, como se despedindo de alguém. Em um mundo tão terrivelmente triste e cinza, teve a sensatez de trazer risos e alegria, amor e serenidade. Serenidade de poucos. Poucos conseguem criar uma base tão bela e profunda nessa terra. Mas existem aqueles que vale à pena conhecer, amar e dedicar uma vida. Será sempre um dia cinza. Em todos anos, todos os momentos e recordações virão à tona. Mas é preciso recordar a grandeza desse alguém que se foi, que na alma levava a marca dos amores que cultivou. Porque suas raízes eram tão grandes que a terra não poderia dar conta, e enraizou-se eternamente em nossos corações.

Em memória do Sr Marcelo.
Pai amoroso, marido dedicado e carinhoso, homem exemplar e ser humano Ímpar.
Descanse na certeza de que aprendemos suas lições.

Eu evito a discussão,
O debate
E a briga.

Não troco uma frase
Com quem acredita
Ter um rei na barriga.

Então, antes viver sem esperar, ou planejar ou se envolver em todas as ideias que a mente projeta.
As coisas se resumem tanto nisso.
Se você for lá, e produzir no seu imaginário um amontoado de situações incríveis, mesmo que um passeio na praia, uma prisão domiciliar com filme e pipoca, ou até uma taça de vinho na varanda, tudo acaba sendo realizado ao contrário. Como uma chuva na praia, um filme sozinho, e um vinho que não desce.
E a gente vive fingindo que tem um otimismo inabalável na melhora natural, mas não há melhora e nem sabemos de fato se haverá.
No final é isso aí que você vê. Esfria e esquenta, liga e desliga, uma bola de neve que de forma muito inocente, a gente torce para derreter e revelar algo de bom no interior.

É auto covardia
É de todas as mentiras
A mais vil

"Sou feliz porque ela tá feliz mesmo com outro."
Isso é primeiro de Abril.

O que é um prédio em chamas comparado a 400 anos de gerações chicoteadas, queimadas, marcadas, e que quando conseguiram sua liberdade, foram caçados e até mortos de forma que os que estão acima sequer demonstrassem incômodo?
Um país em chamas não pagaria esse prejuízo.
⁠

Primeiro Amor

Nenhum amor é como o primeiro. Veja bem, nada se equivale ao sentimento amor, mas o primeiro em si é uma explosão.
É como se cada molécula do corpo experimentasse algo mágico, algo novo. Como se aquela mensagem fosse a mais importante de todas, só de ouvir o telefone tocar, as promessas que soam como eternas, cada sorriso, cada segredo, enfim, nada é comparável.
Mas na mesma proporção está a dor do fim de um amor que foi o primeiro.
Como se toda palavra escrita, dita ou poetizada, tivesse sido uma lona de mentiras. E a eternidade juntos significasse tão pouco ou quase nada.
É incomparável, de fato.
Porém, trago esperança ao coração aflito, pois todo coração é regido pelas leis do amor, e não se curvam ao sentimento imposto pelo fim, mesmo que toda a dúvida imposta diga que você não é capaz de amar novamente. Embora se sinta incapaz de sentir ou nunca sinta nada igual, nenhum amor é igual a outro. Encontrará a sabedoria nas dores do passado, e o exílio nos amores que imperfeitos, você se permita sentir, pois não se igualam ao primeiro, mas sendo o que são, podem torná-lo feliz como jamais foi.

Tomo mais um trago
Desse rum amargo
Conhaque cerrado,
Whisky ralo.

De todo amargor tomado
É bem mais degustado
Que um amor envenenado..

O ser humano é mutável,
Por que não seria?
Por que ser a mesma casca impenetrável,
A cortina fina entre o que devemos e o que podemos ser.

Por que não seria amável?
Por que não seria gentil?

O que vivemos, o que passamos, enfim...
Levamos conosco, enrolamos numa mochila, escrevemos no teto, nas paredes.
Mas isso não nos define.

Por que definiria?
Por que não ser algo melhor do que fui ontem?

Mesmo se chover, mesmo se nevar, mesmo se o café não estiver acompanhado de nada pelos próximos 10 anos. Por que lamentar?

Por que o lamento?
É mais fácil entender, compreender que tudo é posse do tempo, mas quem dirige, escreve e corrige o momento, é você.

Sentimos todos! Essa ameaça sem nome tem se aproximado cada vez mais dos nossos corações. Vivo em um local de certa paz. Meus vizinhos são moderadamente calmos, até ouvirem a voz dele. E se eu te disser que Deus pode ter sido uma invenção humana? E se eu te disser que os verdadeiros demônios estão lá encima, no frio e sem vida, o espaço. Que habitam as águas do mundo, acreditaria em mim?
Pois é... a vil literatura do árabe nos disse quem são. Os verdadeiros donos desse mundo, o senhor dos Grandes viajantes de tempos imemoriais está aqui! Eu não consigo rezar, PRA QUEM VOU REZAR? Ele fala comigo, de onde pacificamente jaz. O rei do submundo flutuante está perto! Sob as montanhas espalha loucura, sob os vales fétidos de Dagon, ele vem. Meus filhos...minha esposa... São dele agora. Ele me pediu isso, ele me ordenou! Eu não queria! Minhas mãos apenas empunharam a lâmina que os entregou a ele. Mas seus sussurros não param. Eu posso ouvi-lo, eu posso senti-lo. O grande senhor dos Antigos está aqui! Meus vizinhos estão barulhentos agora. Afinal, não é muito difícil assustar um sanatório inteiro! Hahahaha
Ouço vozes em coro: "Ph'nglui mglw'nafh Cthulhu R'lyeh Wgah'nagl fhtan."
Ele vem...ele vem...

Homenagem a H.P Lovecracft e um presente de noivado para um grande amigo. Daniel Santos, sei que as adversidades da vida nos distanciaram mais do que gostaria, mas com esse conto baseado em um dos seus escritores favoritos, eu eternizo meu carinho e admiração por ti. Um abraço tentaculoso e ancestral, amigo.

Toda palavra escrita, advém.
Advém do falante ator
Do calado escritor,
Do homem comum.

Daquele que chora
Daquele que mente,
Daquele que ri.
O que fala
O que sente,
Provém do sentir.

Poesia vem da escrita rústica
Do palavreado comum,
Da gíria arrastada
Da dose tragada
Até de um copo com Rum.

É a expressão educada
Presente farsante
De amigo, parente
Amante.

Sim! É possível poetizar qualquer coisa!
É possível banalizar a dor
Amolecer o cansaço
Até, acalentar o amor.