Poemas a um Poeta Olavo Bilac
Quando falo de solidão. Não sinta pena de mim.
Solidão para mim é poder estar em casa.
Solidão me faz livre. Me dá asas.
Depois que te escrevi, me perguntei se tudo sou eu, ou se tudo são personagens.
Ou se não existe em mim alguma verdade.
Quem sabe é história do meu melhor personagem?
As vezes me vejo atormentado. Passo dias assim.
Então fecho os olhos e não vejo mais nada.
Mas paro embaixo do sol
E sinto tudo iluminado.
Por isso é bom fechar os olhos.
Quem abre demais os olhos, olha muito pra si.
E acaba achando bonito tudo o que sente.
Sinto muita saudade desde pequeno.
E caminho com um espinho no pé.
Quem anda reto, com sapato e sem espinho?
Ah, mesmo assim, prefiro o meu caminho.
Não preciso de fita para ser bonita.
Nem de flor na lapela para me sentir bela,
Nem viver em engano comprando pano.
Palavras são como os pássaros
nasceram para serem livres, soltas ao vento...
Elas reclamam liberdade.
Abri a janela e as deixei ir.
Palavras livres.
Se ainda vivo
é por mera situação
incoerente:
O meu coração que bate
contra a vontade
de minha mente.
O fim (da vida)
Não obstante curvo-me à velhice.
Como uma correspondência
a Morte cobra seu preço por ter-me deixado viver.
Minha vida, a Ela, a de pertencer.
Esta carcaça velha e cansada,
estupidamente fraca estas a ficar...
Lentamente sinto a força se afastar
e o fim a se aproximar.
Já vejo a luz do segundo andar.
A visão começa a falhar.
Sem lhe chamar, a morte, a me cisalhar
vem para me levar.
Há se pudesse dizer a Ela:
Hoje não, volta outro dia!
Olhares desbotados e sempre nenhuma palavra como resposta. Sequer gemidos baixos ou o barulho quase inaudível das mãos se esfregando. Só o som do vento, e o resto silêncio. Um silêncio morto.
Todos aqueles sorrisos indiferentes incentivaram a desistência.
Desarraigar-se foi doloroso, tão quanto confuso. Perder-me de você foi como tentar fugir de mim mesmo em um quarto escuro e sem saída. Todas as paredes riscadas são cicatrizes fechadas. Mas ainda posso sentir os restos entre minhas unhas, e o vazio de estar incompleto.
Pedi loucura como guia, nem isso consegui. Só uma consciência confinada a observar detalhes inúteis e memórias que também não servem pra nada.
Se antes amor inocente, agora desilusão constante, receio descomedido e nenhum brilho nos olhos. Nenhuma pele corada, nenhum coração batendo mais rápido nem mãos suadas. A melhor parte de mim te dei, mas tu condenou-a a vagar em eterna procura por qualquer coisa.
Nada mais me prende, mas pouco me interesso pela liberdade. Todas as outras tentativas acabaram ao chão... Como passarinho livre da gaiola que desaprendeu a voar.
São alguns trechos de frases levemente riscadas e uma caneta que acompanha desde as primeiras tentativas, há muito tempo, quando ainda eram palavras inocentes e rimas que beiravam ao infantil. Digo, eram levemente riscadas para evitar o risco de perder-se por completo o que talvez seja, escondida, introdução das melhores traduções desses pensamentos confusos. Ainda assim, quase sempre termina sem ponto final o que não ganha sequência. Controverso, porque se são meus delírios incompletos, a qual necessidade se prostra as palavras em oferecer conclusão?
Não poucas vezes discuto silenciosamente em outra dimensão impossível de decifração a importância da exteriorização dos devaneios. E parece ser a quantidade de respostas inversamente proporcional as perguntas.
Assemelha-se a vida a um longo rio de águas escuras, sem limites de início e final, - aparentemente circular, - onde o fim é comparado a quando nos afogamos. (Não necessariamente afogar-se significa morrer, mas se morremos, nos afogamos irreversivelmente). Uns morrem ainda na margem. Sem forças, param de nadar. Outros, em desespero e culpa por erros e memórias, nadam contra a correnteza; no inconformismo de um tempo que não volta, perdem o impulso natural da persistência mesmo quando feridos, e permanecem vivos, porém, somente em teoria...
Devo confirmar, como reforço para entendimento, a veracidade dos significados que permito tornarem-se óbvios. Não fosse inexplicável graça divina em preencher-me com discretas sensações otimistas, pouco teria insistido nesse amontoado de frustrações e erros.
São traduções de sinceridade. E o, muitas das vezes julgado drama, equívoco dos que pretendem enxergar a escuridão com olhares de satisfação. Nenhuma verdade é tão legítima quanto para quem a vive.
Já não recordava como era sentar sozinho e olhar a rua, com o sol em despedida no horizonte ou mesmo a escuridão de todos aqueles pensamentos. Pouco sentido fazia a ordem dos ponteiros na parede, e as quais circunstâncias do tempo influencia tinha nas tempestades interiores.
Pessoas passam em diferente pressa, indiferentes a si mesmas; vidas se vão, nem sempre a morte significa o fim, há quem caminhe morto... Histórias conexas, algumas tão vazias e transparentes do que é uma existência inútil.
Permaneço inerte onde sempre estive e por algum tempo me afastei, mas o fisicamente tocável não diz mais que lembranças aparentemente imutáveis. Sou só eu a espera de um tempo que não volta.
Cada passo pra trás, marcados por saudade que ficou no chão, dizem mais do que posso expressar em palavras que ninguém vai entender, frases que ninguém vai ler... E ainda que fuja do início da dor, é só maneira de desafogar minha psique; que sirva de alívio a todos que olham pra esse mesmo quadro de pintura figurativa em moldura velha e quebrada.
Subscreva o passado. É tua única chance.
Eu reconheço que as chances favorecem sua conclusão.
O que você quer? Estou tentando trazer beleza ao mundo.
Perdoar
...O que torna belo o ato de perdoar é a essência contida nesse ato,
pois quando se perdoa alguém, devemos entender que já que perdoamos, naturalmente devemos esquecer o que nos ofendeu, pois sendo assim
ficaremos com o coração imaculado.
Sonhos
...as grandes invenções não teriam acontecido se homens brilhantes não ousassem trazer para a realidade seus sonhos que por muitos eram meras impossibilidades! O sonho nos faz viajar nas asas do irreal, tornando o impossível , possível !
... estou tentando decifrar à mim mesma. Estou tentando lê minha mente na qual eu escrevo versos embaralhados.
Porém tudo isso me parece uma gaveta desarrumada e trancada. Não tenho a chave. Não posso abri-la.
Só me resta esperar. Até que ela desista de me fazer de boba;... aí eu entro e vasculho tudo. Dobro tudo que preciso. O desnecessário embrulho com papel de despedida e mando num trem que vá para o mais longe possível.
Para que eu possa me entender e evitar discussões com minhas dores...
#pensandobem
Jamais aceite ao seu lado alguém que diz gostar e até te amar, quando já tem em seu desfavor uma ficha corrida, com histórico enorme de apenas explorar.
Boldane A. Cordeiro
07/12/2016
Quando quero me afastar;
Desabafo com papéis...
Pouco à pouco eles se tornaram os meus melhores amigos!
É interessante perceber como a mesma Realidade pode ser diferente aos olhos de duas pessoas distintas. O motivo disso pode estar relacionado à maneira como um ser humano enxerga o mundo.
Onde este se baseia em três interações sobre as coisas:
Em sua percepção das coisas, em sua ignorância sobre as coisas e, talvez a mais importante delas, da conveniência das coisas.
'' Quando for escolher entre direita ou esquerda, analise qual dessas direções te levará para mais longe do querer de Deus"
#AngDatingDaan
...nem tudo se sabe, mas tudo se aprende; e é por isso que muitos perdem sua salvação: Por tentarem aprender mais do que é do mundo, e menos do que é Deus...
#AngDatingDaan
#buscandoumarelaçãomelhorcomoSenhor
