Poemas a um Poeta Olavo Bilac

⁠Poeta conversando com poeta

Nesse mundo tão bonito
Quero te cumprimentar
Deixar o meu boa noite
Pra sua noite alegrar

Eu quero te desejar
Uma noite carinhosa
Apreciando o céu estrelar
Nessa noite tão charmosa

Quero deixar também
Um abraço apertado
Pra quando a saudade bater
Você se lembrar dele

Eu quero te dizer
O quanto te aprecio
Pelo seu jeito expressivo
De falar sempre comigo

Quero terminar
Falando lindamente
O quanto eu te amo
Meu poeta diferente

⁠Escrevia, Miguel Torga, Poeta Maior, em Coimbra, a 4 de Abril de 1981:
- "Tentei explicar o mecanismo psicológico. O poeta é, de facto, um ser
incómodo. Mais cedo ou mais tarde, obriga os detratores a um embaraçoso
mea culpa. E como eles, no íntimo, o sabem perfeitamente, olham-no sempre
de través, a adiar quanto podem essa hora de rendição. Até que ela chega
irrevogavelmente pela mão da morte. E, então, é uma avalanche de adjetivos a
ver se o soterram e, alçados no cômoro lutuoso, se glorificam na glória que
proclamam." (Diário XIII - Miguel Torga)

MINHA HOMENAGEM:

QUADRA PARA TORGA

Se o poeta é desconforto,
Digam-no já em vida,
Não falsem depois de morto,
Que foi um santo de ermida.
© 𝕮𝖆𝖗𝖑𝖔𝖘 𝕯𝖊 𝕮𝖆𝖘𝖙𝖗𝖔.

⁠A fórmula do poeta é a solidão.
A fórmula da poesia é o coração.
A fórmula da conquista e a dedicação.
Dedicou-se essas palavras do fundo do coração.

⁠Autoproclamação da Independência Poética

Eu sou o maior poeta
Que tive a honra de conhecer.
Eu sei o maior poeta
Que tive a honra de conhecer.
Não sei se o maior poeta
Que tive a honra de conhecer,
Cessou no maior poeta
Que tive a honra de conhecer.
Ao mentir para si mesmo
Fala inverdades diante outros.
Agora o poeta está morto,
Vida longa à poesia.

⁠O POETA MARGINAL

Nada é por acaso:
Música, poesia,
teoria literária.
Por acaso:
será pecado
ser poeta marginal?

⁠A NINFA DO CAFÉ DAS SEIS

O poeta tardio
Cruzou o boulevard Champs Élysées
Despido de seu modernismo
Naufragou no espírito amargo de Baudelaire.

De repente encantou-se com o pintor
Figura arquetípica
Perdido no halo do tempo.
Tempo sombrio
Tempo esquecido nas garagens subterrâneas
Dos velhos shopping centers.

No silêncio pós moderno
O poeta tardio
Contemplou a cidade de concreto.

Perdido na selva de pedra metropolitana
O poeta triste
Despido de qualquer rima
Vomitou versos tristes
E adormeceu nos braços da ninfa.

⁠O POETA DA PRAÇA DO FERREIRA

Em seu escritório instalado na Praça do Ferreira
O velho poeta ri do tempo
Tempo de delírio
Punhal que corta a carne branca
Da amada morta.

Vestido com seu paletó surrado
O velho filósofo
Com seu riso canalha
Caminha impune
Ao encontro de Dante
Ao meio-dia adormece em seus versos profanos
No final da tarde goza no céu infinito
A noite padece no inferno astral.

O velho dândi repousa no inferno de Dante
Alimenta-se do poema
Que se cala
No instante em que fala.
Absorve a tristeza
E o tempo perdido
Punhal traído
Corpo que padece
E por vezes entorpece os passos
E adormece nos bancos da praça.

⁠AO POETA FRANCISCO CARVALHO

Meu poeta Francisco Carvalho
Em memória da poesia
Celebro o dia
Com o poema das mãos vazias
Poema dialético
Poema sem metafísica.

Que assim seja o poema:
O enigma da vida
Algo a decifrar
Palavras que transcendem.

Qual a metáfora do tempo?
O ritmo da canção do vento
A rima da eternidade...

O mundo é a barca dos sentidos
Conduzida pelo anjo cego
Na cegueira do tempo
Guarda no bolso
Os segredos do Universo.

Na viagem do tempo
Centauros urbanos mudam de cor
Como as palavras que mudam de cor
Qual é então, a cor do amor?

Meu velho poeta
Quem pintou os mortos de azuis?
Dizem que foi o Senhor do Dia
O Dom Quixote atrapalhado
O homem da máquina de escrever
Aquele que tem o poder da palavra
Aquele que esqueceu os sapatos
Na escada do paraíso
O poeta da eternidade.

⁠HORÁCIO DÍDIMO

Com seu tijolo de barro
O poeta riscou o chão
E escreveu a palavra amor.
Palavra bonita.
Palavra que muda de cor.

No céu azul
Encontrou a estrela azul.
A estrela da vida inteira.
E pintou de azul
O chão dos astronautas.

Depois da chuva
O afinador de palavras
De palavra a palavra
Viajou em sua nave de prata
Pelo céu infinito.

⁠POEMINHA DE AMOR

Não julgues a inspiração
Do singelo poeta,
Aceita os versos de amor
Que falam o que a boca
Lhe nega.

SALVADOR - BAHIA - BRASIL
A terra do turista, do poeta do carnaval, a terra dos amores em céu aberto
dos amantes da boemia,
a terra dos faraós, do elevador
do senhor do Bonfim,
Aqui foi parido o Brasil Pela Baia de todos os Santos em Águas de março, cortada por morro em beira mar,
Terra do índio, do branco, do preto de todas as religiões e canções, quem aqui nasceu é soteropolitano, baiano da Gema, brasileiro do nativo.

⁠POETA NILO DEYSON & SEU GRANDE AMOR

Quem saberá como reza a história da vida que dancei, onde no palco do Teatro da vida cantei, contei e encantei; fiz e desfiz, sem lei desfilei e, por amar demais matei sonhos, fiz nascer outros sonhos e no fim, por todos os amores que me amaram, permaneci, mas sou dela, pequena morena, apenas dela...

⁠Homenagem

Vim hoje prestigiar
Ao nosso Nobre poeta
Que sempre está presente
Com amor e suas letras.

Deixo simples palavras
Desejo muito amor inspiração
És um irmão das letras
Também de nossos corações.

Hoje a homenagem é sua
Parabéns e muito aplausos
Deixo aqui meu abraço
E Deus sempre ao seu lado.

Meire Perola Santos ©

⁠POESIA " DADO AO QUINTAL LUNAR"

No lar do poeta a palavra é servida
Como som belo para moça bonita; vinho
Nas linhas da noite a metáfora se assanha,
Serenata ao luar, fogueira e dança

Um vinho italiano ao céu da minha boca,
Aguava seu desejo menina
Por meus lábios no copo de louça;
Me olhando secreta ao vento imagina-me
Menina sem roupa, louca...

Hipérbole morrendo de sede
Derramado ao corpo, copo de vinho,
Um convite sem palavras,
No quintal sozinhos,
Dorso e o torso
Já o gosto eu te dou em poesia...

Nilo Deyson Monteiro Pessanha

⁠QUANDO ESTE POETA PARTIR

O sol ainda não terá ido embora
Estará fraco mas continuará vivo
Igual aos dias de outrora
Como os versos deste amigo
Que segue então em seu destino
Carregando seu fardo de esperança
A procura do amor divino
Levando contigo seus amigos na lembrança
Deixará um pouco de suas inspirações
Que serão guardadas por inúmeros corações
Que hoje veem a face deste rapaz
E que talvez\ amanhã já não vejam mais
Deixarei uma lágrima de felicidade
Povoando o coração de meus amigos
Fazendo com que deles eu sinta sempre saudade
Vou mostrar-lhes um pouco do meu universo
Fazendo-me presente em todo lugar
Seja no perfume de uma flor
Ou seja em uma noite de luar
Demonstrando seus sentimentos em cada verso
Mas por enquanto este poeta não pensa em partir
E vocês todos os dias irão ouvir
Todas minhas palavras de afeição
E todas minhas dedicações de carinho
Tudo porque jamais me deixaram sozinho
Mas QUANDO ESTE POETA PARTIR
De vocês ele jamais esquecerá
Pois são como eternos amigos
E a vida inteira ele dirá
Que vocês são seus amores queridos
E nem se o tempo o envelhecer
Vocês ele jamais conseguirá esquecer
Pois sempre o trataram com sinceridade
E ele os amará durante toda eternidade.

⁠Pedigree no olhar

Longe do meu amor
sou poeta morto.
É louco de dizer
Mas as vezes a poesia morre!
E a vida precisa de um norte...

É um piscar da vida.
Um corte na sorte
As estrelas se apagam.
e as nuvens não chove.

Será que pode dar tempo
e deixar o poeta morrer?
sem enlouquecer-se ainda resta...
E bebe o necta que sua boca empresta.

Ela é uma Cinderela
Tem pedigree no olhar
As vezes não quero acreditar
Ela vem no meu sonho e brilha...
E como uma faísca de fogo
A ressuscitar minha alma de moço louco...

Eu não gosto desse jogo de morrer
Para pode viver e renascer.
Eu prefiro arte do milagre
Ele só vem se a alma merecer...

Conto as mil estações se for preciso...
Engano o coração se for o risco...
Deixo inflamar suas raízes por dentro...
Esse meu juramento contar as estrelas do tempo.
Até que você volte a enganar a morte que fere...
Vou plantar o jardim se acaso você queira chegar e ficar pra sempre...

⁠⁠Outrora o poeta☔ foi o verso
perdido no eco
Hoje és, a poeira das estrelas lucilantes, no qual o Mestre um dia, envolveu seu o olhar e o mesmo olhar se dirigiu ao apóstolo João, quando questionou ao Mestre:
"Senhor, que é Deus?"


Ernesto Saveiro - In Memoriam
(18/02/1948 - 18/06/1989)

⁠E é assim que o poeta vive
Escrever é seu labor
Sua paixão sobrevive
Em suas rimas de amor.

⁠Poeta

O que são?
Onde vivem?
O que comem?
Do que vivem?

Poetas,
Na melancolia,
Encontram dor
E amor.

Mas como posso ser um?
Se ainda não aprendi a amar,
Isso significa que não sou poeta?
Mas vivo na melancolia,
E disso tiro minha inspiração...

Será esse o meu destino?
Não me enquadrar em nada?
Será possível não saber amar?
Gostaria de saber...

⁠⁠Pediram-me uma poesia autoral sobre mãe. Digo a vocês que não sou poeta; seria muita, mas muita pretensão de minha parte, abraçar e/ou adotar esta condição artística-filosófica.

Mas se fosse para eu associar poesia à mãe, diria que:

Mãe é sinônimo de amor que é sinônimo de poesia que é sinônimo de mãe; fim.