Poemas a um Poeta Olavo Bilac

⁠Era uma vez um sonho
(O poeta e um anjo)

Era uma vez um sonho...

Era uma vez um sonho
Um sonho de amor que eu sonhei
O poeta e um anjo
Uma história de amor que imaginei
Ela parecia uma princesa
Seu coração eu amei
Ela tinha a voz de uma sereia
Uma vez sonhei que a beijei

Era uma vez um sonho...

Era uma vez um sonho
Um conto de fadas
Uma poesia de amor
Um anjo com suas asas
Que tocava uma linda melodia
Com o doce toque da harpa e da lira
No paraíso e em seus campos floridos
Eu olhava o brilho de seu lindo sorriso

Era uma vez um sonho...

Era uma vez um sonho
Um poeta que se apaixonou
Por um lindo anjo
O coração do poeta amou
E sonhou com um doce beijo
Daquela que era sua amada
Com o brilho de seus olhos ele sonhou
Mas foi tão triste quando acordou

Era uma vez um sonho...

Era uma vez um sonho
Uma estrela que brilhava no céu
Uma rosa orvalhava amor
Uma noiva rumo ao altar, e seu véu
Do branco mais puro tinha a cor
Um doce sonho de amor o poeta sonhou
Mais doce que o mel era seu amor
Mas chorou quando seu anjo para longe voou

Era uma vez um sonho...

Era uma vez um sonho
O poeta e um anjo
Era uma vez um sonho
O poeta e um anjo
Era uma vez um sonho
O poeta e um anjo
Era uma vez um sonho

Era uma vez um sonho...

⁠Há por aqui nesta
minha terra um
museu de grandes
novidades que foi
previsto pelo poeta,
Estamos sentindo
como ele pesa
em nossas carnes.

De tanto extremismo
todo o dia vigiar
os meus olhos
andam exaustos
por sobrevivência
neste momento
que buscar a calma
é a urgência
até a curva abaixar
na América Latina
e pelo mundo afora.

Falta ainda muita
serenidade
na minha terra
e por todo o lado,
Quem está sofrendo
mais os efeitos
é quem está
menos capitalizado.

Falta clareza para
uns discernirem
aquilo que não é
furar o isolamento
para abusos não
virarem uma onda
popular de tormento
por toda a região,
e para vir aumentar
o sofrimento e a dor
da nossa população.

Ninguém suporta
mais aturar o peso
de tramas, bloqueios
e falta de paz,
Que por aqui querem
que aceitemos como
conviver com eles
como normais fossem.

Ainda estou nos panos
roxos das janelas
frontais colombianas
morrendo de medo,
fome e de desgosto
por este sofrido povo;
E na força da minha
gente das favelas
desinfetando caminhos
e auxiliando como
irmãos o povo do asfalto.

Vendo tudo por uma tela,
contando histórias
de sobrevivência,
a espera da liberdade
de gente que abraçou
de maneira heróica
a própria consciência:

Uma tropa e um General
preso há mais de dois anos
(injustificadamente),
uns como ele que presos
jamais deveriam ter sido,
e não devem continuar
porque criticar nada
tem a ver com desestabilizar.

A MUSA

⁠A musa sempre abusa
da erudição,
ao descrever ao poeta,
um poema ou canção.

Vai alem do que pretende
do que espera a emoção,
ela diz de forma clara
que deseja ser razão.

Mas o poeta iludido
se trai por contradição,
pensa que ama poesia
quando ao certo o que queria
era fugir da perdição,

Ser escravo da beleza,
mas seu ato de nobreza
dispensa a resolução,
escreve o que não entende,
muito menos compreende
de onde vem a inspiração.

⁠Razões de Poeta

Um Poeta quando é atacado,
Em sua alma, uma semente germina....
Quando um poeta é odiado,
Suas forças se predominam...
Quando um poeta é ofendido,
Ele usa as ofensas como proteínas...
Quando um poeta é mal visto,
Seu olhar começa ter uma uma visão mais genuína...
O que tramita na mente de um Poeta,
Nem a sua própria imaginação é capaz explicar...
O seu sorriso pode até ficar escondido...
É nesse momento que a inspiração pega sentidos verticais,
A decolagem é frenética,
Sua ética faz ele deixar de lado os vendavais,
E sua ilusão se torna mais enérgica......

Autor : Ricardo Melo
O Poeta que Voa

⁠poesia antes da escrita

A poesia veio antes da escrita, existe tanto semianalfabeto um poeta e tanto, daqueles que gramática nenhuma poderia botar defeito e nenhum "dotô", falaria mais bonito. A poesia é alma, poesia boa mesmo é do tipo cantiga no mato, na roça com a vó, ou buscando a lenha pra acender o fogão. Poesia também já veio numa "borná", com um lápis e uma folha de papel de pão. Poesia já veio até no "calcanhar", já veio no joanete que contava muita história no tempo do frio. Não se nasce alfabetizado na língua dos homens, mas. Pode-se nascer alfabetizado na língua do amor e da poesia, portanto, pra ser poeta, basta-o ser.

MARIA, O AMOR SEMPRE VENCE!
 
(Livro: Amar Até Dizer Chega)

⁠rimar amor
com dor, é clichê,
prefiro rimar flores
com amores e assim
viver como um
poeta aprendiz do
Tempo, que nos mata
aos poucos, sendo
o maior assassino
de todos.

⁠
DEVOLVA-ME
(E foi assim que um poeta virou livro. Inspirou outro poeta)


__Devolva-me as palavras doces
e as mais puras gargalhadas...
que te tocaram-lhe os ouvidos!
__Devolva-me !
__Devolvam-me os beijos que com sofreguidão te dei.
__Devolva-me!

As carícias que só eu soube (ou não soube),
mas que desenhei em seu corpo
as marcas da felicidade efêmera.
__Devolva-me!
E se quiseres, te devolverei também os beijos e os abraços.
__Conceda-me uma noite apenas!
E daquela estrada, peço que me retornes de onde parti contigo,
Pois não sei mais voltar, estou perdida.
__Devolva-me!
__Devolva-me a direção do caminho!

⁠O lirismo épico do poeta

Um belo céu azul se forma no infinito
As folhagens das árvores a balançar, fazendo cair ao chão
Pequenas folhas-filhas
O sol ardente expõe a claridade do dia
O vento forte sacode a frondosa árvore na minha frente
O ronco do motor do carro que desce
Desvairado, o declive do Iracema
Nem cisma em ofuscar
O belo dia de sexta-feira
O conflito das lagartixas na parece
Do muro, saltando em largo voo
Rumo ao jardim ainda em formação
Belas Mensagens bíblicas ecoam
Do Corcovado
A rede se coloca na minha
Companhia, solitário
E faminto de tudo, de imaginações
Líricas ao perceber o colibri riscando os céus
O chilrear sincronizado dos bem-te-vis
A descida lenta e calma
Das aves, colorindo o firmamento
Combinando beleza rara
Fazendo nascer do âmago do poeta
A exuberante raridade, reluzente
Mágica e extasiante suavidade do prazer
Fazendo florescer irradiante
Da mais excitante reminiscência
Fértil e louca
Que o presente é incapaz
De retratar em versos épicos
O sangue quente e exuberante
Que há de jorrar do meu
Peito rasgado
Palpitante e suavizado
Em razão da ternura que paira
Num momento de rara felicidade
No recanto belo e aconchegante
À espera do meu anjo
Que perambula nas vielas do Amor
Fraterno.

HOMENAGEM A PABLO NERUDA
Marcial Salaverry

PABLO NERUDA...
Um poeta... Um mito
Marcial Salaverry

Para de Neruda falar,
é preciso poetar...
é preciso conhecer do amor,
todas as maneiras,
todos os meandros...
Desde o amor desesperado.
até o louco amor apaixonado...
O amor não correspondido,
o amor só subentendido...
Neruda do amor não fala,
ele abre a mala,
e o desnuda...
assim é Neruda...
Conhece tudo do amor...
Desde o frio, até aquele cheio de calor...
Fala com simplicidade,
mostrando do amor a verdade...
É fácil seus poemas entender,
basta sabê-los ler...
Suas entrelinhas captar,
ensinando como amar...
Há que se ter sensibilidade,
há que se "ver" a saudade...
É preciso sentir na alma,
a vibração de seus versos...
É aí que está a grande beleza,
pois ele nos dá a certeza
de que um amor verdadeiro,
tem que ser vivido por inteiro...
E que o amor de um momento,
sempre deixará um lamento...
A obra de Pablo Neruda
destina-se às almas poetais...
Meio termo não existe,
esse é o sentir que persiste...
Neruda será amado
ou odiado...
Como são os amores...
Sempre naquela tênue linha
o amor e o ódio separando...

Marcial Salaverry

⁠Duas faces, nasce um poeta renovado.

Um dia é intensidade
Demasias e flores
Vorazes primaveras
O inverno ou outono
São estações adversas
Complexidade da vida.

⁠O poeta
Dizem que somente poetas que vem beleza na tristeza
Mas eu como um humilde poeta vejo beleza na vida
Em cada palavra que escrevo
Em cada pessoa que amei
Nunca foram só palavras
Vivo a vida de forma sincera
Intensa demais
Que poucos na vida talvez saibam entender
Ser poeta é amar a cada segundo
Muitas vezes sem ser recíproco
Mas amar de um jeito tão puro
Como nunca amou antes

Este, que não foi
um grande poeta,
viveu sua vida
de forma incompleta;
viveu a pensar
em normas e metas,
e a vida, ligeira,
passando entre as frestas…

⁠O coração do Poeta



Disseram a mim,
Que as cordas de um violão, são o coração do Poeta....
Decido toca-lo para entender se a frase em questão, é falsa ou é verdadeira...

Os dedos são indecentes e sem juízo.
Quando eles as dedilham, levantam lágrimas e encantam sorrisos...

Instrumento feito por alguém!
Quem?
Ah! Não interessa nesse momento, deixa pra lá, vou por aqui, em busca do além...

Na continuação, vou descobrindo alguns dedilhados...
A palma da mão escorrega nas linhas e no braço..

As linhas são esticadas, e as notas musicais se camuflam no enredo elaborado....
Dizem também, pra tudo o Poeta encontra um jeitinho...
Faz parte da alma de um escritor...

O que é desconhecido, de repente é nomeado.
Seu nome é, Violão, o tal vilão enfeitiçado...

Quem te fez eu não sei.
Agradeço a quem te engenhou....

Com as feridas do meu coração maltratado, descubro os seus sinônimos e os seus significados...

Depois que te descobri oh! Violão, meus dedos nunca mais foram dedos, se tornaram garras...

Por sorte, minha alma sangra noite e chora de dia...
Meu peito é um portão aberto, onde te toco em céu aberto...

Violão,
Se és sensível como se mostra,
Sou mais que isso.
Sou teu amigo, e acho que de mim, você também gosta..

Se tua felicidade é ser tocado.
Imagine eu quando te acomodo nos meus versos improvisados...
Imagine....

De fato,
Suas cordas são mesmo o coração do Poeta.
A frase citada, é verdadeira, e pela descoberta que fiz, nunca foi falsificada....




Autor: Ricardo Melo
O Poeta que Voa

⁠⁠SANGUE INCOLOR
O poeta é um trauma, é uma dor e a esperança.
As lágrimas não enxutas da pura criança.
As palavras que chegaram no fim da infância.
Dói hoje, sangra as mãos e a alma, só ferimentos.
Perito em destruir a realidade, esse cruel muro de cimento.
Que separa a infância do adulto, o palatável sofrimento.
Tenta traduzir em palavras, um inexplicável sentimento.
Sérgio Júnior

⁠Poeta Solitário

Ele era um Poeta loucamente
apaixonado ...
que se afogou no mar da solidão,
por causa de um...
Amor Proibido,
Amor bandido ...
que nunca será
esquecido!

E o poeta que eu costumava ouvir
Já faz um tempo que de vez se calou

⁠O que vai restar no alvorecer?
Aos poucos vejo o tempo tornar tudo aqui um leve adeus!

⁠A dor...alimento do poeta
Sigo na terra como um profeta, declarando minhas injúrias
Para aquele sabia que busca a cura
Ou o remédio de sua amargura
Um protesto em palavras como aquele que leu fábula da Raposa e o Leão
Tendo sabedoria nas palavras independente da situação
Declaro em meio a calamidade para aqueles que buscam a verdade
Na vida eles fazem tudo por Vaidade preso em ilusões e nós lutamos pra manter a verdade
A mente é a nossa própria forca

A pessoa que eu era ontem eu não sou hoje e a pessoa que eu não sou hoje eu serei amanhã

⁠Se um dia poeta eu fosse....pra vc não escreveria.....te fazia de minhas palavras um livro de grande poesias......pois a blz que há em vc ..... qualquer biblioteca queria......sem letras pelo caminho....teu encanto uma linda história daria.....

Wellington Gonçalves.

⁠um poeta bêbado diz pro outro:

Meu impreterível amigo
o que há de erado,
por que essa face de Dom Casmurro?

Teu semblante flácido
onde riso frouxo não passeia
não coaduna com a tua idiossincrasia
alvissareira.

Não sou um poeta muito menos da nobreza,
Joias, berços de ouro e muita riqueza ,
Nada disto brilha tanto quanto minha tristeza.
O menino contava piadas e todo mundo ria,
Quem sabe um dia eu conseguiria?
Mas agora já é tarde de mais,
Pois eu finalmente encontrei a paz.
Nunca foi minha intensão chegar a este ponto,
Infelizmente a vida me fez de tonto.
Um homem misterioso me acolheu, me deu um lugar,
Como eu saberia que a árvore da vida ele me faria podar.
Eu pensava em para-lo, começar a lutar,
Mas aí eu lembrava que não tinha lar.
Queria muito gritar, tentar me defender,
Porém minha mente já estava decidida a se render.
Desejava sair de lá, minha cabeça tratar
Todavia ele dizia, ''logo isto irá acabar''.