Poemas a um Poeta Olavo Bilac

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⁠Simulando contentamento,
Confundindo o desgosto,
Desprezando o desânimo,
Animando o desprezo exposto.

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⁠Cercado pelos antigos
Charcos ensopados
Do meridiano,

Localizava-se
A província
Dos Labatutes.

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⁠Fundada
Entre as montanhas de Bítrio
E ladeada
Pelo grande lago da Batávia,

A exatamente 13 léguas
Da Península Bubabote.

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⁠Ali encontravam-se
As mais belas maravilhas
Do extraordinário território de Bronkelônia.

Ass. O Último Albatroz da Baía de Betúnia

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⁠O Último Albatroz da Baía de Betúnia

Além do extremo Sul,
Aproximadamente próximo
Da região Norte,

Cercado pelos antigos
Charcos ensopados
Do meridiano,

Localizava-se
A província
Dos Labatutes.

Fundada
Entre as montanhas de Bítrio
E ladeada
Pelo grande lago da Batávia,

A exatamente 13 léguas
Da Península Bubabote.

Ali encontravam-se
As mais belas maravilhas
Do extraordinário território de Bronkelônia.

Ass. O último Albatroz da Baía de Betúnia

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⁠Do traste ao contraste,
A presilha prevalece,
No banjo que preenche,
Nossa praxe fortalece.

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⁠O que nos distancia,
É o mesmo que nos une,
Brindamos blindados,
Na companhia do ciúme.

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⁠Adivinhando a sobremesa,
De discussão e amargor,
Entre as beiras da mesa,
Somente a linha do equador.

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⁠Aceito e recebo
A reunião das loucuras,
Estreito a extensão,
Acolho Amoras e Armaduras.

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⁠Azedas e puras,
Quase maduras,
Estão nuas e cruas,
Amoras e Armaduras.

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⁠Amoras e Armaduras

Do traste ao contraste,
A presilha prevalece,
No banjo que preenche,
Nossa praxe fortalece.

Seduzimo-nos, afrontamos,
Enroscamo-nos, governamos.

O que nos distancia,
É o mesmo que nos une,
Brindamos blindados,
Na companhia do ciúme.

Adivinhando a sobremesa,
De discussão e amargor,
Entre as beiras da mesa,
Somente a linha do equador.

Um panorama,
Tantas possibilidades
Um soneto que declama
Inquietação, serenidade.

Aceito e recebo
A reunião das loucuras,
Estreito a extensão,
Acolho Amoras e Armaduras.

Azedas e puras,
Quase maduras,
Estão nuas e cruas,
Amoras e Armaduras.

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⁠No ofício de ladrão,
Tem até eleição,
Auxílio paletó,
Ticket refeição.

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⁠Enquanto as Bruxinhas
Se equilibram no condão,
Seus inquisidores voam de avião.

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⁠O Sindicato das Bruxas fechou,
E agora o que vai ser dessa nobre profissão ?
O Sindicato das Bruxas encerrou a filiação.

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⁠Mas nem tudo tá perdido,
Nesse mundo de heresias,
Vô acendê uma fogueira
E juntar a bruxaiada,
Vamo fazê um churrasco
E dá uma proseada.

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⁠Cordeiros não fazem Revoluções

Desconcentro-me se permanecer estático, o deslocamento desordenado me afervora, incitando o liame que une as múltiplas vertentes que residem em meu emaranhado de titubeações.

Sou sugado selvagemente por surtos incontidos de iluminação e um subseqüente mergulho no alcatrão do irresoluto.

Em minha opinião discrepante sou demasiadamente subestimado, alguns apelidam-me de nômade, outros de bárbaro, tem aqueles que definem minhas colocações como dignas de um aborígine.

Contudo, tais elogios me são incomparavelmente mais exuberantes e formosos do que se referissem a mim como um ser civilizado;

Não sou civilizado, não sou cortês, sou o inverso, escandalizo para obter o respeito;

Sou incitador, provocador, contestador, alimento-me de simpatia e antipatia, apatia comigo não funciona; sou vencedor e perdedor, jamais empatador.

Convivo com a dor e não a renego, nem almejo substituíla, é devido a ela que aprendi a dar valor nas vastas contingências que nos rodeiam.

Os cordeiros não fazem revoluções, eles pastam.

Estava errado quem disse que há um espaço para todos, porque nós não queremos um espaço, nós queremos o todo.

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⁠Flagelado na concepção,
Criado em meio à violência,
Instituíram a transgressão,
Formas de governo em decadência.

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⁠Costuraram sua deformação,
Nutriram sua imprudência,
Sem alusão, sem referência.

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⁠Traduz a luta, combate a parte, Declarada a guerra civil;
Centenas de bonecos marchando,
Algo que nunca se viu.

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⁠Ordens são covardes
E não se discute,
Os seguidores são zumbis
Ascendendo o pavio.

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