Poemas a um Poeta Olavo Bilac
Colorações, tonalidades,
Entretons e gradações,
As encrencas contrastadas,
Por simplórias ostentações.
Maykininho Ween
Sou Polímata
Sou criativo
Sou eu mesmo
Sou desenvolvedor
Sou escritor
Mas sou eu mesmo!
Sou perdedor
Sou pecador
Mas sou eu mesmo!
Sou inventor
Sou cantor
Sou "contador"
Mas sou eu mesmo!
Nem tudo se pode ser
Ao menos escolhermos " quem ser "
Mas tudo se terminar em um " ser "
" ser " no qual ficamos no limbo
" ser " no qual ficamos iludidos
ou ate mesmo recaído
mas nada se conquista com fragmentos ingênio
Por isso derrotamos o nosso calor
Por isso escolhermos toda essa dor
Porque realmente a vida nos marca com tanto ódio e rancor
Na qual eu já me libertei
O mine for rey deixei pra " ser "
Molduras sensatas que todos nós contém
É Mine For Rey
É Maykininho
ou até mesmo meu nome do RG prescritivo c/ Y
Odeio o diminutivo
Mas o Maykininho termina com " inho "
deve ser talvez a loucura desse nick maldito
foi em 2010 que isso foi escrito
Mas hoje eu dito
que esse nick
Virou meu Nome prescrito
Pacífico em Brasas
Após a cordilheira,
Da assombrosa inanição,
No colapso iminente,
Nos resta redenção.
Da valiosa insistência,
Uma mísera porção,
Envolta em resistência,
Nas tantas direções.
Num tempo desprezível,
De pavorosas inversões,
Subversivos verdadeiros,
Podem prover contraversões.
Basta de Filantropia,
Sou Pacífico em Brasas,
Incinerando a Terra Fria.
Morte a tolerância insossa,
Vou progredir pros cantos,
Indisciplinar as crias.
Cordeiros não serão imolados,
Os Deuses da discórdia sangrarão.
Vingança não é prato requentado,
Mas banquete aos relegados
Onde os mesmos se fartarão.
Via pros relatos deturpados,
Destroços valiosos requintados,
Conquistados violentamente,
Gestores do flagelo bestial.
Eméritos, gurus, molestadores,
A doutrina nunca foi a solução,
Catedráticos, doutores, acadêmicos,
Instruídos com nenhuma educação.
Menina foi pro parque ao meio dia,
Condessa no País das Armadilhas,
Autopsia um tanto inconclusiva,
Inerte, jazendo em mesa frígida.
Legista concluiu com maestria,
Violação, seguida de asfixia.
Um Basta a esta podre Distopia,
Sou Pacífico em Brasas,
Esbraseando a Terra Fria.
Morte a condescendência tosca,
Vou progredir pros quintos,
Que se dane a maioria.
Foda-se equilíbrio e equidade,
Que se fodam os raros preciosos,
Fodam-se abundantes generosos,
E que assim sendo se foda a Utopia.
Menina nunca foi presenteada,
Com rosas perfumadas nesta vida,
Em torno do cortejo o que se via,
Gardênias, tulipas e margaridas.
Basta de Filantropia,
Sou Pacífico em Brasas,
Incinerando a Terra Fria.
Um Basta a esta podre Distopia,
Sou Pacífico em Brasas,
Esbraseando a Terra Fria.
Cordeiros não serão imolados,
Os Deuses da discórdia sangrarão.
Vingança não é prato requentado,
Mas banquete aos relegados
Onde os mesmos se fartarão.
Via pros relatos deturpados,
Destroços valiosos requintados,
Conquistados violentamente,
Gestores do flagelo bestial.
Eméritos, gurus, molestadores,
A doutrina nunca foi a solução,
Catedráticos, doutores, acadêmicos,
Instruídos com nenhuma educação.
Foda-se equilíbrio e equidade,
Que se fodam os raros preciosos,
Fodam-se abundantes generosos,
E que assim sendo se foda a Utopia.
Menina nunca foi presenteada,
Com rosas perfumadas nesta vida,
Em torno do cortejo o que se via,
Gardênias, tulipas e margaridas.
Pavão imperial
A calda do pavão.
Vibrando na forma de
Consciências ligadas.
Feito cópia.
De uma fotografia
Insólita.
Há fascinando com
Olhares bem abertos.
Para a conversão;
ao azul profundo.
Do seu próprio corpo.
Marcos fereS
Inocência perdida
"Na varanda onde me encontro, me vejo enfastiado e risonho
Olhando para o chão onde as crianças brincam e se sujam
Na ladeira a beira da rua movimentada pelo caos
De ladrões, facções, revoltas, lâminas e oitões
Cena nada bonita para uma criança e nem mesmo para um adulto
O mais incrível disso tudo é que todas as crianças enxergam as flores
As aves e o seu próprio reflexo no esgoto
Ou na poça de sangue
Quebram janelas com suas faltas batidas no futebol
Perdem-se em meios os becos no esconde-esconde
E o sentimento nostálgico faz-me contestar
Onde esta toda a minha inocência de antes?
Se foi quando?
Quando estava dormindo e tento mais um pesadelo?
Quando estava alisando o travesseiro e imaginando seu cabelo?
Quando estava mordendo a toalha e imaginando o pescoço de alguém
Quando?
Será que se foi quando eu traguei você
e a matei dentro de meus pulmões para que eu possa
Respirar o seu ar, e inalar o seu doce veneno?
Pode ser que ela tenha saído
Na noite em que me disse não
e virei um caminhão de uma bebida
Inflamável
Bem, não sei quando foi
Sei que como você
eu a quero de volta
De volta
Volta?
Volta, porque não aguento mais a desesperança
Da dor da lembrança, da inocência e manhas
Que tinha quando era criança
Quero voltar a ser como antes e ver meu reflexo na poça de sangue! "
Bonita é você e sua forma de pensar, seu modo de agir e seu modo de falar.
Bonita é a sua alma e o seu corpo. Bonita é o som da sua voz ao quebrar as barreiras do céu,
faz o meu corpo vibrar e sempre te querer.
Dormem na sua cama e já pensam que são donos de tudo - de teus sonhos, de tuas bênçãos, da tua vida...
Ei parem por ai – Pois da minha vida eu sou a personagem central e também o escritor - e ponto final.
Palavras dançam pelas linhas.
Pulam e festejam, por serem escritas.
Formam pares, dançam tango e valsa.
Mas poucos descrevem a profundidade.
Poucas mergulham sobre o mar de sentimentos.
De autores que as ditam, sobre os próprios consentimentos.
É uma viajem do auto reconhecimento.
Pois mal vistos, por sermos apaixonados.
Poetas usam rimas para sentimentos.
Letras para descrevê-los.
Palavras para a própria razão.
A pura e verdadeira sensação por escrito .
"Triste e amargurado canta o lindo pássaro
enclausurado numa gaiola de fundo de quintal
- mundo cruel! -
melhor seria ser pardal."
"Quisera DEUS, neste mundo não existisse;
o ciúme, a dor, o ódio, a inveja;
a violência...
e a morte como desculpa,
carregando assim como o vento
as folhas secas da nossa existência."
