Poemas a um Poeta Olavo Bilac

⁠Outro Evento de Extinção
Neste Pequenino Orbe Azul

você implodiu a minha vida
de um jeito diferente,
e se eu tivesse
uma máquina do tempo,
faria tudo do mesmo jeito,
exatamente.

porque apesar de toda vida,
nalgum momento chegar ao fim,
nesta pequenez valiosa,
até mesmo as tuas moléculas
brilharam para mim.

e assim sobrevivemos
ao inverno nuclear,
afinal, os corpos celestes
queimam tudo ao seu redor,
antes de acabar.

(Michel F.M. - Trilogia Ensaio sobre a Distração - 31/10/23)

⁠Um Cataclisma de Cada Vez

a vida adulta
é um gigante tão cruel,
mas há beleza
mesmo nesta batalha terrível.

me conte em detalhes,
as utopias que tem colecionado.
relate a mim, os devaneios
tantos que armazenaste.

coloridas quimeras
e fabulação,
a fantasmagoria
das fantásticas ficções
fantasiosas.

pois sou desprovido
de imaginação,
um reles sonhador
desmemoriado,

que em sua jornada
desesperada pelos sonhos,
ainda não aprendeu a sonhar.

(Michel F.M. - Trilogia Ensaio sobre a Distração - 05/11/23)

Quero um Amor,
Leve!..
Quero um Amor,
Solto!..
Não quero que seja,
Breve!..
Quero um Amor,
Duradouro!

⁠Digo uma coisa, e entendem outra.
A vida é um jogo de espelhos
onde cada um vê apenas a sua própria sombra.

Falo com intenção limpa,
mas o outro ouve com o peso do seu mundo.
E assim, entre a verdade e o engano,
o que era claro torna-se nevoeiro.

Talvez nada seja realmente dito.
Talvez apenas fingimos comunicar
enquanto cada um se perde na solidão
das suas próprias ideias.

Um Milésimo


"Eu sou. Eu tenho.
De onde eu venho?
Eu, eu, eu... Com a perspectiva
de uma câmera focada no umbigo."

⁠"Assim eu sou:
um príncipe com a alma miserável,
um gênio todo errado,
um papa esquecido no pecado,
um poeta iletrado,
um homem amargurado."

⁠" FOI-SE "

Já teve um tempo que, hoje, é só passado
em que tudo era charme, era elegância,
com romantismo em voga e na fragrância
de um puro amor que, agora, é ultrapassado.

Não foi um culto ao belo! A circunstância
nos era de pós-guerra e o resultado
pedia amor ao mundo estraçalhado,
a paz, toda harmonia, a tolerância.

O olhar nos era ingênuo e inocente;
queríamos, apenas, ir em frente
sem carregar os medos lá de outrora…

Por isso que a beleza era evidente:
o amor se punha em tudo, displicente…
Perdemos disso tudo! Foi-se embora!

⁠"Certo dia, ela pediu-me, que eu escrevesse sobre ela.
Pensou que eu fosse um pintor da solidão, que escreve palavras, como pinceladas em tela.
Um trovador da dor, que entoa canções, ao lembrar dela.
Mal sabe ela.
O perigo dos meus escritos, sempre envolto em dor, uma pitada de amor e um todo de trevas.
Cada vez que escrevo, cada palavra escrita, cada maldição proferida, é uma cicatriz, que novamente tornou-se, uma ferida aberta.
Tentei escrever sobre a moça; não consegui, também, não consegui amar ela.
Meus escritos são minha prisão, onde vislumbro as grades, e a dona das chaves é Ela.
O que me mantém me vivo é lembrar Ela.
A minha tortura é lembrá-la e escrever, acerca dela.
Se as palavras são vento, então, por quê os meus escritos, como ventania, não me levaram para junto dela?
O que é a dor pr'um poeta?
Perguntas confusas, respostas incompletas.
Mente turva, escrevo-lhe mais uma, tomando mais um trago, sob a luz de velas.
No velório do nosso amor, éramos os únicos presentes; minhas lágrimas eram de pranto, as suas, de festa.
Inamável, desarrazoada, sem coração, megera.
Ofensas escusas, minhas escusas, por favor, releva.
Isso tudo não era sobre você, tentei falar da moça que me pedira uma homenagem singela.
Daquela, que certo dia pediu-me, para escrever sobre ela..." - EDSON, Wikney

⁠[De um biscoito da sorte
encontrado na sarjeta]

se foram
quase todos os tipos.

você já tentou
com o tipo namorado.
já tentou com o tipo marido.

com aqueles
que juraram fidelidade
e comprometimento.

e chegamos até aqui.
mas, há algo inédito.

que tal, tentar com o poeta.
sem compromissos
ou arrependimentos.

ele vai te amar
apaixonadamente,
como nenhum outro
jamais poderia.

mas sem vínculos
convencionais.
sem alianças ou papéis,
sem contratos ou convidados.

sem promessas.

só o poeta, você
e toda a poesia
que puder suportar.

(Michel F.M. - Trilogia Ensaio sobre a Distração - 05/11/23)

[⁠Ensaio sobre os Motivos]

muitas coisas ruins
foram feitas
em nome de um bem maior.
mas ele nunca chega,
não é ?!
o bem maior,
nunca chega.

(Michel F.M. - Trilogia Ensaio sobre a Distração - 05/11/23)

⁠se torna impossível controlar
um elemento concebido
pelo fogo,

advindo deste único
propósito,
nascido para queimar.

⁠o ciúme é um sentimento
completamente infundado,
pois não podemos
possuir o outro.

o máximo que podemos fazer,
é num golpe de sorte,
possuirmos a nós mesmos.

⁠[A Megalópole de um Homem Só]

dizem
que quem lê,
vive mil vidas.

e aqueles
que escrevem,
vivem cem mil.

mas geralmente
se esquecem
de mencionar

os poetas,
que vivem milhões.

(Michel F.M. - Trilogia Ensaio sobre a Distração - 12/11/23)

[⁠Outra causa vencida
numa canção de amor]

e aquela mulher
que nunca havia tido
um homem de fato,
possuiu definitivamente
seu coração.

tornando-se a pessoa
mais importante,
na vida daquele homem,
que havia tido todas as mulheres,
sem nunca possuir nenhuma.

(Michel F.M. - Trilogia Ensaio sobre a Distração - 12/11/23)

[⁠O Marco Zero de um Ponto Morto]

enfim,
compreendeste
tudo.

este é o glorioso destino
da humanidade,
um bando de desgraçados
solitários,

fazendo barulho
coletivamente
pra se distrair,
incomodando a todos,

enquanto sofrem
em silêncio,
desejando o amor
que nunca tiveram.

(Michel F.M. - Trilogia Ensaio sobre a Distração - 16/11/23)

⁠Do tempo que me foi dado, um relógio foi posto em meu peito. Este, era um coração em constantes ticks e tacks, tirando assim minha força, vigor e desconsoladamente minha juventude.
Por diversas vezes pensava que teria parado de contar os segundos, pois não o sentia bater. Mas precisava acerta-lo, tendo em mente que não poderia pôr ou tirar um segundo sequer que fosse de meu tempo.
A bomba relógio que em meu peito batia, já havia de ter a sua hora de explodir. Não sabendo eu quando meu tempo terminaria. Me via em euforia de saber que não o tinha como prever.
Poderia algo fazer com que o tempo dele chegasse antes do que o destinado? Talvez aquilo que o fazia bater haveria também de cessar seus batimentos ?
Seria por amor ou pela falta dele? Será então pela arte que já não fora mais nada alèm de uma expressão vazia de sentimentos extravagantes e conturbados. E caso tais eventos o fizessem de fato parar de bater antes do tempo.
Quem poderia deduzir ou mesmo afirmar que fora antes do tempo determinado?

Paulo o escolhido.

⁠De judeu a cristão.
De perseguidor a perseguido.
De um simples homem a um apóstolo.
Com uma história de reviravoltas.

Quem diria, de um homem que não acreditava em cristo pregou o evangelho.
De uma pessoa denominada Saulo, mas que ao conhecer Jesus foi chamado de Paulo.

De um cidadão que precisou ficar cego para crer no poder do salvador.
O escolhido para levar uma mensagem de fé e esperança as pessoas perdidas, que não acreditavam na salvação.

Com essas poucas palavras, esse foi Paulo o apóstolo escolhido.

⁠Cumulus Omnium
(o acúmulo de todas
as coisas)

Eu sou Mais um Amanhecer,
o Elo Solene,
(Des) rimando.
Sou O último registro da raça humana,
a Áspera Seda.
Sou a Impressão Intensa,
Eu sou CONECTATUM.
A Linha (Tênue)
Rompida,
Piekarzewicz.
Eu sou as Crônicas de um Espelho Meu
E os Fabulosos Contos Perdidos
Do Vale Encontrado.
A Esplêndida Face Magnífica.
Sou o
Delírio Absoluto da Multidão Atônita,
o Pacífico em Brasas
e o
Atlas do Cosmos para Noites Nebulosas.
Sou eu, o Mestre dos Pretextos.

⁠Diário de um
Blazar

A colisão das galáxias,
suprema manifestação
de energia produz,
até então encontrada
no infinito cosmo,
aglomeração rigorosa da luz.
porém, os astrônomos
para o lado errado,
apontaram seus telescópios,
enquanto a verdade definitiva,
se encontrava no próprio
sentido inverso,
essa tal resposta
no espaço profundo,
se mantinha oculta
em nosso sistema interno,
nada é mais poderoso
no universo,
que o inextinguível,
amor materno.

⁠" TALVEZ "

Talvez haja um segredo em tudo isto
que nos conduz a alma pela vida!
Talvez uma magia concedida
sei lá no quê, pois nunca fez-se visto!

Vai ver, talvez, sequer tenha medida
nem forma, já que nunca foi previsto!
E penso que, talvez, tudo que alisto
nem perto chegue à lógica exigida.

Feitiço? Vai saber… Por natural,
não há explicação conceitual
pra tudo o que, sem causa, aqui se fez…

Diria que o amor seja o segredo
que traça nossas almas nesse enredo
até que o aprendamos, pois! Talvez!