Poema Voce e Importante para Mi

POEMA PARA MINHA UNHA ENCRAVADA

Minha unha encravada
oh me digas por que é,
que persistes doer tanto
nesse meu dedão do pé?!...

Quantas vezes te extrair,
pensando que extinguiria
de uma vez por todas a dor
que sempre me perseguia.

Mas você, unha encravada,
só para fazer maldade,
sempre, sempre retornava,
parecendo ter saudade!

Só de raiva, só de raiva,
eu andava de sapato;
pisava firme no chão,
disfarçando meu maltrato.

Pomadas e antibióticos
sempre estavam em minha pauta;
mas quando eu te extraia...
confesso que sentia falta!...

Só depois de muitos anos
convivendo no meu pé,
ouvindo as minhas queixas
e sentindo o meu chulé,

foi então que descobri
que tu és minha grande amiga!
Pois contigo eu tenho calma...
— não corro tanto na vida!...

⁠Poema dói !

Estou sofrendo com a dor de ser poeta!
Nem sei se quero inspiração...
Ela vem do tudo... do nada...passado...pedrada!
E minha alma sempre está descoberta!
A “pena” que escreve nunca tem dó !
Sei o que sinto
Mas não quero esquecer...nem escrever!!!

Carlos Kau Romano20029002

⁠Meu último poema:

Nas asas do tempo, um adeus se esvai,
No eco do silêncio, a saudade cai.
Palavras não ditas ficam a pairar,
No espaço entre nós, a emoção a vibrar.

No abraço apertado, sentimentos se entrelaçam,
E nas lágrimas contidas, os corações se abraçam.
É uma forte despedida, mas também um novo começo,
Um ciclo que se encerra, mas deixa seu apreço.

A estrada se estende, rumos diferentes a trilhar,
Mas o que foi vivido sempre irá perdurar.
No peito a saudade, no olhar a lembrança,
Uma despedida marcante, que o tempo não cansa.

Que o vento leve os suspiros da separação,
E traga de volta a doce sensação.
Que mesmo no adeus haja um brilho de esperança,
Pois a vida é feita de despedidas e bonanças.

Assim, seguimos adiante.
Uma história escrita com carinho e calor,
Na jornada da vida, o adeus é apenas um ponto de amor.

Bye Vander Hacher

⁠Por vezes,
será o poema única palavra
entrincheirada num texto;
embora revestida de um invulgar
e sublime poderde
nos tocar!

Luiza tem o cheiro de poema e daquele mar azul em tarde ensolarada

Ao lado dela eu me sinto em um lugar feito de risos e sorrisos.

Ela é forte, decidida, sabe exatamente o que quer e o que não quer ! Ela é mulher de fé, mulher Deus como ela mesmo diz que é.

Ela é intensa, ama, sente, abraça e é verdadeira! Ela sabe se expressar e simplifica a vida.

Ela é prática. É livre de agradar aos outros. Diz aquele NÃO, puro, simples e sorrindo.

Ela tem raciocínio rápido. É inteligente. Criativa. Amável. Amorosa. Carinhosa e
Corajosa. Muito corajosa.

Ela é e sabe ser é graciosa, plena.

Me diz que quer ser bailarina, quer amar e se casar. Ela quer ser MÃE !

Eu a admiro.
SIM. Minha doce LUÍZA GARCIA SODRÉ.

A minha garota de faculdade que me foi apresentada pela Tia Grazy em pleno Maternal.

⁠Caminhei entre as frases
Do teu poema,
E observei o tema.
Pude ouvir a tua boca
Dando voz aos teus pensamentos,
E lembrei dos teus olhos
Nas manhãs carioca,
Sorrindo e fitando a paisagem!

Óh querida, não me peça absurdos,
como se meu poema fosse fel!
Eu escrevo aquilo que me vem,
se você me vier, vou te pôr num papel...

Óh querida, não te perturbes
se nas linhas que escrevo vão lhe reconhecer.
A inspiração é quem me toma sem reservas
ela sim é minha amante, não você.

⁠Poema do Abismo

O homem ergue-se, cego, sobre as ruínas do ser,
com a ilusão de tocar o céu, de conquistar a luz.
Mas o céu é vazio, a luz, um reflexo do abismo,
e ele caminha em círculos, perdido, sem fim.
A razão, essa chama fraca, não ilumina mais o caminho,
apenas queima, sem piedade, a carne que se arrasta.
O mundo é uma mentira, um espelho quebrado,
onde os rostos são sombras e a verdade é um grito.
Os poetas, esses destemidos, olham o abismo,
mas o abismo é profundo demais para ser compreendido.
Eles escrevem, mas suas palavras são ecos de desespero,
gritos que se perdem nas cavernas do caos.
O homem luta, mas a luta é fútil,
pois o caos não cede, ele apenas se expande.
A liberdade é uma ilusão, um véu rasgado
que a morte, implacável, rasga sem compaixão.
E assim, o homem cai, sem saber, sem lutar,
afogado em suas próprias mentiras,
enquanto o poeta observa, impotente,
sabendo que não há fuga, que a dor é eterna.

⁠deixo a flor
a carta
a memória
deixo o poema
esculpido
em dor
deixo o início
o fim
a história
deixo tudo
e não me deixo
vou

⁠demodê

um editor que disse
ser o meu estilo do século xx
ainda edita livros
enquanto este poema
é lido na internet.

⁠Eu o Poema e Deus.


Das palmas de minhas mãos...
Sempre abençoei minhas escritas...
Eu...
O poema e Deus...
Únicos...
Seguimos nessa órbita....
Eu vim de um ventre...
Eu vim de uma nascente...
Sou como um rio que segue seu fluxo...
Não sei meu paradeiro...
Sou conduzido pelo vento...
Me misturo com as águas que vem do céu...
Acordes de uma harpa...
Canção de uma paixão...
Canto com os passarinhos...
Meus vôos são acompanhados com eles...
Me vejo pairando no ar...
Cedinho ou tarde...
Bebo as gotas das águas dos céus em minha boca que vem derramar....
Sentido aguçado...
Faço toadas para meu dia alegrar...
Sertões sertanejos....
De joelho faço uma oração para abençoar
No relento sinto o vento...
Sem tormentos...
Espíritos unidos...
Deus...
O poema e eu...
A poeira levanta...
De um chão batido e abençoado...
De um Poeta...
Que escreve o que faz...
E ele...
Admite que é fraco....
Perante esse Deus , que diz e faz...





Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa

⁠POEMA NILO DEYSON

Espere um pouco no futuro, daqui a pouco serei passado passeando um momento na realidade não querida, ferida, sem cor, em preto e branco, pranto, pronto, peito doido partido, passado não esquecido, ainda futuro serei aquecido por algum futuro pouco vivido.
Vivi, enfim, existi em algum tempo.

⁠O poema é um bom amigo. Ouve medos, segredos.
Ressignifica traumas, frustrações.
A cada palavra, um respiro.
Na superfície de um oceano de inquietações.
Os versos entendem o que a alma silencia.
Transformando dor em flor. Tristeza em pôr-do-sol…
Compõe e eterniza a felicidade de um momento.
Escrevo por que um anjo sussurrou-me ao ouvido:

_Vai, escreve. Escrever traz calma, derrame a sua alma.

⁠Descrição de Poema

Em quieto canto de quintal
surge e sobra a planta estranha
que se entranha sombra
adentro pelo chão
no meio de pedra e pó –
canto baldio –
permanece planta
viçosa, esplende na
sombra sem água e sol
afronta a natureza
restinho de chão

canto nos fundos
lá está ela
entranhada
bem dentro do peito
uma estranha planta
calado canto em quintal
cultivando um segredo
no sal do silêncio no
sol da solidão.

meksenas

⁠Mulher poema
Moça do rosto lindo,
e de um corpo macio
que deve ser quente
e gostoso.
Eu o vejo e sonho,
como será ao vivo.
Tuas pernas , curvas,
seios.
São poemas que eu
gostaria de escrever,
em capítulos isolados.
Roldão Aires
Membro da Academia Cabista de Letras Artes e Ciências
Membro da Academia de Letras do Brasil
Membro da U.B.E
Acadêmico da Acilbras - Cseira - 681
Patrono Comendador Maestro - Armando Caarüara - Presidente

⁠GOSTEI

Falou no amor
Falou na escrita
Bonito é o poema
Mas lindo é a poesia

⁠POEMA LITERÁRIO

No poema sobre o amor
Existe um verso que se apaixonou
Em uma estrofe sentimental
Essa rima é fenomenal

Poema do Imperialismo

Meus companheiros da esquerda
me questionariam se eu
escrevesse que o meu amigo
Ricky vai a América – e não aos EUA.

Com o perdão da palavra, o meu amigo
Ricky vai a América.

Pois me despeço do meu amigo, que vai a América
da mesma forma que despediram-se
as mulheres dos soldados americanos que foram ao Vietnã;
me despeço do meu amigo, que vai a América
da mesma forma que despediram-se
Fidel e Che na Cuba socialista.

Ricky vai a América
e não há ideologia que cure
o imperialismo da dor de sua falta.

Gol nos acréscimos é como no ultimo verso
Uma rima que comove o displicente leitor de um poema saltimbanco
que fingia sé ter versos brancos!

Minha Homenagem ás Familias de Santa Maria, todos os meus sinceros sentimentos, trago esse poema que acabei de fazer:

As Flores de Santa Maria - RS

Imagine flores no campo,
Flores que cresciam,
Que ainda não haviam desabrochado.
Sementes que cresceram,
E transmitiam perfumes,
Das mais agrádaveis fragancias,
Jasmin,
Citrus,
Amadeirados,
Lavanda,
Todo cheiro que era admirado
Por seus jardineiros,
Suas familias.
Todo esse jardim,
Era jardim de noite,
Era jardim de dia,
Era o Jardim de Santa Maria,
Que em um certo dia,
Foi alvo do devorador,
Que procura o que consumir,
Óh fogo,
Não me beije.
E o fogo beijou todas as Jasmins,
As margaridas,
Os cravos,
Os manjericões,
As rosas,
Beijou todo o jardim,
E os transformou em Cinzas,
Em dor,
Em tristeza,
Óh FOGO, por que os Beijou?
Esse jardim
Seria um dos mais belos,
Seria o jardim de sonhos,
Seriam as flores da pedagogia,
Da engenharia,
Da medicina,
Da zootecnia,
De tantos outros.
Eles seriam o belo Jardim
De Santa Maria.

Zalex Ribeiro.