Paris
Paris, 2012
Bonne Journée petit,
Espero que teu endereço seja o mesmo, me descontrolei e acabei mandando cartas com beijo meu pra tua casa. Que elas não demorem para chegar até tuas mãos e no teu coração.
Paris, 2012
(...) Ele não tinha entendido que meu "adeus" era por raiva momentânea. Que depois ia passar e eu voltaria correndo, e mais, que eu queria que ele estivesse com os braços abertos esperando a sua Clementine. Ele não entendeu, assim foi feito como eu havia pedido, ele de fato, se foi!
Não é poesia,não é magia,não é La vien rose,não é Paris.Não é amor! Ele não é Clark Gable,Edward Cullen ,Damon Salvatore ou Michael Moscovitz. Ele não é meu príncipe encantado,não me trata como uma dama e nem olha para mim direito.É como se ele me odiasse.Por isso é hora de seguir em frente,não se importar e apagar todas as memórias.Colocar os pingos nos is e seguir em frente.Porque a vida não pára para ninguém.
O Cantor Substituto
Aconteceu há muitos anos na Ópera de Paris (não pude comprovar se é verdade). Os ingressos estavam todos esgotados para a apresentação de um famoso tenor, mas no dia marcado, já com a casa repleta, descobriu-se que um problema de transporte iria impedir que ele chegasse a tempo.
Desconcertado, o diretor da Ópera subiu ao palco, explicou o que estava acontecendo, e pediu que um tenor local o substituísse.
A audiência reagiu como era de se esperar; desconforto, alguns expectadores se levantando para pedir o dinheiro de volta, e outros simplesmente aguardando o que estava por vir, já que tinham marcado seus choferes e seus jantares para determinada hora, e não sabiam exatamente como passar o tempo.
O tenor substituto subiu ao palco e fez o melhor que podia. Durante duas horas, cantou com sua alma e seu coração. No final, um silêncio quase completo – porque não era exatamente ele que esperavam escutar.
Apenas um espectador aplaudia. E em determinado momento, ouviu-se sua voz infantil:
- Papai, você é genial! Você é genial!
No momento seguinte, todo o teatro ovacionava de pé o espetáculo; uma simples palavra de amor havia mudado tudo.
Escolhe a tua cor e
Põe o chapéu
Ou pinta o cinza
Roxo, pérola,
Carmim, verde paris
Magari blu
Azul no céu, no mar e
Na cabeça!
“Uma noite em Paris”
Levo uma vida simples, nada glamurosa
E assim eu sigo, me sentindo livre
Os dias vão passando tão velozes
Vão ficando pra trás meus momentos felizes
Mas... existe outro lado meu, que as vezes
Se aventura em outro mundo
Voa alto... em busca de sonhos
Vai onde a escuridão se rende
À cidade luz....
Numa badalada casa noturna
Num ambiente iluminado
Mulheres altivas e elegantes
Acompanhadas por finos cavalheiros
Um casal em especial, dentre tantos
Chama a atenção... sob luzes ofuscantes
A mulher delicadamente tira as luvas
E ao tilintar das taças, sorriem um para o outro...
O que eles comemoram? Não sei ….
Talvez só estejam celebrando a vida
O que há de mais importante?!
Desperto cá em meu mundo...olho para o relógio
Está quase no meio da noite, daqui a pouco termina
O frio parece mais intenso... vou me recolher
Pois amanhã bem cedo
Recomeço novamente a rotina...
Por você eu faria tudo, eu te compraria o céu e o mundo, te levaria pra Veneza e Paris, eu juraria todos os dias amor e fidelidade eternos, por você até mentir eu mentiria.
Não adianta saber admirar a beleza de Paris se você não sabe admirar a beleza de uma "simples" árvore
Hoje fiz de Paris
a cidade da minha vida,
e estávamos juntos...
Beijei a sua boca tanto e tanto
que você brigou comigo,
mas não ligo
Porque hoje eu já fui a Paris
e você estava comigo!
(Adriana Moulin)
Conheci, em Paris (não de perto, nem minuciosamente, porque, para isso, me faltavam tempo e curiosidade, a mentalidade que espoucaria em alguns dirigentes estudantis que se resumiam mais radicais do que Lenin e em alguns teóricos que se presumiam mais lúcidos do que Marx. Certos nomes ficaram conhecidos, em 1968, porque a imprensa em todo o mundo "ocidental e cristão", tratou de popularizá-los. Um desses nomes foi o de Régis Debray, que seria preso na mesma operação que vitimaria Guevara. Paris era o centro de irradiação de uma literatura esquerdista radicalíssima, em parte originada das concepções desses teóricos imaturos, em parte provinda da China
A FÚRIA DE CALIBÃ, pág. 219-220
Vi, em Moscou - e veria, depois, em Paris -, documentários que mostravam a situação do país, entre 1917 e 1927; a miséria era dantesca, tudo estava em ruínas, o povo fora reduzido à fome, milhares de crianças vagavam pelas estradas e transformavam-se em assaltantes, como milhões de adultos. Ter partido daí para chegar a ser uma superpotência, com a devastadora interrupção da segunda Guerra Mundial, que sacrificou vinte milhões de cidadãos soviéticos, foi a tarefa realizada. Não é, pois, demais qualificá-la como a maior da história
A FÚRIA DE CALIBÃ, pág. 210-211
