Pai e Mae Importancia na minha Vida

⁠Minha mãe amava esse poema. Nós líamos na hora de dormir desde que me lembro. Se trata de encontrar esperança, mesmo nos tempos mais sombrios. Minha mãe sempre tinha esperança e eu também. Até que perdi a minha. Vocês me ajudaram a encontrá-la de novo.

Um dia minha mãe me falo que com mulher não se brinca, com mulher não pode trata mal, eu fiquei me perguntado o que ela quis dizer. Mas um dia encontrei o amor da Minha vida aí entende o que minha mas quis dizer, com mulher deve-se amar cuida E dedicar tudo amor do seu coração de todo teu entendimento.

Se existe amor maior no mundo
Só minha mãe pode me falar
Afinal ela sabe o quão profundo
É preterir o receber ao doar.

Quando nasci
saí do ventre de minha mãe
para o colo de Obaluaê.
E desde então
nunca soube o que era a falta
pois nunca nada me faltou
e a falta nunca me fez;
Obaluaê me completou
me embalou
me protegeu
me amou.
E o amor de Obaluaê
foi o mais puro e verdadeiro
que nessa vida pude sentir.
Ele é meu pai.
Ele é meu caminho.
Ele é dono de mim.
Com pipoca e com dendê
ele me cuidou,
nada nunca me pegou.
Uns dizem temê-lo,
eu não!
Eu digo amá-lo.
Silêncio!
O Rei está entre nós.
Atotô!

Nunca validei esse Ditado;
Quem tem dois tem um,
Quem tem um tem nada.
Minha mãe é única,tenho Tudo!

Olhe cabra da peste, ta pra nascer alguém que me dê mar medo que minha mãe...

Me libertei no dia que descobri quem eu sou
Sou um grito da minha mãe
Um dos muitos que ela gerou
Sou a dor do amor sem pudor
Eu sou o que sou
Livre, Livro e Leve levante levando cor

''Fui iniciado por uma empregadinha doméstica. Tinha o mesmo nome de minha mãe: Irene. Freud explica.''

⁠Minha mãe sempre citou, “Nunca deseje o mal aos seus inimigos", mas como não desejar isso? Não há como amar quem te aflige moralmente e fisicamente...

⁠Se minha Mãe nada mais tivesse feito por mim, já seria credora do meu respeito e do meu amor, apenas por ter me dado a vida.

⁠Minha mãe me ensinou que a coisa mais nobre a se fazer era encontrar uma necessidade e atendê-la. Encontrar uma dor e curá-la.

⁠É tudo sobre a minha mãe. Vocês caçaram a minha mãe, ofenderam sua dignidade ⁠em público. Ela passou mal por isso. Pois é...Mas, hoje é dia de perdoar, não é?

minha mãe me dá à luz
todos os dias
a cada abraço seu
renasço
floresço
e me refaço.

E disse a minha FILHINHA (Carla Sophya Santos) após a Mãe ter dito que numa flor, via a poesia:
(…) Então o meu Paizinho (Manuel Santos) é um jardim! 🥰👑💐🌷🌹🌺🌸🌼🌻

Tu que em mim vês, um jardim, Linda Flor;
Sei bem, porque o tal vês, minha Querida;
Nesse ver que em ti tens, por tanto AMOR;
Que em ti, depositei; nessa em ti tida!

Tal vês, porque só de AMOR, foste feita;
No dia em que a Ti, à MÃE, nós juntamos;
Todo o sabor, que A nosso PAI, Respeita;
No demonstrar do quanto, nos AMAMOS!

És por tal, LINDA FLOR, de um jardim mista;
Brotada nesta vida, para eu ver;
A beleza do AMOR, em nós tão tida!...

Por em ti ter, a tua MÃE tão vista;
Num completar do AMAR, tido em meu Ser;
Para em TI ver, O AMOR; da nossa vida.

Com a sorte e a alegria de um ser de tão lindo SER, Pai;

OS OLHOS DE MINHA MÃE


Eram duas pérolas cravadas em um triste rosto.
Havia algo marcado, a beleza e o desgosto.

De dentro da água salgado, saltou-se a ostra
à maresia, e suas partes separadas, banhou-se
no sêmen d’areia molhada.

E seu ventre carregou-se de encanto ou desencanto,
a cada vez que amanhecia, por tantos e tantos dias,
ouvindo a noite gemer para cobrir seu sofrer.

Aflito o grito da alma, de uma alma sem calma...
E aqueles olhos? Nunca lhes vira tão de perto!
Nem sabia dos desertos que seu mundo oferecia,
mas em seu rosto, desenhadas, duas pérolas, sim, havia!

Sou mãe biológica de poesias

A Inês, minha amada sobrinha

Tenho comigo que sou mãe e não sabia
Sim, sou mãe biológica de poesias
Como tenho as portas da alma aberta
Elas chegam de mansinho
E se abrigam no meu útero com carinho

Nascem naturalmente, sem dor, sem fórceps
Sem traumas e sem gritarias
Não escollhem o horário e nem o dia
São libertas de qualquer imposição
São repletas de amor, esperança, certeza e gratidão

Nossa comunicação acontece por intuição
Nos momentos de exaustão elas me arrastam pelas mãos
Tagarelam em meus ouvidos e provocam confusão
Deixo tudo que estou fazendo para lhes dar atenção
Às vezes invadem minha privacidade e se vão

Para algumas eu conto com a magia da parteira
São arteiras, dão cambalhotas dentro de mim e se escondem
Dizem que tem medo da realidade desse sol que arde
Querem ser eternamente a inspiração da minha vida
Mas ao fazerem a travessia se expandem na alquimia da poesia

Do livro: Deusas Aladas

⁠Sou filho de negra

Me respeite seu moço, minha mãe sempre chegou tarde em casa para garantir o almoço.
Feliz? Sempre me fez, por isso me tornei poeta e jiu-jiteiro de uma só vez. Houve um tempo em que pedia dinheiro para comprar bombons e hoje empresários almejam meus poemas que valem milhões. Preta, por você eu tenho amor, sou igual a você, batalhador!.

Obrigado mãe.❤️

Autor: M.Cauã❤️

⁠Quando eu era criança a minha mãe cozinhava feijão e depois com uma colher de pau ela macerava o feijão porque era assim que o meu pai gostava.
Eu tbm comia.
Mas eu crescir e o meu paladar desenvolveu o meu gosto.
Gosto de feijão em grãos.
Respeito quem não gosta assim
Respeito até quem não gosta de feijão.
Isso é pessoal. É o gosto de cada um
Se tu não gosta de algo. Tipo uma roupa, cor de cabelo, etc. não use... certamente não ficará bem em você.
Mas o que tu tem haver com a vida dos outros?
Se tu não consegue estender as mãos para quem precisa que direito tu acha que tem para criticar?
Quem te deu esse direito? Foi ela.foi Deus?
Tu se acha superior e até santo por isso?
Eu tenho uma coisa pra te dizer..tu é um coitado infeliz.
Porque de tudo que te faz se sentir melhor que outro alguém, vc não tem.. é pobre porém
O Amor vc não tem.

VONTADE DE MINHA MÃE

Hoje amanheci com vontade de mãe. É, amanheci, feito pão esquecido no cesto da noite para o dia, um murcho, outro seco, sem saber o que seria feito deles.
Amanheci assim, precisando tomar meus remédios, mas sem ter que tomar a iniciativa. Querendo alguém que me lembrasse, aqui estão seu remédios, não se esqueça. Ou então, apenas um - dormiu bem?
Coloquei-me em pé e segui em direção à cozinha como faço todas as manhãs.
Ao atravessar a sala de jantar, me aproximei de um pote de cerâmica, colocado no aparador, diria até, estrategicamente, herança que trouxe lá da “nossa” casa, quando tudo foi dividido, por ocasião da morte de meu pai.

Parei e com as mãos em concha, deslisei-as em todo o seu contorno, como se dentro dele estivesse todas as lembranças concretas, desde o dia em que juntas, mamãe e eu, compramos aquela peça.
Na época era cara, de bom artesanato. Ela gostou tanto e eu também. Isso foi há muitos anos, nem sei quantos.
- Ah leva mãe, não precisa dizer ao pai quanto custou!
Voltamos rindo do feito, com todo cuidado para que não quebrasse e sobrevivesse aos sacolejos do ônibus, na sua volta, mais de quatrocentos quilômetros longe daqui.

Respirei fundo para afastar a lembrança, a vontade de mãe, e entrei na cozinha.
Fui logo passar um café. Adoro café de manhã. Acho o meu café muito bom. Só que eu queria que ela estivesse ali para experimentá-lo e dizer que meu café estava “sehr gut”.
- Nossa, filha, você aprendeu a fazer um café sehr gut!
Levantei a xícara acima de meus olhos e ocultamente ofereci a ela. Então, desci a xícara devagarinho, como num ritual sagrado e quando senti aquele cheiro quente bem próximo às minhas narinas, sorvi gole a gole em silêncio.
Nunca uma xícara de café me pareceu conter tanta vontade de mãe...

melanialudwig - 21/08/19

Palavra do dia: Pão

Na minha infância a minha mãe fazia o pão em casa. Pão não! Eram fornadas de pães no forno à lenha.
Fazer pão era um ritual que começava de manhã, desde a troca de fermento de litro vindo da vizinha, da lenha seca, cuidadosamente colocada no forno.
Enquanto se preparava a massa, deixando crescer até aumentar de volume. Aí sovava novamente com os punhos, deixando crescer mais uma vez. Untava as formas com gordura ou manteiga (caseira). Enrolava em punhados a massa, sempre sovando bem no formato do pão. Deixava crescer novamente. Enquanto isso, lá fora o fogo queimando a lenha até formar um braseiro, que ia aquecendo todo o interior do forno. Quando os pães estavam bem crescidos, rastelava as brasas do forno e colocava várias formas lá dentro e tampava a boca do forno com uma folha da lata, escorada com um pau cumprido.
De vez em quando uma espiada para ver se estava ficando no ponto.
A festa era quando desenfornava e a gente podia dividir um pão quentinho na manteiga que derretia, geléia de goiaba, entre outras e comer junto a um café com leite. Todos numa mesa grande com bancos na cozinha aconchegante.
Era muito bom!

melanialudwig