Ossos do Ofício

"Dizer que a arte é o reflexo da alma, não é totalmente verdade.O corpo, através do oficio, poderá não ter capacidade interpretativa e técnica suficiente, para refletir o estado da alma!"

É o ócio da falta de ofício.

Mas tudo que acontece na vida tem um momento e um destino,
Viver é uma arte um oficio, só que precisa cuidado, pra perceber que olhar só pra dentro é o maior desperdício, o seu amor pode estar do seu lado.

Sou poeta: o meu ofício é a sensibilidade...

Falar que amar é mentira, que não existe e é ócio do oficio, pelo amor de Deus, não diga asneiras, só pelo fato que aquele amor com quem viveu não deu certo, deu certo sim, tanto que deu certo, que aprendeu com ele algo mesmo que este seja, terrível, então não diga isso! Diga: valeu apena sim! Não carregue com o passado um amor que não deu certo. Não acredito em pessoas que se complementam. Acredito em pessoas que se somam.

De tempo e espaço
se faz o meu viver
o meu cansaço
que meu ofício é fiar meses e
já não sei
se quando teço estas distâncias
na ânsia de reter e
de trazer-te..."

Ócios do ofício

Dia dia, todo dia.

Nesta sala quadrada.
Iluminada, mas fechada.
Exerço meu ofício.

Com peso ou sem peso,
escrevo, leio, digito, reviso, brigo, brinco.

Tenho alma, tenho vida,
mas, aqui, me sinto um pouco vazia.

Como fábrica de robôs,
assim sou eu, olhando este computador.

Ligada, mas isolada.
Preferia estar na praia.....

Trabalhar para o outro é um ofício. Fazer o outro trabalhar para você é uma arte.

Ofício de poeta



poeta é assassino exímio

mata e oculta o cadáver sem deixar vestígios
depois, transforma o velório de caixão fechado
em evento espetacular de corpo ausente
dizendo tratar-se de uma homenagem ao morto.

No circo armado pelo poeta:
- O vento dança com as formigas
- As cigarras dançam com os cigarros
E a poesia reina soberana, enquanto impunemente segue pela vida

fazendo novas vítimas.

Viver é um ofício imposto. Uma vocação hereditária. Um quase que “nasci para isso”.

Escrever não é ofício para mim...
Não relaciono este ato a obrigação,
Está relacionado a minha alma e a incontáveis pequenices...
Não é profissão, é sentimento,
É vício que me vence e domina...
Chega quando quer e vai-se quando quer
Não sei onde mora
Tampouco de onde vem
Ou a que vem
Sou um turbilhão de palavras num dia e noutro acordo vazia
Não sou poetisa, não passo de uma simples “escrevente”
De um ser descontente que vive contente
De uma alma que grita e implora a liberdade da vida

Eu sou vagabundo„

Com a vida de compromisso„

Diante do precipício„

Oficio é vivenciar a vida„

Como vicio„

Um eterno andarilho„

Ação ou efeito da Prevaricação

O Prevaricador:(movido a propina)

Retardo os atos de ofício, não os pratico, ou se os pratico são contra as disposições legais, por interesse ou má-fé.
Sou (corrupto, depravado, devasso)

Quando eu digo....
Já viu beija-flor abandonar o ofício?
E as flores seguem a estapear-se...
O que será que se passa na mente do beija-flor?
O que deseja? Onde se esconde? O que faz?
Às vezes penso que o vejo, que o escuto...
Mas logo penso que nada vi ou ouvi.
Às vezes penso que o que penso não passa de pensamento.
Sina de flor...

(Fabi Braga, 28 abr 2011)

Mais que um ofício, fotografar é minha maneira de me comunicar com o mundo, tanto de captar como de emitir. A partir da realidade explícita, observada e capturada, criar uma realidade própria, uma visão particular, singular, do real.

Sobre a arte de escrever


O ofício de lidar com as letras criando o mágico
milagre de verter a emoção das palavras, creio
que seja um dos mais difíceis.
Mas eu, como uma micro aprendiz, de teimosa coloco
no papel, meros rascunhos.
Sei, nunca passados a limpo.
Para alguma coisa, para alguém por certo servirão.
Não pedi a missão, mas esta me veio sorrateiramente.
E, encontrando a porta dos fundos
entreaberta - aquela que leva ao sótão da alma,
fez ali sua morada...

Viajar é Preciso...


Minha profissão tem ofício simples:
Juntar, em casamento, alegria e emoção
Mas, que de fácil nada tem... fio que não
Nem todas as sandálias se calçam iguais

Há de se fazer um arranjo aqui, outro ali
Convencer que a não existe o tal desamor
Que viver é compreender sentidos e sinais
Colher aceitações, aceitar: a vida passa mar e amar

Quereres inseguros no desapego cria força
Porque nem tudo é um todo certo, exato
E é no olhar inexato que exploramos o melhor
Entendemos Machado e vendavais “Meirelirantes”

Guimarães, aportou em minha vida, num raro acaso
Trazendo latente, um coração valente, uma roça, batente batido
Ao longo de finita vereda que levava à rangente porteira, odor de café
Sentido já na entrada da casa humilde, num cantinho de Andrequicé

Atravessei à nau, o Cabo da Boa Esperança
Me detive, entre um mar e outro, ali, no Bojador
De onde admirei o céu, a Ursa Maior, as Três Marias
A lua, temente do olhar que dispara flechas de dor

Fui viajante alado em olhos apaixonados
E, não raro, aos avessos, nos mais irados
Jamais disse adeus, porque todo dia um pé de vento
Me leva de volta ao lar, vivo, quieto... em meu tempo

Emprego: fonte de renda.
Trabalho: execução do emprego, ou do ofício da profissão.
Profissão: poder exercer de verdade a felicidade!
Ofício: execução da sua profissão. (Ou você pode ter apenas um ofício).
(01/09/2017)

Pedagogo, o único sábio, erudito, que caminhará na estrada de todo homem aprendiz, o seu ofício é diferençar com saber a realidade do educando.