Ócio
Que se reutilizem intensamente os espaços que talvez EU pense não ter sido preenchido. Ora! O ócio. Escolhe-se ter pensamentos bons, imagina-se a positividade das relações conturbadas.
Minha pretensão, crer que um dia esse amor teria um ócio.
A religião pode até ser a droga do povo, mas é seu amor, o meu ópio.
Quando meu corpo, em estado de morte, minh'alma, há de barganhar com o próprio diabo.
Minha punição? Preso na eternidade daquele seu primeiro olhar, meu purgatório.
Sem um advogado, sem defesa, nada de contraditório.
Não era um tribunal, era um circo, um palco, um auditório.
Não haveria justiça, apenas mais um show, vexatório.
Onde aplaudiriam com desdém, um mundo ilusório.
A inexistência de felicidade, entre nós dois, era notório.
Deus abandonara-me naquele interrogatório.
E Lúcifer, em seu papel de juiz, condenara-me, com meu sonho simplório.
O meu crime? Crer que um dia esse amor fosse nosso, crer que um dia teria um ócio..." - EDSON, Wikney
Porto Maior
O meu éden
O meu lugar de ócio, criativo.
O menor mundo
O mais vasto.
O que não atormenta
Não lamenta
Que sustenta a alma
Que faz viajar ao paraíso.
A cada segundo uma cor
Com as suas nuances loucas.
Histórias que nunca se repetem
Num movimento contínuo
Dando a cada instante
O início à felicidade.
E como melhor privilégio
Todos os caminhos levam
Ao Porto Maior.
Ócio
Sempre foi vigilante para o ócio
Para fazer o que bem queria
Ficar com a sua amada todo o dia
Viajar e viajar.
Grandes são os prazeres inicialmente
Com o tempo um repente
O ócio passa a incomodar
Todos os dias tudo sempre igual
Sem trabalho para realizar
Com pouca habilidade para criar.
As mesmas anedotas
Os mesmos diálogos
O senso comum
Discutindo novelas
Futebol e pouca aquarela
A mesmice de fartar.
O dinheiro ficando escasso
A vida passando ao acaso
Um enjoo de matar.
Nada é mais estranho à presente era do que o ócio. Se pensamos em descansar de nossos labores, é apenas para poder voltar a eles.
mais um dia no ócio
deitado sobre a cama
pensando em diversas coisas.
lá fora o tempo
foge de mim
não percebo.
acordei
e ali mesmo fiquei.
deitado sobre minha solidão
fazendo planos futuros.
no dia seguinte a mesma coisa.
pura procrastinação.
Os filhos do vento
Do tempo
e Do espaço
Mirando o espetáculo
Do ócio criativo
Sondando
O apocalíptico
Caos
LIDA... VIDA SEVERINO:
Entre o cálice e o vinho
Cultua-se o ócio. A paixão
Aos Ciços se perde o tino
Nesta lida sem ter chão.
Sob o vinho, entre a taça
Vão-se Ciços, Severinas
Todos findos sem as graças
Da alegria ou do divino.
Findam sem glória, sem graça...
As Graças dos Ciços findos
Quanto aos vindos
Terra de sete palmos. Rasa
É a paga à lida Severino
Neste seu torrão sovino.
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