O Verdadeiro Heroi Nunca Morre e sim
Desabafo apenas!
Seu filho fica doente certo? por fim ele morre na fila de espera do SUS, qual político vai lá, lhe dar os pêsames? sua filha é estuprada por criminosos a caminho da escola ou de outro lugar qualquer, o que os direitos humanos faz por você mãe? você cidadão de bem, no exercício de seu trabalho sofre um acidente e não é indenizado, porque a lei não faz cumprir de imediato o seu direito? Você trabalha numa empresa de telefonia a qual políticos tem ações, o seu direito não é respeitado, porque o sindicato de sua empresa negocia por debaixo dos panos contra você, porque o ministério do trabalho não multa o sindicato? você pai de família, os preços das mercadorias não param de subir, seu salário não sobe na mesma proporção, na sua casa falta os principais alimentos, bolsa família você não tem direito, o governo irá lhe defender e repor o seu salário defasado? vocês eleitores, porque será que seu voto não vai para seu candidato que você escolheu de fato? agora a minha pergunta e afirmação direta, eu não escolhi e nem votei em nenhum vagabundo político, seja eles, prefeitos, vereadores, deputados, senadores, presidentes, porque então eles estão lá? respondo eu, porque quem os colocou lá, foram os partidos de merda, foram as mídias corruptas, foram as pesquisas compradas e subordinadas, IBOP, IBGE e outros! então povo cego, tire as vendas dos olhos, sindicatos não defendem trabalhadores, direitos humanos é para bandidos, SUS é pra matar quem ele precisar, polítrico não se importa com os sociais, o que seria obrigação deles e não méritos, eleições, futebol, são máfias, jogo de poder, nada fará essa gente estúpida ter caráter, só a sua conscientização de seus direitos matará esses vermes no poder, entenderam ou que eu desenhe mais do que já faço em minha página?
Morre o homem, nasce o mito
Jbcampos
O homem nasce, vive e; morre às vezes aflito. Constrói e destrói ao som de antigo grito, assim a vida continua pela eternidade afora. Onde a alegria e o lamento de dentro se afloram. Esse misto misterioso, doido de gostoso xisto, faz do homem mau às vezes generoso crístico. Fato deste ato escabroso, impensado, ajustado e refletido em hipocrisia, ao sarcasmo do ser enganado ao nascer do mito.
Como o homem gosta do sofrimento, essa é a verdade inconteste, já que a continuação da vida é gerada por grande confusão, distribuída em grande lamento, alimentando o desconhecido coração em sua retrógrada intenção.
“Campear chifre em cabeça de cavalo” no desejo de encontrá-lo, sabendo-se de que essa realidade é mentirosa, restando apenas à espiga do badalo, ao fim de seu falido falo. É a vida dolorida repleta de pleno regalo.
Assim caminha o mito sado masoquista simulando particular e falsa conquista.
Na ilusão morre o homem, nasce o mito advindo da confusão.
Viver simplesmente não carece de quase nada, conquanto, se valorize os bens intrínsecos da vida humana, assim viveram os ícones do amor, dando exemplos à cegueira humana, que não enxerga sequer o óbvio ao transcorrer de muitos anos.
Hoje, 24h apenas, um prato de comida, uma cama pequena, uma peça de roupas, uma simples guarida e sou feliz eternamente pelo resto de minha vida descente. Ah... A minha mente pra sonhar, completa minha felicidade nesta antiga eternidade, acrescida do auto amor de amar o próximo como a mim mesmo, cheio de alegre redundância, já que a crítica ortográfica não me faça cair do meu modesto chão, pois, sou a própria crítica, meu irmão.
Mitificar a vida é apenas sonhar.
No fim das contas, eu morro, tu morres, ele morre, nós morremos, vós morreis, eles morrem. E toda essa história não passa de um passa tempo, e todo esse pensamento é tudo em vão, assim como nossa difícil passagem pela terra.
A MORTE DO POETA
Aos poucos se matam,
Aos poucos se morre
Convencionalmente
Feliz,vivido,esquecido
Ao que servia e já não é mais lembrado.
Jamais falou
Jamais julgou
Agora colhe o que plantou
A Beira da morte
Quando se foge da realidade ultraje
entre a vida e a arte
E apenas um elo fraco
Que ninguém se lembrará
Mais jamais esquecerão
Não se foi Com veneno
Nem arrependido
Magoado
Acoado
Ou torturado
Sujeito honrado
Porém vago
Em si próprio
Não se via Em medo
Em peso
Apenas o brilho
De quem já foi menino
E vagamente se perdeu
E jamais achou.
A morte do amor
O amor nasce e morre todo dia, em corações diferentes.
E deixa saudade com marcas evidentes.
É tão triste ver um amor verdadeiro sendo velado.
Mas, mais triste é quando o amor é sepultado.
Pai não morre,
corre na frente
pra levantar o segredo do véu
e guardar pra gente
o lugar mais estrelado do céu.
"Eu ja sofrei de amor .Agora quero sofre de paixão, Amanhã vou morre de desejo , mas garanto que não tenho medo de conquista teu coração"
Apenas sei que dizem, que quando acaba, morre, vira pó! Talvez não morra, adormeça ai dentro em algum lugar. Num quanto qualquer dessa sala vazia. Talvez vire retrato na parede, livro de cabeceira ou sonhos na madrugada. Pode ser! Mas se morre, porque vive na memória e nas lembranças. Porque dói tanto a saudade de ver portas e janelas se fechar? O abraço afanado, o beijo por dar, o andar que se perde e a voz que se cala. Ainda penso, ainda sinto, mesmo morrendo, ainda vivo tudo isso aqui dentro. Mesmo sabendo que virou estrela cadente! Posso fazer um pedido? Faça? Me acorde quando isso tudo acabar!
Se a existência é o tempo , cada segundo que descorre um pouco de você morre ,e leva pra sempre aquele eu que já existiu , não há dia que compare cada dia nasce vive , morre.
✨ Às vezes, tudo que precisamos é de uma frase certa, no momento certo.
Receba no seu WhatsApp mensagens diárias para nutrir sua mente e fortalecer sua jornada de transformação.
Entrar no canal do Whatsapp
