O Poeta e o Passarinho

⁠Ser poeta é cultivar flores no jardim da alma!

E AGORA, POETA?

Meus passos desconexos
procuram nada mais que o destino,
meu olhar percorre o infinito
divagando a esmo,
sigo por ruas incompreendidas,
vou como quem soletra o coração,
descrente daquilo que já nem cria,
nas entrelinhas a seguir em solidão,
cúmplice da minha hesitação,
se sou o último ou o primeiro, nada sei,
só sei que sinto falta de mim,
porque em mim só vejo o meu eu,
desperto, disperso, e penso na vida.

Autor Benedito Morais de Carvalho (Benê)
Livro: A poesia da calçada não vende ilusão (2020)
20 de outubro- Dia do poeta.

⁠Hoje é dia do poeta
E a chuvinha lá fora
Toca a melodia perfeita para comemorar
Entre versos e poemas
Uma frase que define o parágrafo
Perfeito
Feliz dia poeta
E viva a poesia!

⁠poeta

é quem sente com o sentir da gente.
Intensamente. é um ser imaginoso.
de viçoso pensamento. diferente.
com o verbo pinta emoção, amor.
sussurra o perfume da expressão.
sorri e chora com mesclado sabor.
flor que brota da fértil imaginação.
vela tanto no sertão como no mar.

é quem põe as palavras pra sonhar.
quem simula a dor do outrem...
a suspirar, amando, e também,
refém do idear.
é quem a ilusão vive a poetar.

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
20/10/2024, 05’54” – cerrado goiano

20/10
*dia do poeta

⁠PARA DIZER NO SUPOSTO DIA DO POETA

Demétrio Sena - Magé

Sinto muito pelas pessoas com quem tenho proximidade, mas que temem respingos das consequências de conviver comigo, em razão de meu poetar contundente. Minha poesia, mesmo quando romântica, protesta contra injustiças sociais. Eu até poderia ser menos expressivo e silenciar, dentro do possível, mas isso não adiantaria muito. Na verdade, não adiantaria quase nada. Como não adiantaria minha presença ser discreta, obscura e, minhas participações em saraus e outros eventos, quando se descuidam e me convidam, serem rasas e fugazes. Mesmo em silêncio absoluto, meu olhar expressa indignação social; minha expressão facial é combativa; cada gesto meu é polêmico; até a minha respiração protesta contra injustiças, desigualdades, hipocrisia, selvageria capitalista, preconceitos e obediências servis; civis ou não.

Nunca fui ajustável nas minhas vísceras, na postura natural nem nos sorrisos, que nunca se abriram espontaneamente para quem representa oportunidades de quaisquer naturezas. Mesmo quando romantizo, eu sou um poeta que brada pelos poros e denuncia nos poemas de amor. Realmente não tenho como me ajustar nem fazer com que se ajustem à minha inquietação. Para mim, as relações corporativas, sociais ou de afeto não precisam ser entre pessoas iguais, mas entre pessoas que se veem e se recebem com igualdade. Não com ajustes, mas aceitação espontânea, livre, sem nenhum preconceito... nem o velho (e mau) preconceito educado e assistencialista dos que olham por cima feito senhores e senhoras de engenho que tratam escravos com "fineza", mas não abrem mão do andor, da estampa nem do título senhorial.
... ... ...

Respeite autorias. É lei

⁠Inquieta, eu, poeta, paro e penso.
Às vezes, preciso beber um gole
denso de silêncio.
Tomar um porre fluido de nevoeiro,
Um cálice poético evidente.
Poder inspirar pela tangente,
Preciso me embrenhar,
Gritar, silêncio...
Silêncio...

⁠O poeta me pede uma lista de amigos
sim, tive muitos, mas
onde eles estarão?
Busco nas memórias juvenis
nas lembranças escolares
no quadro da formatura
vejo tantos especiais
nos lugares onde trabalhei
havia tantos, como eu,
jovens, de vida e de sonhos
ainda os tenho no coração,
mas eu não sei,
não sei mais onde
eles estão.

⁠
FEITO PESSOA

Demétrio Sena - Magé

Ando mais fingidor que o poeta que sou;
que a pessoa, o Pessoa, que todo poeta
sobre a face tão sonsa do chão em que piso
como quem se completa no próprio vazio...
Finjo crer que não fingem que sou invisível,
que deixei de contar nos espaços de afetos,
me tornei muito crível, fiquei muito à mão,
feito insetos que agora não podem voar...
A pessoa, os anseios que habitam meus ares
não encontram mais pares, mas finjo que sim
e não deixo saberem o quanto não mais...
O Pessoa que atua na minha ribalta,
sente falta infinita daquelas pessoas
que fingiam em mim, no meu eu, meu olhar...
... ... ...

Respeite autorias. É lei

⁠Se eu fosse um poeta, teria aprendido estar sempre, em solta liberdade, a navegar entre as nuvens, a sonhar, a amar e a voar.

⁠Entre becos e vagões,
avenidas e vielas,
o vazio mesmo em multidões
faz, molda o poeta.

Afirmaram-se minhas intenções,
amoleceram-se minhas pernas,
não preciso de soluções,
só de emoções sinceras.

⁠SOU POETA (SIDNEY)

Sou poeta.
Sou alegre sou triste.
Vivo das contingências,
Que transformo em fatos.

Não tenho momentos.
Sou do acontece.
Se triste, lamento,
E me encasulo.

Alegre?
Rejubilo!
Igual natureza.
Transpiro beleza,
Procuro flores, papel lápis.

Mas sou poeta.
E como tal não sei meu momento.
Chorarei quando precisar.
Sorrirei quando apetecer.
Extasiarei com lástimas.
Ou exultações.

Acima de tudo sou poeta.
Poeta da dor
Do encantamento
Das ilusões
Poeta do amor
Poeta da vida.

⁠Se para ser poeta
For preciso fazer algo.
Logo não és só poeta. Mas um acusado e um réu também.

⁠Quando o poeta escreveu
Em partes ele fingiu
Mas com certeza quem leu
No seu sentir se envolveu
E a dor dele sentiu.

Santo Antônio do Salto da Onça RN
Terra dos Cordelistas
30/10/2024

⁠POESIA ENTRE DOIS LÁBIOS!
By Harley Kernner
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Eu amo querer ser um poeta, me sinto bem com as letras, até comprei um anel de compromisso para os meus verbos que falam de amor...
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Mas nos momentos das minhas fraquezas, sinto vontade de divorciar dos meus poemas de rosas, e me transformar
no verbo "AMOR" que seus lábios tanto pronunciam, em um dialeto que poucos conhecem, porque ser vaidoso aqui é bem mais fácil do que amar de verdade...
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Eu não seria mais aquele poeta de pele cinzenta no inverno, nem de pele resseca no verão, seria eu como as suas palavras, sendo refrescadas por suas salivas, e perfumadas por seu batom da cor da pele..., mas meu amor por você superou até o extremo das vaidades.
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Que confusão!
Os homens não consideram o amor de uma mulher, não valorizam o abraço suado daquela que incansavelmente cuida das suas roupas e fazer sempre um novo prato para o agradar...
Eu queria tanto me aquecer em seus lábios, e contar para eles um sonho que o meu coração teve na noite passada...
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Mas enquanto o trem dais dez não chega, eu continuo me perdendo nas poesias, me encontrando as escondidas com meus sonhos de menino, e namorando a esperança de um dia escrever uma poesia bem especial, só para você, mas não escreverei em papel, nem usarei a caneta, mas sim, será escrita entre dois lábios!
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Harley Kernner
Arquitetura de Poesias
Escritor Particular
Poeta Sem Livros

⁠Por que o Poeta Chora

O poeta chora pelo simples motivo de existir,
O poeta chora pelo simples motivo do amanhecer,
O poeta chora pelo simples motivo do entardecer,
O poeta chora pelo simples motivo do anoitecer.
Entretanto, o verdadeiro motivo do choro incessante do
poeta reside na incapacidade de manter ao seu lado a mulher
amada. Agora, o poeta vive triste e
deprimido; as lágrimas correm incessantemente em
seu rosto abatido. Ele habita, portanto, o amanhecer,
o entardecer e o anoitecer em um mundo
esquecido.
Por que, poeta, você sofre assim? A resposta não se revela.
Em sua garganta, um gosto amargo; em
seu peito, um eco agonizante. Poeta,
não chora; não é culpa sua o destino assim
o ter desejado. Não se deixe vencer por tais
dores.
Poeta, você ainda está aí? A resposta não se revela, mas
em seu peito, o desespero e a solidão. O poeta vive
seus dias em um mundo de ilusões; em sua mente,
ele convive ao lado de sua musa, sua donzela,
aquela que, quando vivia, era a mais bela.
O poeta chora, sim; o poeta chora. Mas quem
pode condená-lo por desejar viver em um mundo
onde nada foi subtraído ou tomado? O poeta habita
um mundo de mentiras, exilado, trancafiado
em seus próprios pensamentos, mantido
refém de seus sentimentos.
Poeta, o que você pensa? O que anseia? O que fará
com seus pensamentos?
O poeta responde:
Amigo, vivo dentro de ti. Não posso responder perguntas
cuja resposta ignoro. O poeta que clama por ajuda é
você, que vive em um mundo de tristeza, lamentando-se por
ter perdido a pessoa amada. Caro amigo, não o condenarei,
pois você já está condenado a
habitar a solidão, a escutar o triste som de seu coração,
as lágrimas gélidas que marcam seu rosto,
as lâminas afiadas que rasgam seu pulso, encerrando
com suas dores.
O que fez o poeta tão triste? Talvez acredite que seria
melhor não sentir mais tais dores, suprimindo sua
essência, até mesmo a própria vida. Quem pode saber o que
o poeta sentia? Quem sabe, em outro mundo,
ele possa estar ao lado de seu grande amor,
aquele que o destino levou.

Michel Elias Dias Leite 2024

⁠INEVITAVELMENTE, sonhos do poeta

A tarde caiu suavemente
Uma rajada de ventos
Conduz meu olhar ao firmamento
Num emaranhado de beleza
De brisa e folhagens em balanço
Inevitavelmente, a paz aparece tenra e calma
Os ensaios da noite que prometem colorir
Os céus, com uma chuva fina e leve
Nos conduz as quimeras de crianças
Sonhos de outrora, de belas borboletas
Que andam de um lado para o outro
A procura do néctar do prazer
Nas roseiras da imaginação
Bem de frente para o infinito
Nas férteis imaginações do Iracema
Eis que ressurgem do túnel do tempo
Reminiscências de rara bela
Onde a onda do amor verdadeiro me trouxe
Nesta realidade terráquea
Para amar as maravilhas da vida.
Imortalizando em singelas expressões
O dom de amar do poeta,
De extasiar com olhos lacrimejantes
Os belos momentos da vida
Feito arrebóis policromas
Que colorem as montanhas
Na mutação do dia para a noite de mais
Um dia que se esvai no infalível
Tempo que transcorre, silencioso e calmo!

⁠quero escrever poemas formidáveis
igual o poeta que não sou.
um verso marcante
que faça alguém sorrir
e venha nutrir paz dentro de si.
uma inspiração!
queria que minha poesia
se tornasse um abraço
para as almas tristes.

⁠"Não sou escritor, muito menos poeta. Na verdade, as frases já me fogem da memória num estalar de dedos; as palavras soam trêmulas e fracas; os cabelos já denunciam a idade. O velho e vulnerável coração dói de saudades suas..."

⁠De maneira implacável
você me põe presa
debaixo do seu mistério,
Não quero como poeta
continuar sendo
inimiga de mim mesma
por não tirar você da cabeça,
Pelo fato de não ter
você por perto ainda não
escrevi sequer o melhor verso
que me leve florescer
cravos e rosas para enfeitar
o nosso sagrado jardim secreto.

⁠O poeta deseja produzir emoções no leitor. Já o realista pretende estimular a reflexão. Mas ambos acabam por cumprir o seu papel social por meio da escrita.