O Poeta e o Passarinho
Ofício de poeta
poeta é assassino exímio
mata e oculta o cadáver sem deixar vestígios
depois, transforma o velório de caixão fechado
em evento espetacular de corpo ausente
dizendo tratar-se de uma homenagem ao morto.
No circo armado pelo poeta:
- O vento dança com as formigas
- As cigarras dançam com os cigarros
E a poesia reina soberana, enquanto impunemente segue pela vida
fazendo novas vítimas.
O amor é difícil de explicar, até mesmo com as palavras de um poeta, as mais justas, as mais sensíveis. Talvez o amor seja só uma batida de um coração descontrolado, tão selvagem que pode nos matar, pois quando se ama, a vida é menos importante. É o momento que substitui o eterno. O amanhã não tem qualquer sentido quando se ama. O futuro é projeção e, como tal, uma árida composição de linhas e espaços a preencher. Mas o amor, aquele verdadeiro, não é desenho, é respiração sem ar, é a subtração da existência.
Minha maior idiossincrasia leva-me a ser um libertário!
Sidney Poeta Dos Sonhos
(Amante da Liberdade)
Sou poeta contemporâneo, vivo o agora. Se um dia eu morrer, me esqueçam, não poderei me vangloriar com as homenagens póstumas.
Vejo o sonhos de um poeta
Refletido no olhar
De uma criança.
A pureza angelical.
Sonhos encantados.
Sorrisos com gostinho de amor.
Mãos acalentando a certeza
Que os dias passam lentos
Sempre de mãos dadas com
A esperança de um futuro
Infinitamente melhor.
AMOR DE UM POETA
Leu sentimentos em páginas vazias...
Traduziu vestígios de sal nas lágrimas,
Apagou rasuras de dor,
Traçou arabescos em poesia.
Interpretou os rabiscos da alma...
Reescrevendo o amor em minhas linhas.
Ser poeta não é só fazer versos, rimas e ter habilidade com as palavras. Ser poeta é transpirar a musicalidade, sentir a harmonia das palavras com o amor que encanta e conduz aos versos, que juntos formam uma trilha onde a realidade pega carona para o mundo dos sonhos. A poesia é lugar de expor sentimentos e pensamentos sensíveis e complexos, simples e racionais. Ser poeta é ser indescritível, ser poeta é ser feliz.
O poeta trabalha com às palavras, como as abelhas trabalham na colmeia... Algumas vezes, se encontra um ferrão!
Espacial!!
És poeta infinita,
que no fundo infinito
do Universo imenso,
onde,
recupera-se sílabas,
palavras e,
frases escondidas,
em pequenos
ternos falares,
continue,
nos amando,
com palavras espaciais.
A bem da verdade, o dom do poeta não é o de escrever... Mas o de usar as palavras para desenhar os encantos da vida que necessitamos pintar.
POETA DE LATRINA
Maldita a hora em que me fiz poeta
De esquina
Nas saídas dos bares
Nas madrugadas
Agasalhando no peito
As dores do mundo
Apiedando nas palavras
Da própria insignificância
Por não conseguir sorrir
Das desgraças embriagantes
Num copo interminável de cerveja
Escrevo aos amantes
Palavras adocicadas
Zombando da imbecilidade
De quem nelas acreditam
Sem perceberem que se esvaem
Na mais branda das brisas
Que sopra ao luar
Cúmplice nas enganações
Que todo poeta rabisca
Mais por ego que por convicção
À quem se presta à lê-lo
Então equilibro meus escritos
Entre dores e amores
Sem deixar vazar a verdade
Contida nas entrelinhas
Lidas e não entendidas
Pelos amantes da poesia
Induzidos pelo proxeta
Que lhes escreve sem pudor
Feito um famigerado gigolô
Prostituindo sua vítima
Em troca de seu ego
(Nane-03/07/2015)
