O Poeta e o Passarinho
Como dizia o poeta Belchior
"Eu sou mais transpiração, do que inspiração".
Tua essência de fazer algo diferente já está dentro de você, não fique esperando ela "cair" do céu,vasculhe seus pensamentos, as lembranças do passado, passe para o papel, faça uma narrativa, conheça - se em 3° pessoa.
O verdadeiro ofício de cada um era apenas chegar até si mesmo. Depois, podia acabar poeta ou louco, profeta ou criminoso.
(Demian)
O POETA
O poeta não é um fingidor.
Ele é sim, um ser humano composto de amor.
Que se veste de poesias
Para curar suas dores, mágoas, rancores e desilusões.
Ele traça versos
Na intenção de bordar sonhos, amores e fantasias.
E no fim acaba
Se prendendo em seus próprios escritos.
Deixando de ser coadjuvante
Para ser protagonista do seu enredo, na esperança, talvez
De encontrar um coração que seja poesia
Em forma de gente, e una sua poesia na dele
Para, juntos, dedilharem versos sagrados em ambos os corações.
Ele sim ama, chora, grita, silencia...
Morre e renasce no alvorecer, porque, sem a poesia,
Ele morreria de vez!
Pois sua poesia
É alimento par'alma, conforto para o coração
E alegria para o seu viver...
Sem ela, ele pereceria um pouco a cada dia
Sem a esperança de voltar a nascer...
Aprendiz de Poeta
Se amar se ensinasse, de poeta eu seria aprendiz.
Viveria só de versos, deles tiraria o sustento,
e assim seria ainda mais feliz.
Mas nasci em um país onde não se vive de cultura
mas justamente por ser tão rica,
abandoná-la para cultuar a dos outros para mim seria tortura.
Se todo poeta é um pouco louco,
Então que seja essa a minha loucura;
O mundo, tenho ganas de conhecer e viajar,
Mas triste demais seria partir, sem saber quando voltar.
No seio dessa pátria cresci e é aqui que vou ficar.
Se espaço para meus versos me faltar,
trabalhando como operária seguirei
esse é um preço que estou disposta a pagar:
talvez nunca colher o que plantei.
Mas onde o solo é fértil, a riqueza brota
história boa, passa de pai para filho
e se nunca publicada isso pouco importa.
Se não puder contar, podem ler
E essa é a maior razão:
Dizer que minha raiz é de uma gente forte,
de muita cultura, porém pouca instrução.
Quase nada estudaram,
cedo tiveram que arar a terra e semear o grão,
Tudo o que me foi contado, guardo com estimação.
Mas só vai fazer sentido, se tudo o que for lido for com o coração.
Por isso tudo digo que não sou poeta
Sou só uma pessoa que para ganhar a vida, trabalha com os números
e para não perder a alma, me divirto com as palavras.
Todo poeta busca inspiração
nos pequenos momentos da vida,
o sentido é sua seta,direção,
e sua meta é retratar com razão
os mistérios do coração.
Quando a mente do poeta começa a desabar, baby
Não pare de tentar, a vida vai te pedir tento
Que nem pedágio dos ventos, permita-se pagar
Que Neste Natal
todos nós lembremos do nosso
Poeta maior: Jesus
Onde deu sua vida
como sacrifício por nós.
O seu amor
foi a mais linda poesia
que Deus, nosso Pai
tão generoso,
nos presenteou.
Poeta Dito
O poeta sente sede de dizer o não dito
de transformar lágrimas em palavras
de mostrar a alegria em versos
Moldar o sorriso em estrofes com rimas
O olhar pequeno dela colocado em três ditos
Suas mãos traçando o escrito
O “Eu te amo” em forma de papel
um sentido ou dois sem sentidos.
Os mal intencionados
qualquer "coisa" podem ser
às vezes um poeta,
ou quem sabe, até um atleta.
E agora? Que desespero!
O que a bela moça deves fazer?
Fujir das lindas palavras do poeta,
e acolher-se nos fortes braços do atleta?
Aquele que não era atleta, e sim, grande poeta,
Carlos Drummond de Andrade, certa vez disse:
"Há muitas razões para duvidar e uma só para crer."
Então, se com o coração olhar, a pureza irá perceber.
Com ousadia, uso as belas palavras de Jean Racine:
"Não há segredos que o tempo não revele."
Sejam os mais profundos segredos de um poeta,
ou então, os segredos mais ocultos de um atleta.
Os versos acima, não formam um poema ou poesia,
Quem me dera... Pois escrever me traz alegria.
Mas como existem atletas que não são atletas,
existe eu, que não sou, mas tenho alma de poeta.
Cordel é o canto de cantos diversos,
A voz do poeta, que emana passados,
Presentes, porvires vividos, sonhados,
Pecados, rubores perdidos, dispersos,
O grito fecundo de mil universos,
A gesta bendita que é luz e sacrário,
Lembrança, desejo de ser relicário,
Mergulho profundo no inconsciente,
Cavalo do tempo correndo silente
Nos campos sem cerca do imaginário.
Um poeta expressa pensamentos,
Relata momentos, contos de encanto ou desencanto.
Mas não é uma regra escrever o que está vivendo, um escritor escreve história e nem todas são de sua vida, o ator interpreta papéis, que não vive.
Nem todo poema é confissão ou relato de um ato vivido...
Bonnie não vive sem Clyde, nem o verso sem poeta. Romeu não vive sem Julieta, e eu não posso viver sem ela ...
Só observando onde vai você com tanta pretensão de ser poeta...
... Não queira ser poeta.
Permita que a poesia seja você!
Sou eu...
Dos meus poema, sou poeta;
Das minhas histórias, sou escritor;
Do meu passado, sou personagem;
Do meu futuro, sou construtor.
Das flores, sou jardineiro;
Da vida, sou aprendiz;
Dos erros, quero as lições;
Das vitórias, quero ser feliz.
Das manhãs, quero a brisa;
Do sol, quero o calor.
Das estrelas, quero o brilho;
De você, quero seu amor.
Da lua, quero o encanto;
Dos pássaros, a liberdade;
Do horizonte, o mistério;
De um sorriso, a felicidade.
INSPIRAÇÕES DE GENEROS
Ele vive como poeta, recluso,
ela tem jeito de menina,
sonhando quimeras, confusa,
sem saber porque é musa,
nem porque inspira rima,
tendo devaneios em parafuso,
ele sabe exatamente o que quer,
vate de verso pequeno,
escreve por prazer e é pleno,
ela lê, declama e se sente mulher,
ambos crianças na intenção,
moram na mesma constelação,
ele tem o espírito do trovador,
ela é puro recato de donzela,
cora as maças se cortejada,
aumentando seu brilho de fada,
ele sente nela cheiro de canela,
mas no peito o que sente é amor,
ela paira no mundo como colibri,
ele apenas olha, suspira e ri,
foram feitos pra morarem no peito
um do outro, não de outro jeito,
e sem saber se habitam de fato
se amam e se guardam em recato,
ela olhando o céu, se sente pequena,
lá ela sabe, lá se encontra a verdade
o bardo faz o universo apenas da pena
ela não entende como lá ela cabe,
então lê a poesia tal qual uma estrela,
e faz da poesia dele uma tela,
ela sugere à ele a atração abstraída,
que serve de tema aos poemas,
ele provoca na diva frêmitos e arrepios,
e a fazem orbitá-lo em frenesi, distraída
as linhas das odes tem vários temas,
mas sempre a ela voltam em corrupio.
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