O Mundo Inteiro Nao Vale o meu Lar

⁠Dentre milhares de universos, você é o meu mundo favorito.

Na minha inumação
No Ceará vou fincar
Faço meu mundo poético
E Recife vai chorar
Sobral é minha paixão
Levem pois, meu caixão
No céu irei recitar.

Quanto à ordem, é meu desejo expresso viver uma vida tão ordenada quanto possível. Mas o mundo está repleto de caos aleatório que muitas vezes atrapalha minhas tentativas de ordenação.

“⁠Giramundo”
Gira solto
Gira leve
Gira rápido.
Gira e me traz de volta aqui.
E aqui é o meu lugar?
Ou sempre estive aqui?
Gira e me tira de mim.
Em mim é o meu lugar.
Sempre mudando e girando com o mundo.
“Giramundo” gira.
Assusta. Interpela. Traz de volta e joga pra frente.
Gira em espiral
Tudo fora do normal.
Gira e me deixa tonta.
Pra lá ou pra cá.
Pra lá e pra cá.
Já não sei mais onde me vejo,
Não sei mais onde é o certo.
Mas sigo grata sabendo que o certo é estar em mim
Voltar pra mim.

⁠Mas é debaixo do meu chapéu onde se encontra o mundo mais incrível, onde ninguém pode entrar e somente poucos sabem o que tem dentro dele.

⁠Eu gosto!


Tua simplicidade mantém o meu mundo perfeito,
farei de tudo para que você permaneça comigo,
gosto de ser feliz.

⁠"Quando meu mundo está em guerra, só o seu sorriso traz a paz que preciso."

⁠Mundo Poético



No meu mundo Poético
Submeto-me à ciência oculta,
E em uma consciência inexplicada,
Não me comparo com o tempo.
O tempo é quem me leva.
Minhas inspirações são conduzidas pelo vento.
Cambaleiam até nas altas tempestades.
Sou apenas um verso que ainda não começou;
Sou um poema ainda não esperado;
Sou um pássaro em busca de um ninho;
Sou o cotovelo do mar agitado;
Sou uma criança que chora por nada.
Muitas vezes nem sei onde foi parar a postura.
Sou uma máquina que ainda não foi fabricada;
Sou o tear que tece a teia sem nela ter tocado;
Sou um acorde de uma melodia improvisada.
Repentista que tem nas veias um sangue que fervilha por dentro sem ser notado.
Os meus icebergs desmoronam.
Os pinguins fazem suas migrações.
E os cisnes,
Voam para outros continentes,
Em busca de um clima gelado.
Assim é esse Poeta...
Que escreve tudo sentado no próprio sonho de uma calçada.
Sentado ou caminhando eu sei que vou.
Sem destino e os desatinos deixo bem longe,
Por algum lugar dessa minha,
Jornada......



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Um mundo “muito louco”...
Que piora, pouco a pouco...
Pensando nele, meu cérebro ferve...
E fico achando que ele não mais me serve...
Pois, as desgraças aumentam ano-a-ano...
Fazendo as malas, vou me mudar para Urano!!!

Agora, meu amigo, eu ganhei o maior presente do mundo: uma segunda chance.

O mundo on-line é o meu lugar.

Ela sacrificou tudo o que conhecia, a liberdade que ela tinha, para se juntar a mim no meu mundo. Então, logo depois, acabei sacrificando tudo o que conheço para me juntar a ela em seu mundo.

Sinto muito em te falar
Que ainda tô sentindo a tua falta
Nada mais me importa
Sem você, meu mundo não gira
Ele capota

⁠Vim a este mundo para seguir e quebrar regras, adquirir e compartilhar conhecimento, meu maior desafio é a minha própria evolução.

⁠Só há uma maneira de mudar o mundo: mudar o seu próprio mundo. É por isso que acredito que meu nome italiano é ver mondo.

Sei que as palavras são apenas fragmentos imperfeitos da realidade, mas é com elas que construo meu universo, onde a poesia floresce em cada esquina desse mundo estranho.⁠

Para: Meu Pai.

⁠Espero que Tu me permita
Me deixar levitar
Com as palavras lidas
Eu te vivo mais que florestas e jardins
Pois Tu salvou vidas
Para que nós construíssemos nosso
Amor e aflições
para que nós tornassemos
Livres e sem privações

O livre arbítrio de amar
Distanciar
Odiar
Desacredtar
Pois eu acreditei, e creio
Tu vencestes o mundo
E eu venci também
Pois Tu estás em mim
Desde da primeira batida
Até o eterno fim

⁠O meu maior desejo é conhecer o mundo. Viajar e conhecer de verdade, entende?

⁠o meu lugar no mundo
sou eu

⁠Quintal de quatro bicos:
meu segredo habita as pedras
cada uma com sua voz
no bater as coisas.

Posso dividir em quadrados
os barulhos do mundo.

Sentado na soleira de casa
(sombras suicidas sob os pés)
os dedos pensam em nada:
desenho fresco na terra.