O Homem mais Apaixonado do Mundo

Sem mais... hoje é hoje e ponto!
O passado já se foi, portanto não pode ser mudado e o futuro nem sequer deu as caras. Prefiro viver agora e constante do que programar e deixar à desejar.

Não vai ser uma boa bicicleta que vai te fazer um bom ciclista, mais pelo seu treino, esforço e nunca desistir.

Ela e uma pessoa como todos ,mais ela nao e normal ,ela e louca ,divertida,engraçada,,as pessoas gostam da companhia dela da amizade,mas ela nao quer so amizades ela quer algo mais ela se sente presa dentro de si ,ela nao e solitaria as pessoas twm inveja da loucura dela,"pois nem todo mundo e feliz como ela".

Quanto mais amor deixarmos fluir, melhor estaremos para enfrentar a nossa vida.

Nao reclame da tua beleza. Nem a mais linda flor foge do seu DNA.

Não há necessidade de ser bonita e magra para ser mais feliz. Felicidade está acima de tudo isso. Bonita, magra e infeliz vai ser somente bonita, magra e infeliz, por mais que os outros possam adorar superficialidades.

AMOR DE MIM

Hoje eu me quero assim
Exclusiva para mim

Não preciso de mais nada
Preciso cuidar de mim

Hoje eu quero amor
Eu quero amor de mim

Contrariedades

Eu hoje estou cruel, frenético, exigente;
Nem posso tolerar os livros mais bizarros.
Incrível! Já fumei três maços de cigarros
Consecutivamente.

Dói-me a cabeça. Abafo uns desesperos mudos:
Tanta depravação nos usos, nos costumes!
Amo, insensatamente, os ácidos, os gumes
E os ângulos agudos.

Sentei-me à secretária. Ali defronte mora
Uma infeliz, sem peito, os dois pulmões doentes;
Sofre de faltas de ar, morreram-lhe os parentes
E engoma para fora.

Pobre esqueleto branco entre as nevadas roupas!
Tão lívida! O doutor deixou-a. Mortifica.
Lidando sempre! E deve conta à botica!
Mal ganha para sopas...

O obstáculo estimula, torna-nos perversos;
Agora sinto-me eu cheio de raivas frias,
Por causa dum jornal me rejeitar, há dias,
Um folhetim de versos.

Que mau humor! Rasguei uma epopeia morta
No fundo da gaveta. O que produz o estudo?
Mais uma redacção, das que elogiam tudo,
Me tem fechado a porta.

A crítica segundo o método de Taine
Ignoram-na. Juntei numa fogueira imensa
Muitíssimos papéis inéditos. A Imprensa
Vale um desdém solene.

Com raras excepções, merece-me o epigrama.
Deu meia-noite; e a paz pela calçada abaixo,
Um sol-e-dó. Chovisca. O populacho
Diverte-se na lama.

Eu nunca dediquei poemas às fortunas,
Mas sim, por deferência, a amigos ou a artistas.
Independente! Só por isso os jornalistas
Me negam as colunas.

Receiam que o assinante ingénuo os abandone,
Se forem publicar tais coisas, tais autores.
Arte? Não lhes convém, visto que os seus leitores
Deliram por Zaccone.

Um prosador qualquer desfruta fama honrosa,
Obtém dinheiro, arranja a sua "coterie";
Ea mim, não há questão que mais me contrarie
Do que escrever em prosa.

A adulaçãao repugna aos sentimento finos;
Eu raramente falo aos nossos literatos,
E apuro-me em lançar originais e exactos,
Os meus alexandrinos...

E a tísica? Fechada, e com o ferro aceso!
Ignora que a asfixia a combustão das brasas,
Não foge do estendal que lhe humedece as casas,
E fina-se ao desprezo!

Mantém-se a chá e pão! Antes entrar na cova.
Esvai-se; e todavia, à tarde, fracamente,
Oiço-a cantarolar uma canção plangente
Duma opereta nova!

Perfeitamente. Vou findar sem azedume.
Quem sabe se depois, eu rico e noutros climas,
Conseguirei reler essas antigas rimas,
Impressas em volume?

Nas letras eu conheço um campo de manobras;
Emprega-se a "réclame", a intriga, o anúncio, a "blague",
E esta poesia pede um editor que pague
Todas as minhas obras...

E estou melhor; passou-me a cólera. E a vizinha?
A pobre engomadeira ir-se-á deitar sem ceia?
Vejo-lhe a luz no quarto. Inda trabalha. É feia...
Que mundo! Coitadinha!

A bebida destrói todas as inibições, principalmente as mais íntimas.

Quanto mais autêntica, você viver sua vida, mais críticas você receberá.

Algumas pessoas, por mais que na casca pretendam mostrar outra coisa, no interior é que encontra a verdade. Basta forçar um pouquinho que logo a real personalidade aparece. Isso é viver uma mentira. Uma mentira para si mesmo e para os outros. As situações da vida exigem parcialidade, ou seja, demonstrar na realidade quem se é de verdade. Não mais ou menos que isso.

Diante dos teus olhos não consigo prestar atenção em mais nada

Você diz que tem a visão mais aberta que a da maioria, mas, na verdade, sua visão é tão limitada quanto a deles.

"Vamos aproveitar o momento", ele dizia, quando o amor já não mais existia.

Sentimos que amamos realmente
quando percebemos a falta que
faz alguém que não mais está

Os mais fortes se alimentam dos mais fracos para sobreviver. Essa é uma lei da natureza

Muitas vezes nos afastamos,
não porque não mais amamos.
Mas porque amar sozinho
é se auto naufragar.

A vida é algo
Mais os menos assim
Quando amanhece
Você abre a janela
e tem ali um jardim
Mas de nada vale ele estar lá
Se você não o vir
E nem perceber o perfume sutil
Como às vezes pode ser sutil
O Próprio Sol
Que parece encoberto
Mas aquela nuvem, na verdade
a você encobriu
As flores do jardim percebem a Sua Luz
Sem possuir olhos de ver
A vida só pode ser vivida
Se você a viver
e pra vivê-la
Não é preciso ter dinheiro
Nem jardim, nem nada disso
A alegria e a gratidão por viver
é que dão à vida aquele viço
E te fazem sentir vontade
de ter com aquele teu pedaço de chão
Um compromisso que você vai cumprir
Quando a gente conseguir
Compreender que a vida é isso
Poderemos então
Bem vivê-la, enfim
Começaremos por viver aquele dia
E quem sabe
Até cultivar um jardim
Onde, antes
Nada havia.

Edson Ricardo Paiva

A vida nada mais é do que uma mera sucessão de escolhas.

Quem trabalha por obrigação, reclama por trabalhar final de semana ou de uma hora a mais. Mas quem trabalha por uma visão, qualquer dia e hora cumpre com alegria no coração a sua missão.