Nunca Diga que Ama uma Pessoa

O paradoxo da existência literária é que o público da época deseja uma alimentação diferente da que reclama o público sobreepocal.

Há uma espécie de gratidão mesquinha.

Uma frase é pura enquanto está sozinha. A seguinte tira-lhe logo alguma coisa.

Porque não considero o mundo como uma hospedaria, mas como um hospital; não como um lugar para se viver, mas para morrer.

O livre pensamento não passa muitas vezes de uma crença, que nos dispensa da fadiga de pensar.

É necessário que os princípios de uma política sejam justos e verdadeiros.

Talvez que o mal no universo não passe de uma censura que Deus faz a si próprio.

A arte é uma demonstração de que a natureza é a prova.

À questão: - O que é a arte? - seria possível responder brincando (mas não seria uma brincadeira tola): que a arte é o que todos sabem o que é.

Da infância direi pouco, pois ela não passou de uma estupidez.

Se és artista, não fales em ser maior ou menor, para não confundires a tua obra com uma prova de atletismo.

Uma nobre amizade é uma obra mestra a dois em que não é possível discernir o que pertence a um ou a outro dos colaboradores.

Os nossos êxitos mais felizes têm uma mistura de tristeza.

noite calada
uma loba uiva -
homem no cio

Poucas são as dores, por mais agudas que sejam, às quais uma boa renda anual não traga um certo conforto.

A Máquina do Mundo

E como eu palmilhasse vagamente
uma estrada de Minas, pedregosa,
e no fecho da tarde um sino rouco

se misturasse ao som de meus sapatos
que era pausado e seco; e aves pairassem
no céu de chumbo, e suas formas pretas

lentamente se fossem diluindo
na escuridão maior, vinda dos montes
e de meu próprio ser desenganado,

a máquina do mundo se entreabriu
para quem de a romper já se esquivava
e só de o ter pensado se carpia.

Abriu-se majestosa e circunspecta,
sem emitir um som que fosse impuro
nem um clarão maior que o tolerável

pelas pupilas gastas na inspeção
contínua e dolorosa do deserto,
e pela mente exausta de mentar

toda uma realidade que transcende
a própria imagem sua debuxada
no rosto do mistério, nos abismos.

Abriu-se em calma pura, e convidando
quantos sentidos e intuições restavam
a quem de os ter usado os já perdera

e nem desejaria recobrá-los,
se em vão e para sempre repetimos
os mesmos sem roteiro tristes périplos,

convidando-os a todos, em coorte,
a se aplicarem sobre o pasto inédito
da natureza mítica das coisas.

(Trecho de A Máquina do Mundo).

Uma vez que estes mistérios nos ultrapassam, finjamos ser os seus organizadores.

Pouco vale a crítica que acredita só poder julgar uma obra de arte conhecendo as circunstâncias em que ela nasceu.

Antes de desejarmos fortemente uma coisa, devemos examinar primeiro qual a felicidade daquele que a possui.

Infringir a tradição também é uma tradição.