Nos somos Culpados pelos nossos Sofrimentos
E eu fico pensando, o que somos? do que precisamos? o que realmente queremos? talvez sejamos algo que jamais deixaremos de ser, mesmo tentando mudar, não ser, realmente... não sei..
Somos as luzes de um lampejo, um sinal da existência, uma virgula achando que tem poder de ponto, viventes no viveiro.
O som sem frequência, que circunda o vácuo, seres tão dependentes que por mais que condizentes, só acertam ao errar.
Seres minúsculos, porém maiores que o próprio espaço, apaixonam-se, insultam, choram e ainda há perdão, e em meio a toda essa confusão, ainda há o tempo pra nos dar... Amor
Nos mares da vida somos as embarcações.
Tem dias que estamos com a aparência calma e pacífica
Outros dias, queremos apenas sumir e deixar os barcos trafegarem como caravelas.
Nada vai mudar o que aconteceu. Está feito. Somos donos de várias razões. Mas não somos donos da vida. Ela é falha e por alguma razão ela se apaga e alastra dor e revolta. Essa é a vida, isso é o que somos.
Ainda hoje, muito dizem o que um dia tanto eu acreditei, que vivendo sozinho somos livres... O fato, é que as caricias da solidão não me fazem transpirar.
Somos dominados, somos soldados, obedecendo o que nos não interessa. Temos pressa, somos sós, a armadilha está armada capturando a sua alma.
Liberdade, um ato falho!
Existe uma corrente ilusória no Brasil de que somos livres, ora veja só, a maior carga tributaria do mundo, governo tendencioso, censura nos meios de comunicação, divisão social, preconceito dos mais variados tipos, um país de falsas ideologias que prega uma falsa moral, aonde quem acredita estar tudo bem, está acima do poder e do bem e do mal.
Trata-se a liberdade neste lugar como mercadoria, podendo ser barata ou cara, tudo dependendo do grau que você deseja, pagando você tem o direito de ir e vir, pois nem livremente podemos mais ir e vir, se não tiver para o pedágio não se vai mais adiante, irônico não? Estamos amarrados aos desejos capitalistas, ao consumismo banal que apenas serve para escalada social, sem ao menos se importar com as outras pessoas, somos seres completamente individualistas.
A liberdade é um ato falho do ser humano, um ato falho dos governos, uma ideia vendida para se esconder uma realidade de regras absurdas, muitas vezes sem pé nem cabeça, mas somos dependentes dessas regras, por não sabermos viver socialmente com os demais, somos animais com carapuças de ser humano, o instinto egocêntrico é nossa maior forma de prisão. Estamos presos aos nossos desejos, abdicamos de nossos sonhos, para compor uma imagem perfeita de pessoa, família, carreira.
Uma sociedade que procura cada vez menos se libertar, aceita pacificamente escândalos, que não luta, por estar confortável em seu manto de desejos realizáveis. A moral é apenas uma questão de quem está ou não olhando, ou dependendo da vantagem a ser tirada no futuro próximo. As bandeiras que deveríamos carregar não são as dos times de futebol, deveriam ser de protestos e reivindicações por uma sociedade livre de corruptos, livre para pensar, expressar, livre do orgulho desmedido.
Não é fácil abrir mão do conforto que podemos comprar, pode ser doloroso o processo de igualdade para todos, o tempo para isso acontecer pode ser além do que pensamos, mas é uma dor necessária, é um tempo que precisa acontecer, é uma visão que todos deveríamos ter e que lindo seria se fosse possível acontecer.
Como grãos de areia, somos dispersos no mar da vida, driblando o vento e abraçando a aurora que nos é chegada. Se não formos fortes, faremos partes dos grãos que se depositam no fundo do mar. Mas se, com persistência e força de vontade, suportarmos as provas que nos são postas a frente chegaremos ao outro lado do oceano, onde dias melhores nos sucederão.
Moral da História
E tudo se torna mais belo por que somos mortais
por que todo momento pode ser o último
Tudo é mais bonito
por que estamos fadados a isso
Flores não serão mais lindas
do que agora
e podemos nunca mais
estar aqui
Viveremos felizes o hoje
e que o futuro seja sempre de Deus.
Contendo o choro
Somos chamados de atores.
Melodiando a dor
Cantores, musicistas, compositores.
Ao expressar como figura rancores
Desenhistas, pintores.
E ainda há quem diga que dor não é arte?
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