Névoa

A NÉVOA DE PANDORA


Assentadas na colina pênsil sobre a selva de pedra,
Pessoas lançam seu olhar ao firmamento
E veem numa marcha frenética
Se aproximar delas a sádica névoa do tormento.


Os olhos transidos,
Como a injetar um ânimo febril no cérebro,
Esquadrinham particularíssimas congostas
Onde sabem que afloram escaninhos seguramente sombrios.


Alheia a tal ardil,
A névoa desprende de si
Diminutos cilindros de chumbo que descerram
Escarlates cataratas sem calma ou fecundam
Sementes, flores, florestas, floras do crepúsculo.


Quão, quantos
Cristais, Pérolas, Seivas potencialmente producentes
Que não serão
Carmelas, fulgurantes Auroras, Auréolas,
Diamantes de lume pungente, A Ébana Florescência mais Bela...!


No entanto, em vez disso,
Ela evoca tétricas noites diurnas
Que transformam airosas rosas betúmicas
E açucênicas aquarelas européia-iorubânicas
Em cálidas sepulturas.


Finalmente,
É assim a jacarandânica câmara de gás contemporânea...
É assim a aura da vil-metálica chama...
É assim que caminha a extrordinária e magnânima civilização humana!

JESSÉ BARBOSA DE OLIVEIRA

⁠⁠Meu desejo é te encontrar.
Ao seu lado quero estar.
Em um nevoa eu me perco.
Só me ecoa este desejo.

Minha mente está a pensar.
Coisas maneiras de se sonhar.
E o que só me vem na mente é onde vamos nos casar.

⁠Que teu coração não se esqueça de que tudo o que é terreno se desfaz como a névoa ao amanhecer, mas o Amor de Deus resplandece eternamente como o sol que jamais se apaga.

⁠Alfétena III - Escamas

Em tristes olhos, baços do sofrer,
que o tempo enroupa de névoa...
Chorais memórias, tênues, dolentes,
tal poente silente rendido ao anoitecer.

⁠A névoa passada não revela o princípio nem fim, restou apenas dúvidas opiniões indecisões, a névoa levou em sombras o misterio deixando apenas mistérios sem explicações.

⁠A idade chega para muitos é um pesadelo embrulhado em vaidade, o cabelo são tingidos com a névoa do tempo, a beleza conhece as marcas dos anos vividos, você não se importa mais com buchichos são apenas migalhas passageiras.

'EU, TRILHO'

Percorremos trilhos sob a suave névoa de pedra, que depreda a face. Sob as engrenagens da vida, sem placas, sem direção, corroem a espinha, deixam entulhos... .

Percorremos sorrisos que não despertam universos, afugentam a alma, sem manancial p'ra saciar o frenético, vagão sem freios, sem sobreavisos, distorcendo o espelho...

Quiséramos a paz plantada por crianças, dócil e verídica, permanecendo sem perguntas/respostas, sem transgressão e fé, sem paz e ruído, sem sol e escuridão, sem o profano e o divino...

Quem sabe assim, suavizaremos o bocejar, veremos luzes no embaçado túnel, direção célebre, sorrisos puros, abraços verdadeiros.

E quando os olhos se enchem e brilham de alegria dissipa toda névoa que nos impossibilitava de vermos quão grande e bondoso é o nosso Deus...

⁠"Há dias em que a névoa fala por mim ....e os pássaros se os há, encolhem-se nos ramos dos diálogos perdidos.
Sobre as águas passam olhos de tantas lágrimas, choradas ao acaso, como quem vestiu uma dor,que sendo sua, é também de todos"

"Não permita que a névoa que habita o olhar do outro obscureça o destino que já é sol em seu espírito."

POEMA BOCEJADO

Essa névoa que a tudo faz grisalho
e revolve num véu a luz do sol,
põe silêncio e preguiça nos meus olhos;
rege os passos num ritmo contido...
Na manhã deste julho quase agosto,
molho a minha poesia no cenário
como se molha o pão no capuccino;
bem mais por hábito que por sabor...
Por falar de sabor, bebo lembranças,
nostalgias, imagens requentadas,
tomo chá com torradas de saudades...
Neste quadro em que a vida quase para
na moldura do momento infinito,
poetar é meu rito; meu despacho...

AMOR SEM ECO

Demétrio Sena, Magé - RJ.

Um gostar dissolvido em névoa e véu;
disfarçado no céu de minha voz;
uma chama escondida que não chama
e me leva pra cama só comigo...
Meu amor se declara pra si mesmo,
minhas mãos te procuram nos meus cantos,
onde os mantos de minha solidão
chocam sonhos que nunca darão crias...
Tenho via de fato sem saída,
servidão que não serve um horizonte,
velha ponte quebrada noutro extremo...
É assim que meu mundo anseia o teu;
céu de ateu que não crê, só por despeito;
eu te odeio de amor ignorado.

DESISTÊNCIA

Demétrio Sena, Magé - RJ.

Se não podes me ver sem essa névoa,
essa trave nos olhos constrangidos,
um olhar de gemidos camuflados
pelos traços de alguma simpatia...
E não tens o que possas apostar
na lisura e no tom do meu carinho,
neste ninho de sonhos e levezas
que te oferto em silêncio e contrição...
Só me resta calar o sentimento,
recolher o sentido que não faz,
onde o vento gastou a confiança...
Tentarei não sentir a nostalgia,
cada dia do tempo que me resta
será tempo de achar quem faça jus...

⁠Perto do topo, vem o vírus e a névoa da incerteza invade o caminhar. Para ver o sol da esperança é preciso continuar buscando os sonhos.

Eu acho que sou aquela névoa do serrado...destinada a trazer as gotas de orvalho que matam a sede do manacá e ajuda a colorir suas lindas flores...Talvez a minha missão seja ajudar o mundo a descobrir beleza na simplicidade de um sorriso solto ...A liberdade de ser como a brisa se deixando levar pelo vento...

⁠Amor em névoa

Sofro de amor contido,
De melodias irregulares,
A bruma do meu coração,se entristece,
A cada dia,uma prece é solicitada,
Perdi os retratos afetivos
Esqueci o que é ser entusiasmada.

⁠Somos instantes efêmeros na imensidão da existência, um sopro que se desfaz como a névoa ao amanhecer; mas, enquanto o tempo apaga pegadas, o amor verdadeiro permanece eterno na memória de quem cativamos. Por isso, ame sem medidas, viva com intensidade e deixe marcas que se perpetuem para sempre.

⁠Agora é Tudo Que Existe

Por Diane Leite

O amanhã dança na névoa do incerto,
o ontem se dissolve como vento no tempo.
Mas o agora, ah, o agora…
é o instante onde a vida se faz eterna.

Não espere o sol brilhar mais forte,
nem a tempestade passar,
a felicidade não é promessa futura,
é um presente que pulsa no agora.

Seus olhos já viram milagres,
seus pés já pisaram terra sagrada,
seu coração já foi abrigo e tempestade.
E mesmo assim, ele bate, incansável,
te lembrando que viver é agora.

Abundância não é ouro nas mãos,
é a luz no sorriso de quem te ama,
é o abraço quente da manhã,
é o arrepio do inesperado,
é a paz que nasce do simples.

A felicidade não é um lugar distante,
não mora no "quando" nem no "se".
Ela dança nos segundos que passam,
no café quente, na brisa leve,
no toque que arrepia, na risada sincera,
no silêncio que abraça.

O tempo é um sopro,
um piscar de olhos,
um passo entre o agora e o nunca mais.
Então viva, ame, sinta,
porque o eterno é apenas
o momento que você escolhe viver.

✨ Por Diane Leite

⁠Fotossíntese

Assim que a vida floresce, dissipa-se a névoa,
Sentimento de raiz, movimento de folha.
Aprofunda-se na terra, água e sais. Embriaga-se e se perde em si.

No tocar dos raios, folha e fruto,
A luz que amadurece o verde,
Alimenta a distância. Clorofila.
As folhas umedecem as margens.
Deixe-as,
Em silêncio, crescendo.

A luz não carrega limites. Transcende e vira sentido. Sacralidade.
Para a savana de herbívoros pastando,
Alimento. Para um rio sem correnteza, Continuidade.

Serve de abrigo nas copas,
Sombra em seus meios.
Em feixes e cores, no desabrigo de Imagens encontra-se o manto verde.

⁠O Umbral Invertido

Há um véu que se ergue no fim da ladeira,
tecido de névoa, bordado em madeira.
Ali onde os olhos já não têm abrigo,
a morte se curva — e retorna contigo.

Não vem como faca, nem sombra de açoite,
mas como um regresso ao ventre da noite.
Um porto sem nome, um espelho sem rosto,
um vinho ancestral sorvido com gosto.

O corpo se cala, mas algo persiste:
um traço, um sopro, um rumor que resiste.
E tudo que foste — promessa e engano —
recolhe-se ao pó do primeiro arcano.

A morte é um caminho que volta ao princípio,
um sino que ecoa num templo fictício.
Não leva, devolve; não cessa, transborda,
abrindo no nada uma porta sem corda.

E os que partem, dizem, não vão tão distantes —
permanecem na alma em forma de instantes.
São brisa que sonda o mundo adormecido,
são nome esquecido num canto contido.

Morrer é despir-se da forma do vento,
e ser o que sempre se foi por dentro.
É ter, no silêncio, um berço escondido —
é mais que um fim: é um umbral invertido.